Good vibrations

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Ha llegado Junio. El verano oficialmente ha entrado por las ventanas de la redacción de Vivir Mata y eso significa una cosa:

Que cogemos las tablas para irnos de surfing USA,  que corretearemos detrás de vuestros bikinis y pieles tostadas. Que cogemos el coche a echar millas a la carretera. Que ya hemos acordado con Brugal ir enviando nuestro itinerario para no pasar sed allá donde vayamos.

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Que tal vez nos ensarte el pitón de un morlaco por Pamplona, que nos vamos de conciertos, que nos vamos de festival. Que nos vamos a Berlín no quiero reproches, carretera y speed toda la noche.

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Que buscaremos el salitre como medio curativo para las terribles resacas que suceden después de las estivales borracheras. Que llegaremos de mañana con arena en los zapatos haciendo crujir el parqué tras horas bailando en la playa, que nos enamoraremos como llevamos haciendo consecutivamente en esta época del año desde que tenemos uso de razón.

Que nos camuflaremos tras las gafas de sol y pedalearemos los mares en busca de sirenas de Connecticut.

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Vuelven los trasnoches leyendo en calzoncillos ventana abierta. Dormir hasta tarde, las sobremesas familiares, las sesiones de películas en penumbra cuando el sol aprieta. ¡Vuelve el puto Mundial!

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Al final ha sido más de una cosa la verdad. En realidad lo que quería decir es que tengo aquí detrás al Señor Caramelos afinando la guitarra, unas cervezas enfriándose en la nevera, y una pizarra del Ikea con una lista infinita de proyectos apuntada a lo largo del año (¿De verdad pensaban que sólo iba a ser este blog?).

Por fin tenemos tiempo de avanzar en ellos, darle rienda suelta a la imaginación y por supuesto perseguir historias, perseguir la vida y darle al coco para transmitiros nuestros pensamientos.

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Es decir que chapamos el garito, bajamos la persiana metálica y colgamos el “Cerrado por vacaciones”. No seguiremos el cartel a rajatabla ya que no podemos resistir el tacto de las teclas del ordenador bajo nuestras yemas y pelearnos con el procesador de texto de WordPress para compartir nuestras aventuras, pero no publicaremos todos los domingos.

Estad atentos sobre todo a fechas clave: Rolling Stones, BBK y alguna sorpresilla más!

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Ha sido un gran curso en el que hemos sacado adelante este proyecto entre humos, resacas y servilletas de bar. Alzamos ya la penúltima. Brindamos por ustedes como hicimos al principio. Muchas gracias a todos, buen verano y sigan leyéndonos y mandándonos esas recomendaciones vía mail, comentario, privado, o paloma mensajera. Good vibes!

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Seguiremos dando caña al Twitter y Facebook (pinchando aquí), eso no cierra. Y para poder ver lo gourmet que sois, por donde andáis y más en especial, vuestras piernas en la playa nos hemos agenciado una cuenta de Instagram: vivirmatablog 

 

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Lo que hay que ver, leer y escuchar este verano.

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Como ya podemos afirmar rotundamente que el verano se encuentra al otro lado de la esquina, esperándote con un mechero, un abrebotellas y una caja de preservativos de sabores exóticos, hemos decidido prepararos un recopilatorio de recomendaciones lúdico-culturales para que podáis alimentar vuestro espíritu y matéis el tiempo con algo alejado del sudoku.

Ya que el cuerpo va a estar sometido a los recortes calóricos pertinentes de la operación bikini convendría que por lo menos nuestra mente no pasase hambre, así que vamos a ir revisando cada categoría del entretenimiento y proponiendo los nombres y títulos que en gran parte nos han acompañado durante todo este año y los que serán nuestros deberes para estas vacaciones.

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CINE

Los fotogramas del amor de verano en su versión más clásica y pura nos los representan aquellos dos protagonistas de Moonrise Kingdom, la película de Wes Anderson que nos devuelve esa inocencia y ganas de aventura que teníamos en nuestra infancia curiosa. Por otro lado, en un plano más profundo e intelectual señalamos La Gran Belleza de Paolo Sorrentino, que podría ser perfectamente la Dolce Vita de nuestra generación (atentos a cada palabra que sale de la boca de Jep, jodida canela en rama sin desperdicio).

