Jugaban a que sí.

Este post es una publicación ajena a nuestro blog. Pertenece a una lectora que se ha puesto en contacto con nosotros vía email preguntando si le podíamos publicar un texto. Como nos gustó aquí lo dejamos. 

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Ella. Ojos grandes, piel suave, tetas pequeñas.

Él. Había recorrido decenas de cuerpos con la lengua sin discriminación por edad, complexión o color de pelo.

Ni siquiera estaban enamorados, pero jugaban a que sí. Jugaban a enlazar las piernas en la cama después de follar. A acariciarse con miedo. Las vértebras de ella crujían mientras se tapaba la boca. No quería que nadie descubriera que su dulce voz podía emitir gemidos de locura. Él la mordía. La giraba. La cogía del pelo clavando sus ojos verdes y la arrastraba a su terreno.

Ni siquiera estaban enamorados, pero jugaban a que sí. Cada mañana ella se vestía pensando en cuántos días faltaban para que él se cansase de quitarle las bragas. Él lo hacía pensando en si esa noche volvería a  tocarla. En los mundos de fantasía siguen creciendo las decepciones. Las que masticas hoy. Las que masticarás mañana. También por las que ya has pagado un precio.

Él se fue. Se marchó, y con su mano le arrebató el juego de las entrañas.

Ella temblaba al buscar el tabaco en su bolso. Las rodillas dejaron de sujetarla.

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¿Pensaría él en su cintura estrecha? ¿Recordaría el movimiento de sus caderas cuando se le ponía encima?
Jugar a odiarle tampoco estaba tan mal.
Hacerle perder la cabeza y que lamentase haber dado segundos de su vida a alguien tan mezquina era un buen plan.
Se volvió adicta al vértigo y a actuar como una bola de demolición.
Él desapareció. Pero de verdad. Para siempre.
El papel de chica mala terminó por convertirla en ello.
Él ya no disfrutaba imaginándose abriendo sus piernas.
Solo quería eliminarla de su cabeza.
Ella terminó por entenderlo.

Al menos, le daba un motivo para escribir.

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Texto aportado por Pauline Cabret

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BBK Live 2014.

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“¿Cuántas palabras caben dentro de una sensación?”

No. Así no es la pregunta.

“¿Cuántas sensaciones puede abarcar una sola palabra?”

Ahora sí.

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La palabra es FESTIVAL.

¿Y las sensaciones? TODAS.

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La sensación de no poder dejar de hacer capturas de pantalla mentales por visualmente absurdas que parezcan (hasta una lata de Fanta de naranja tirada en suelo bajo la luz del crepúsculo bilbaíno es digna de ser interiorizada).

La sensación de sentirse como un río que ha ido a desembocar irónicamente en las montañas de Barakaldo tras arrastrar durante todo el año sedimentos de polución, estrés, rutina y hastío acumulados en la capital.

La sensación de que todo el mundo se conoce, de que todos tenemos por lo menos un pariente en común aunque éste sea el eslabón perdido del Hombre de Piltdown. Porque un camping es como una gran familia y cuando subes por la ladera a las siete de la mañana y descubres a un grupo de personas con guitarras cantando “If you’re going to San Francisco be sure to wear some flowers in your head” lo entiendes.

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La sensación de que la música entra por tus oídos y sale por tu boca, la misma que usas para ofrecerle un beso a una chica australiana que baila a tu izquierda como si el concepto “futuro” nunca hubiera tenido lugar ni sentido.

La sensación de que la gravedad tan solo se inventó para poder encadenar dieciocho saltos seguidos en el estribillo de Fever y que todo lo demás son meros efectos secundarios.

La sensación de que la felicidad es una droga con su dosis, su efecto, su síndrome y su precio y que ahora mismo estás jodidamente enganchado a su emulsión creciente de dopamina gracias a temazos como Plage de Crystal Fighters entre otros muchos chutes de euforia catártica.

La sensación de que eres un recipiente rebosante de energía que lucha por auto-derramarse a base de movimientos y danzas enfermizas y que nunca termina de vaciarse porque cada puta banda que sube al escenario lo va rellenando de nuevo.