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Ya sabemos que todo lo internacional siempre parece llamarnos más la atención pero aquí también tenemos buena mierda joder, por ejemplo este invierno nos dio por indagar un poco en el cine español y acabamos enganchados al cine Kinki de los 80, combinación macarra de sexo, drogas, denuncia social y adolescencia turbia siendo su obra magna El Pico.

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SERIES

La novedad más soprendente de este año ha sido ver a Matthew McConaughey en la demacre de su papel en True Detective, paseo psicótico por la vida y la mente de dos policías con una filosofía muy diferente que acaban profundizando en el caso de un meta-asesino en serie. Muy recomendable.

Por otro lado las series que aún seguimos descubriendo son Mad Men, Californication, Black Mirror y en busca de algo diferente nos cruzamos con Death Note (una serie anime sí, también dudábamos de ese género pero tras chequear el piloto nos la tragamos del tirón, además cada capítulo dura 20 minutos).

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MÚSICA

Como buenos melómanos diagnosticados en cuanto a música se refiere solemos escuchar de todo y a todas horas pero este año le hemos dado mucha caña a Paul Kalkbrenner (y su electrónica minimal), Arctic Monkeys por supuesto y su último disco A.M, la discografía de The Black Keys, MGMT, Alt-J, Crystal Fighters, Phoenix, El Columpio Asesino (uno de nuestros fetiches nacionales) y según se acercaba el buen tiempo sucumbimos a la bohemia hippie de Edward Sharpe and the Magnetic Zeros. Básicamente la banda sonora de nuestras tardes ha corrido a cargo del cartel del BBK Live 2014 ¿Adivináis por qué? ¡Premio!

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LIBROS

Los viajes en avión, tren, coche, las largas sesiones de piscina o tanorexia playera, las siestas gratuitas en la hamaca o en el sofá, o esas noches de insomnio caluroso y de mosquitos trompeteros no serían para nada lo mismo sin un buen libro. Así que aquí van unos cuantos que nos han depurado el cerebro esta temporada.

Mortal y Rosa de Francisco Umbral (para desarrollar la sensibilidad), En el Camino de Kerouac (para perderse en un viaje o dejarse llevar por la carretera), 1984 de G.Orwell (para cuestionar el sistema), El Extranjero de Albert Camus (para entrar en debate), La Conjura de los Necios de J.K.Toole (para reírte con inteligencia), Snuff de Chuck Palahniuk (para entender mejor el mundo del cine porno), Los Renglones Torcidos de Dios de Torcuato Luca de Tena (¿quién es el loco?)

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Estoy seguro de que no acabarás cumpliendo con rigor las propuestas que te has hecho para este verano, pero aún así tendrás más tiempo disponible que durante el resto del año así que no seas tonto y aprovecha, entrega tu cuerpo a la fiesta, sufre tus resacas a remojo, no escatimes en vicios ni placeres y sobre todo no hagas ni puto caso de las recomendaciones que te hemos puesto arriba ;)

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Kate Moss

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No se caracteriza por tener exóticos ojazos, no tiene unas curvas que hagan salirte de la carretera, no la sostienen un par de interminables piernas.

No es esa belleza “mona”, virginal, delicada “como un capullito de alhelí”.

Es una belleza sucia, callejera, macarra pero con clase, conseguida gracias al gesto, la pose y la actitud. Una suicide blonde de pura raza. Una delicadeza fattale.

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Una mirada que transmite la sensación de que detrás de esa cara bonita, de esa máscara veneciana se esconde una bomba de relojería, gatuna y sexual, un cocktail de rocknroll que solo se atisba a través de sus globos oculares, de su postura, de su expresión, todos queremos emborracharnos de él.

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Y es esa sensación la que dispara la imaginación, la libido, la atracción, el que no pase desapercibida pero ya desde un punto místico gracias al no uso de las más comunes armas de mujer.

El mundo hinca rodilla al suelo en su presencia. Respeto, adoración, fascinación, erotismo, vicio,  algo que roza lo hipnótico. Obsesión para hombre.