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Pero sobre todo (delirios aparte) la sensación de estar fabricando futura nostalgia. De estar recolectando la materia prima necesaria para dar forma a un recuerdo: uno blindado, consistente y duradero.

. Esa clase de recuerdos que aprietan en el cuello como los nudos de las corbatas.

Porque sabes que sucederá tarde o temprano. Y que será allí en mitad del invierno, de camino al trabajo o de vuelta a casa, o quizá mientras preparas un sándwich mixto antes de acostarte en una noche de martes, cuando escucharás los ecos de tu propia voz coreando ese estribillo que el caprichoso aleatorio de tu móvil ha decidido hacer sonar en ese preciso momento y que coincidirá exactamente con la canción que mejor grabaste en tu memoria durante aquel directo.

Y entonces te verás a ti mismo como en una especie de retrospectiva. Como en una especie de sueño húmedo, lúcido y febril. Con el pelo sucio y despeinado. Empapado en sudor delante del escenario. Con los brazos en alto y las manos abiertas hacia el cielo. Saltando en mitad de un grito. Gritando en mitad de un salto. Renaciendo en mitad de la existencia. De cabeza. Junto con otras diez mil personas que parecen estar experimentando la misma sensación que tú: el mismo escalofrío épico y triunfante.

Y por sencillo que parezca, será un acontecimiento emocional importante para ti. . Esa clase de acontecimientos que se renuevan cada año y que a todos parecen decirnos, de alguna u otra manera, que podríamos destinar la vida entera a un único instante.

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Es la sensación de que todo lo que ayer estabas esperando, ahora está justo delante.

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Good vibrations

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Ha llegado Junio. El verano oficialmente ha entrado por las ventanas de la redacción de Vivir Mata y eso significa una cosa:

Que cogemos las tablas para irnos de surfing USA,  que corretearemos detrás de vuestros bikinis y pieles tostadas. Que cogemos el coche a echar millas a la carretera. Que ya hemos acordado con Brugal ir enviando nuestro itinerario para no pasar sed allá donde vayamos.

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Que tal vez nos ensarte el pitón de un morlaco por Pamplona, que nos vamos de conciertos, que nos vamos de festival. Que nos vamos a Berlín no quiero reproches, carretera y speed toda la noche.

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Que buscaremos el salitre como medio curativo para las terribles resacas que suceden después de las estivales borracheras. Que llegaremos de mañana con arena en los zapatos haciendo crujir el parqué tras horas bailando en la playa, que nos enamoraremos como llevamos haciendo consecutivamente en esta época del año desde que tenemos uso de razón.

Que nos camuflaremos tras las gafas de sol y pedalearemos los mares en busca de sirenas de Connecticut.

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Vuelven los trasnoches leyendo en calzoncillos ventana abierta. Dormir hasta tarde, las sobremesas familiares, las sesiones de películas en penumbra cuando el sol aprieta. ¡Vuelve el puto Mundial!

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Al final ha sido más de una cosa la verdad. En realidad lo que quería decir es que tengo aquí detrás al Señor Caramelos afinando la guitarra, unas cervezas enfriándose en la nevera, y una pizarra del Ikea con una lista infinita de proyectos apuntada a lo largo del año (¿De verdad pensaban que sólo iba a ser este blog?).

Por fin tenemos tiempo de avanzar en ellos, darle rienda suelta a la imaginación y por supuesto perseguir historias, perseguir la vida y darle al coco para transmitiros nuestros pensamientos.

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Es decir que chapamos el garito, bajamos la persiana metálica y colgamos el “Cerrado por vacaciones”. No seguiremos el cartel a rajatabla ya que no podemos resistir el tacto de las teclas del ordenador bajo nuestras yemas y pelearnos con el procesador de texto de WordPress para compartir nuestras aventuras, pero no publicaremos todos los domingos.

Estad atentos sobre todo a fechas clave: Rolling Stones, BBK y alguna sorpresilla más!