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Mirada y  movimiento, los componente principales de la seducción, el arsenal atómico femenino capaz de volver loco al macho, hacerlo librar guerras, hacer rodar cabezas, inspirar y suspirar a los más grandes artistas en forma de musa, (figura que desde aquí siempre reivindicamos). A los hechos me remito:

Pete Doherty

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Johnny Depp:

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L. Dicaprio:

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Nuestro mundo va decayendo hacia la belleza insípida, la belleza fácil. Va perdiendo ese carácter, la gracia, ese sabor picante y rebelde que K como diva representa.

Pero es que Kate sólo hay una. En Londres y en el mundo entero.

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Un gato, un ovillo y Nicolas Cage.

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El gato juega con el ovillo de lana en el interior de una habitación vacía, sin puertas ni ventanas, pintada entera de un inofensivo azul celeste.

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El gato juega con el ovillo de lana porque disfruta inmensamente haciéndolo. Ese ovillo es su principal fuente de placer dentro de aquel habitáculo, y no está dispuesto a cesar de arañarlo, mordisquearlo y hacerlo rodar por cada centímetro cuadrado del parqué. El ovillo parece tener vida propia y escapa de una esquina a otra tras los hábiles zarpazos del inquieto felino. Con cada vuelta se van desprendiendo los hilos que conforman el ovillo y a modo de estela van dibujando en el suelo una telaraña de color. Gradualmente el ovillo va menguando su volumen: del tamaño de una naranja pasa al de una pelota de golf, y finalmente queda reducido al de una diminuta aceituna.

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El gato parece notar como su juguete se consume poco a poco y esto le enfurece mucho. Empieza a perseguirlo con mayor intensidad, y sus uñas ya no acarician la lana sino que se clavan en ella con violencia. De un lado a otro corretea frenéticamente en busca de su escurridizo juguete, pero cada vez tarda más en alcanzarlo porque sus patas se han ido enredando en los hilos. Llega un momento en que el ovillo se desvanece por completo y el gato ya no puede moverse. Ha quedado atrapado en una maraña de finas cuerdas de lana que se enroscan lentamente en su cuerpo como culebras afiladas.

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El gato emite un sonido agudo en señal de dolor, está aterrado porque de repente los hilos no paran de retorcerse alrededor de su carne y parecen intentar exprimirle las entrañas. Es entonces cuando lucha desesperado por liberarse, pero sus sacudidas son respondidas con brutales apretones por parte de aquellos crueles tentáculos textiles que se contraen con fuerza hasta hacerle manar sangre por todas sus extremidades y abdomen. En pocos segundos le provocan la muerte.

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El gato juega con el ovillo de lana en el interior de una habitación vacía, sin puertas ni ventanas, pintada entera de un inofensivo azul celeste. Esa clase de color que suele combinar muy bien con el rojo.

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Operación Bikini.

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Trabajo y/o universidad/master/yo que sé. Cultivar la mente leyendo, celuloide, música, Prado. Cultivar el CV con idiomas y ofimática. Cultivar a los amigos con las respectivas cañas, Champions y el partido de los domingos. Mantenerse sexualmente activos. No necesariamente por ese orden.

Y ahora encima en esta época del año ponerse apunto con la puta operación bikini. A mí señores no me dan las horas.

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Desde luego yo no soy como Patrick:

“Me llamo Patrick Bateman. Tengo veintisiete años. Me gusta cuidarme. Sigo una dieta equilibrada y una rutina rigurosa de ejercicios. Por la mañana si tengo los ojos hinchados me pongo una bolsa de hielo mientras hago mis abdominales. Ya consigo hacer mil.”

Los abdos y flexiones los hago cuando me acuerdo, es decir mañana. Pero tampoco es que tenga que dedicarle mucho, unos golpecitos de cincel y vuelvo a mi hercúleo cuerpo de toda la vida.