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Ha sido un gran curso en el que hemos sacado adelante este proyecto entre humos, resacas y servilletas de bar. Alzamos ya la penúltima. Brindamos por ustedes como hicimos al principio. Muchas gracias a todos, buen verano y sigan leyéndonos y mandándonos esas recomendaciones vía mail, comentario, privado, o paloma mensajera. Good vibes!

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Seguiremos dando caña al Twitter y Facebook (pinchando aquí), eso no cierra. Y para poder ver lo gourmet que sois, por donde andáis y más en especial, vuestras piernas en la playa nos hemos agenciado una cuenta de Instagram: vivirmatablog 

 

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Lo que hay que ver, leer y escuchar este verano.

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Como ya podemos afirmar rotundamente que el verano se encuentra al otro lado de la esquina, esperándote con un mechero, un abrebotellas y una caja de preservativos de sabores exóticos, hemos decidido prepararos un recopilatorio de recomendaciones lúdico-culturales para que podáis alimentar vuestro espíritu y matéis el tiempo con algo alejado del sudoku.

Ya que el cuerpo va a estar sometido a los recortes calóricos pertinentes de la operación bikini convendría que por lo menos nuestra mente no pasase hambre, así que vamos a ir revisando cada categoría del entretenimiento y proponiendo los nombres y títulos que en gran parte nos han acompañado durante todo este año y los que serán nuestros deberes para estas vacaciones.

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CINE

Los fotogramas del amor de verano en su versión más clásica y pura nos los representan aquellos dos protagonistas de Moonrise Kingdom, la película de Wes Anderson que nos devuelve esa inocencia y ganas de aventura que teníamos en nuestra infancia curiosa. Por otro lado, en un plano más profundo e intelectual señalamos La Gran Belleza de Paolo Sorrentino, que podría ser perfectamente la Dolce Vita de nuestra generación (atentos a cada palabra que sale de la boca de Jep, jodida canela en rama sin desperdicio).

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Ya sabemos que todo lo internacional siempre parece llamarnos más la atención pero aquí también tenemos buena mierda joder, por ejemplo este invierno nos dio por indagar un poco en el cine español y acabamos enganchados al cine Kinki de los 80, combinación macarra de sexo, drogas, denuncia social y adolescencia turbia siendo su obra magna El Pico.

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SERIES

La novedad más soprendente de este año ha sido ver a Matthew McConaughey en la demacre de su papel en True Detective, paseo psicótico por la vida y la mente de dos policías con una filosofía muy diferente que acaban profundizando en el caso de un meta-asesino en serie. Muy recomendable.

Por otro lado las series que aún seguimos descubriendo son Mad Men, Californication, Black Mirror y en busca de algo diferente nos cruzamos con Death Note (una serie anime sí, también dudábamos de ese género pero tras chequear el piloto nos la tragamos del tirón, además cada capítulo dura 20 minutos).

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MÚSICA

Como buenos melómanos diagnosticados en cuanto a música se refiere solemos escuchar de todo y a todas horas pero este año le hemos dado mucha caña a Paul Kalkbrenner (y su electrónica minimal), Arctic Monkeys por supuesto y su último disco A.M, la discografía de The Black Keys, MGMT, Alt-J, Crystal Fighters, Phoenix, El Columpio Asesino (uno de nuestros fetiches nacionales) y según se acercaba el buen tiempo sucumbimos a la bohemia hippie de Edward Sharpe and the Magnetic Zeros. Básicamente la banda sonora de nuestras tardes ha corrido a cargo del cartel del BBK Live 2014 ¿Adivináis por qué? ¡Premio!

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LIBROS

Los viajes en avión, tren, coche, las largas sesiones de piscina o tanorexia playera, las siestas gratuitas en la hamaca o en el sofá, o esas noches de insomnio caluroso y de mosquitos trompeteros no serían para nada lo mismo sin un buen libro. Así que aquí van unos cuantos que nos han depurado el cerebro esta temporada.

Mortal y Rosa de Francisco Umbral (para desarrollar la sensibilidad), En el Camino de Kerouac (para perderse en un viaje o dejarse llevar por la carretera), 1984 de G.Orwell (para cuestionar el sistema), El Extranjero de Albert Camus (para entrar en debate), La Conjura de los Necios de J.K.Toole (para reírte con inteligencia), Snuff de Chuck Palahniuk (para entender mejor el mundo del cine porno), Los Renglones Torcidos de Dios de Torcuato Luca de Tena (¿quién es el loco?)