Aquí siempre fuimos más de The Police: A gentleman will walk but never run”, a no ser que haya fémina de por medio, ahí volamos. Pero en esta época toca agachar la cabeza e intentar camuflarse entre los grupos de runners, hagámoslo por ellas. Sentirás sus miradas de “te lo dije, hay que correr durante todo el año para mantener este tipín, mientras jadeas. Una rockera lista de reproducción ayudará a tragarnos el orgullo. No pain, no glory.

Hagamos un llamamiento en pos de la belleza estival: ¡Póngannos flexos con rayos UVA y presses de banca en bibliotecas y oficinas! Menos falsas dietas milagro de Cosmopolitan, menos nuevas maneras de ejercicios de abdominales que ya se asemeja esto al Kama Sutra.

Mens sana in corpore sano decían los griegos, los únicos capaces de producir culturistas inteligentes. Asics lo adoptó comercialmente en la composición de su nombre Anima Sana iCorpore Sano. No sé por qué siempre me convenció más Adidas para la ropa de deporte:

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Puede parecer que los artistas en ocasiones dejan de lado su aspecto y figura, obviamente hablo de aquellos que no necesitan de su cuerpo, solo de su mente para producir ese arte, ya que viven en un estado más etéreo, más dedicado a los pájaros que habitan su cabeza, dejan que su cerebro sea el titiritero manejado por musas, ninfas y demás criaturas susurradoras de inspiración para crear y no les parece relevante por tanto su propio físico.

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Esto puede ser verdad hasta cierto punto, ya que como dijo Umbral, si, el de “Yo he venido a hablar de mi libro que tristemente es por lo que se le conoce y no por la increíble calidad de su literatura, “Gordo no se liga nada” (min. 6:38). Ni los escritores nos libramos.

 

Se lo reconoció a Lola Flores y es que una gran verdad que sabemos todos, tanto vosotras como nosotros. En este país de tan buen comer es fácil dejarse perder por la gula y el vicio del manjar, sobre todo en invierno al poder esconder las cinturas, las pruebas del crimen, tras el abrigo. Pero en verano todo cambia y está ya a la vuelta de la esquina. Para lucir, hay que sufrir.

También Paco habla sobre su “fascinación por el culito de las mujeres” (min. 5:00), recomendamos su obra más importante Mortal y rosa, y Carta abierta a una chica progre.

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En fin, saquemos algo de tiempo para la puesta a punto, somos jóvenes y unas cuantas carreritas arreglan los desgastes del invierno. Hagámoslo por la piscina, la playa, los bikinis, los sexis trikinis, por la feroz competencia y más importante: por la mundana belleza. Esto va a ser una Escuela de Calor.

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Trátame como a un perro callejero.


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18 de abril de 2014 (Madrid) 

Un billete rojo escondido en filo de tu sujetador, todo el valor del erotismo en efectivo, juego de lencería negra y piercing en el ombligo, estrella de metal en la diana de tu vientre ¿cómo hemos llegado hasta aquí? ¿cómo lo hemos conseguido? La pregunta es inexacta y carece de sentido alguno, soy esclavo absoluto de mis ojos - detalles - solo busco los detalles. La habitación del hotel es de nuestra propiedad junto a esa rectangular botella de ginebra, y ya bebes la segunda copa mientras tu cuello comienza a ser tobogán de saliva para mi boca. El pecado capital se retuerce ahí fuera, como serpiente envidiosa, porque en la vertical bailamos y la cama sabe hacer muy bien la zancadilla.

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Ninguno de los dos ha traído arnés de seguridad, es cuestión de tiempo que caigamos. Y el tiempo se mide en respiraciones entrecortadas. Y el placer en gemidos por minuto. Y estalla Phoenix en la lista de reproducción. Run run run. Joder es la primera vez que nos vemos y hemos conectado como dos cachorros imantados ¿a qué se debe esta locura? Orgasmos elevadizos. Sexo en plural. Mis manos pretenden erizar el contorno de tu cuerpo y tu cuerpo quiere ser el erizo de mis manos. Piel de gallina. Convulsión animal. Sábanas como auténticos corrales inhumanos.

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Deberíamos recurrir al flash-back para hacernos más conscientes del momento ¿no crees? Deberíamos retroceder en el tiempo para observarnos con morbosa perspectiva. Ambos sabemos que hasta ahora solo hemos sido francotiradores apuntando desde lejos. Soñadores que aprietan gatillos y se espían a través de mirillas telescópicas. Pero ahora nos atacamos cuerpo a cuerpo, frente a frente, ahora nos asesinamos en vivo y en directo con nuestras armas biológicas, con nuestras uñas y dientes, en esta obscena y sangrienta noche de Viernes Santo.

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Bendito vaticinio. Bendito efecto mariposa. Bendita acumulación de coincidencias y casualidades. Bendita inmisericordia. También hemos puesto de nuestra parte ¿no crees? Estábamos enfermos de carne, sedientos de sueño, anémicos de idéntico deseo delirante.

Suena Rinôçérôse. Medecine. Alivio sintomático. Tu espalda se arquea ligeramente y yo disparo. Tu boca se entre abre y yo entro. Cada vez más suave. Cada vez más lento. En un mismo movimiento automático con resultados desiguales. Es la mágica sinergia del éxtasis. Nuestros manos encajando como puzzles de diez piezas. Inseparables. Inmortales. Apriétame fuerte en las heridas. Tatúame tus huellas dactilares sin anestesia ni miradas compasivas. Quiero ser tu escena del crimen.

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Toda la maldita filosofía del arte como modelo de pesca submarina. Mi verso sirviendo de anzuelo en un mar de redes sociales. Tu boca de pez hambriento nadando por las inmediaciones. El universo se reinventa con canciones y nuestra historia es un ejemplo perfecto ¿acaso no es romántico todo esto? Joder estamos enfermos de sueño, somos víctimas impuras de algún tipo de nihilismo retorcido y caníbal, toda la filosofía del arte como modelo de chaleco salvavidas. Abrázate a mi cuello. Agárrate a mis venas. Si te saco del agua es para que seas mía.

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Trátame como a un perro callejero ¿vale? porque eso es lo que soy: un mísero perro descarriado que vaga por la calle con la lengua fuera, sin dueño ni rebaño, sin rumbo ni sentido. Paséame por tu piel y acaricia la mía con tu labio, adiéstrame con tus vicios de mujer y juega conmigo a lo que sea, hazme todo lo que pueda considerarse como daño.

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Oblígame a ladrar de euforia y de terror. Oblígame a morderte el cuello y no pedir perdón. A escaparme y a acosarte. A morir aplastado en la carretera por culpa de la lluvia. A perseguirte y formar parte ¿de qué? no lo sé, de nada. Y lánzame esa pelota de tenis todo lo lejos que puedas (no tengas piedad no digas ‘gracias’) tírala por un abismo si es lo que deseas, porque mi corazón es un boomerang de fibra y esa es la única forma que tengo de correr, la última posibilidad que me queda para mover mis patas a mil revoluciones. Después volveré a buscarte y te lo contaré todo al oído, te haré poemas y canciones, te haré el amor como un completo desconocido.

Tan solo tienes que tratarme como a un puto perro callejero.

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Quevedo era del Atleti.

Y ahí estaba él, el gran maestro Don Francisco de Quevedo y Villegas observándome fijamente desde el suelo en aquel viejo y pintarrajeado libro de Lengua y Literatura, con su Cruz de Santiago en la solapa, sus pelos, bigotes y perillas. El amigo del capitán Alatriste.

Me encontraba yo haciendo hueco en el trastero cuando un grueso montón de libros y cuadernos cayeron, abriéndose el mencionado por esa página. Lo cerré raudo con miedo a que empezase a ladrarme rimas.

Pasaron los días, y no sé por qué razón, volvía su imagen intermitentemente a mi cabeza, debió ser por la dificultad de olvido de ese retrato tan personaje, puro marketing en el siglo de Oro. No pudiendo luchar contra ello me rendí a su obra decidiendo releerle analizándolo desde un punto psicológico para intentar entrever cómo sería su persona sacando las siguientes conclusiones:

Pues bien, como en la foto superior (la del libro de Lengua) queda demostrado, fue el primer gafapastas. Un hipster de la época.