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Estoy seguro de que no acabarás cumpliendo con rigor las propuestas que te has hecho para este verano, pero aún así tendrás más tiempo disponible que durante el resto del año así que no seas tonto y aprovecha, entrega tu cuerpo a la fiesta, sufre tus resacas a remojo, no escatimes en vicios ni placeres y sobre todo no hagas ni puto caso de las recomendaciones que te hemos puesto arriba ;)

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Kate Moss

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No se caracteriza por tener exóticos ojazos, no tiene unas curvas que hagan salirte de la carretera, no la sostienen un par de interminables piernas.

No es esa belleza “mona”, virginal, delicada “como un capullito de alhelí”.

Es una belleza sucia, callejera, macarra pero con clase, conseguida gracias al gesto, la pose y la actitud. Una suicide blonde de pura raza. Una delicadeza fattale.

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Una mirada que transmite la sensación de que detrás de esa cara bonita, de esa máscara veneciana se esconde una bomba de relojería, gatuna y sexual, un cocktail de rocknroll que solo se atisba a través de sus globos oculares, de su postura, de su expresión, todos queremos emborracharnos de él.

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Y es esa sensación la que dispara la imaginación, la libido, la atracción, el que no pase desapercibida pero ya desde un punto místico gracias al no uso de las más comunes armas de mujer.

El mundo hinca rodilla al suelo en su presencia. Respeto, adoración, fascinación, erotismo, vicio,  algo que roza lo hipnótico. Obsesión para hombre.

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Mirada y  movimiento, los componente principales de la seducción, el arsenal atómico femenino capaz de volver loco al macho, hacerlo librar guerras, hacer rodar cabezas, inspirar y suspirar a los más grandes artistas en forma de musa, (figura que desde aquí siempre reivindicamos). A los hechos me remito:

Pete Doherty

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Johnny Depp:

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L. Dicaprio:

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Nuestro mundo va decayendo hacia la belleza insípida, la belleza fácil. Va perdiendo ese carácter, la gracia, ese sabor picante y rebelde que K como diva representa.

Pero es que Kate sólo hay una. En Londres y en el mundo entero.

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Un gato, un ovillo y Nicolas Cage.

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El gato juega con el ovillo de lana en el interior de una habitación vacía, sin puertas ni ventanas, pintada entera de un inofensivo azul celeste.

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El gato juega con el ovillo de lana porque disfruta inmensamente haciéndolo. Ese ovillo es su principal fuente de placer dentro de aquel habitáculo, y no está dispuesto a cesar de arañarlo, mordisquearlo y hacerlo rodar por cada centímetro cuadrado del parqué. El ovillo parece tener vida propia y escapa de una esquina a otra tras los hábiles zarpazos del inquieto felino. Con cada vuelta se van desprendiendo los hilos que conforman el ovillo y a modo de estela van dibujando en el suelo una telaraña de color. Gradualmente el ovillo va menguando su volumen: del tamaño de una naranja pasa al de una pelota de golf, y finalmente queda reducido al de una diminuta aceituna.

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El gato parece notar como su juguete se consume poco a poco y esto le enfurece mucho. Empieza a perseguirlo con mayor intensidad, y sus uñas ya no acarician la lana sino que se clavan en ella con violencia. De un lado a otro corretea frenéticamente en busca de su escurridizo juguete, pero cada vez tarda más en alcanzarlo porque sus patas se han ido enredando en los hilos. Llega un momento en que el ovillo se desvanece por completo y el gato ya no puede moverse. Ha quedado atrapado en una maraña de finas cuerdas de lana que se enroscan lentamente en su cuerpo como culebras afiladas.

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El gato emite un sonido agudo en señal de dolor, está aterrado porque de repente los hilos no paran de retorcerse alrededor de su carne y parecen intentar exprimirle las entrañas. Es entonces cuando lucha desesperado por liberarse, pero sus sacudidas son respondidas con brutales apretones por parte de aquellos crueles tentáculos textiles que se contraen con fuerza hasta hacerle manar sangre por todas sus extremidades y abdomen. En pocos segundos le provocan la muerte.

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El gato juega con el ovillo de lana en el interior de una habitación vacía, sin puertas ni ventanas, pintada entera de un inofensivo azul celeste. Esa clase de color que suele combinar muy bien con el rojo.

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Operación Bikini.

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Trabajo y/o universidad/master/yo que sé. Cultivar la mente leyendo, celuloide, música, Prado. Cultivar el CV con idiomas y ofimática. Cultivar a los amigos con las respectivas cañas, Champions y el partido de los domingos. Mantenerse sexualmente activos. No necesariamente por ese orden.

Y ahora encima en esta época del año ponerse apunto con la puta operación bikini. A mí señores no me dan las horas.

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Desde luego yo no soy como Patrick:

“Me llamo Patrick Bateman. Tengo veintisiete años. Me gusta cuidarme. Sigo una dieta equilibrada y una rutina rigurosa de ejercicios. Por la mañana si tengo los ojos hinchados me pongo una bolsa de hielo mientras hago mis abdominales. Ya consigo hacer mil.”

Los abdos y flexiones los hago cuando me acuerdo, es decir mañana. Pero tampoco es que tenga que dedicarle mucho, unos golpecitos de cincel y vuelvo a mi hercúleo cuerpo de toda la vida.

Aquí siempre fuimos más de The Police: A gentleman will walk but never run”, a no ser que haya fémina de por medio, ahí volamos. Pero en esta época toca agachar la cabeza e intentar camuflarse entre los grupos de runners, hagámoslo por ellas. Sentirás sus miradas de “te lo dije, hay que correr durante todo el año para mantener este tipín, mientras jadeas. Una rockera lista de reproducción ayudará a tragarnos el orgullo. No pain, no glory.

Hagamos un llamamiento en pos de la belleza estival: ¡Póngannos flexos con rayos UVA y presses de banca en bibliotecas y oficinas! Menos falsas dietas milagro de Cosmopolitan, menos nuevas maneras de ejercicios de abdominales que ya se asemeja esto al Kama Sutra.

Mens sana in corpore sano decían los griegos, los únicos capaces de producir culturistas inteligentes. Asics lo adoptó comercialmente en la composición de su nombre Anima Sana iCorpore Sano. No sé por qué siempre me convenció más Adidas para la ropa de deporte:

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Puede parecer que los artistas en ocasiones dejan de lado su aspecto y figura, obviamente hablo de aquellos que no necesitan de su cuerpo, solo de su mente para producir ese arte, ya que viven en un estado más etéreo, más dedicado a los pájaros que habitan su cabeza, dejan que su cerebro sea el titiritero manejado por musas, ninfas y demás criaturas susurradoras de inspiración para crear y no les parece relevante por tanto su propio físico.

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Esto puede ser verdad hasta cierto punto, ya que como dijo Umbral, si, el de “Yo he venido a hablar de mi libro que tristemente es por lo que se le conoce y no por la increíble calidad de su literatura, “Gordo no se liga nada” (min. 6:38). Ni los escritores nos libramos.

 

Se lo reconoció a Lola Flores y es que una gran verdad que sabemos todos, tanto vosotras como nosotros. En este país de tan buen comer es fácil dejarse perder por la gula y el vicio del manjar, sobre todo en invierno al poder esconder las cinturas, las pruebas del crimen, tras el abrigo. Pero en verano todo cambia y está ya a la vuelta de la esquina. Para lucir, hay que sufrir.

También Paco habla sobre su “fascinación por el culito de las mujeres” (min. 5:00), recomendamos su obra más importante Mortal y rosa, y Carta abierta a una chica progre.

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En fin, saquemos algo de tiempo para la puesta a punto, somos jóvenes y unas cuantas carreritas arreglan los desgastes del invierno. Hagámoslo por la piscina, la playa, los bikinis, los sexis trikinis, por la feroz competencia y más importante: por la mundana belleza. Esto va a ser una Escuela de Calor.

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