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Estoy convencido que Don Paco se desestresaba al tomarse unos vinos y garabatear en un trozo de papel algunas coplillas con las que mofarse de algún personaje cortesano entre las carcajadas de sus amigos. Seguro estoy de que si volviese a la vida tendría uno de los mejores programas de la televisión, una columna con aun mayor índice de audiencia y la cuenta de Twitter con los mejores chascarrillos de 140 caracteres más seguida de toda España .

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Sería colega de Javier Krahe, de Dragó,  de Sabina, de su tocayo Umbral, de Fernando Fernán Gómez y compañía. Habría frecuentado con ellos la mítica Mandrágora y tendrían un grupo de whatsapp en el que se mandarían fotos y vídeos, tal vez obscenos, haciéndose llamar los Superlativas Narices.

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Políticos y sindicatos, la real familia, y el famoseo y farándula de nuestro tiempo serían el blanco directo de su versal flecha firmada con su ironía, sutileza y pura maestría. En estos días de monárquicos líos, cuentas barcenianas y casos Nóos tendría para escribir diariamente.

Amante de vicios varios, más de tascas y tabernas que de cafés. Le imagino un domingo de primavera en La Latina o con una jarra en alguna terraza contigua al Palacio de Oriente tras haber cautivado a la fémina fauna autóctona de la calle Montera con sus rimas:

No te quejes, ¡oh Nise!, de tu estado
aunque te llamen puta a boca llena,
que puta ha sido mucha gente buena
y millones de putas han reinado.

F.Q.

Aunque una duda me asoma, no sabría decir si sería rojiblanco colchonero, o noble y bélico adalid madridista. Me da que frecuentaría el Calderón. Una cosa está clara, del Barça no, y nos deleitaría con puyas castizas contra éste nuestro eterno rival.

Y es que tan elocuente personaje, digno de veneración, convertía lo más mundano de la naturaleza y sociedad en arte palpable. Eso es lo verdaderamente admirable en un artista, coger un bloque de mármol, sacar un Moises y pedirle que hable. Mandar un mensaje a una majísima Duquesa de Alba, invitarla a posar en el diván de tu casa, para que un virginal lienzo inmortalice el momento.

Y es que Quevedo hizo el mismo proceso: Cogió una flatulencia y la transformó en poesía. Sí, flatulencia.

Me disculpará el lector, se que este es un blog de clase. Se preguntarán que cómo pudimos colgar el siguiente poema. Lo hacemos para acercarles a los grandes clásicos, que lo son porque han perdurado en el tiempo gracias a la genialidad de su obra y demostrar que no son tal como nos lo pintaban los aburridos apuntes de selectividad. No tiene desperdicio, y confiamos en que su señora inteligencia capte el mensaje de como a través del humor e ingenio se puede sacar del gas más natural arte y sonrisas, inmortalizar lo mundano. Con este nos despedimos:

Poema al Pedo

Alguien me pregunto un día
¿Qué es un pedo?
y yo le conteste muy quedo:
el pedo es un pedo,
con cuerpo de aire y corazón de viento
el pedo es como un alma en pena
que a veces sopla, que a veces truena
es como el agua que se desliza
con mucha fuerza, con mucha prisa.

El pedo es como la nube que va volando
y por donde pasa va fumigando,
el pedo es vida, el pedo es muerte
y tiene algo que nos divierte;
el pedo gime, el pedo llora
el pedo es aire, el pedo es ruido
y a veces sale por un descuido
el pedo es fuerte, es imponente
pues se los tira toda la gente.

En este mundo un pedo es vida
porque hasta el Papa bien se lo tira
hay pedos cultos e ignorantes
los hay adultos, también infantes,
hay pedos gordos, hay pedos flacos,
según el diámetro de los tacos
hay pedos tristes, los hay risueños
según el gusto que tiene el dueño

Si un día algún pedo toca tu puerta
no se la cierres, déjala abierta
deja que sople, deja que gire
a ver si hay alguien que lo respire.

También los pedos son educados
pues se los tiran los licenciados,
el pedo tiene algo monstruoso
pues si lo aguantas te lleva al pozo
este poema se ha terminado
con tanto pedo que me he tirado.

Francisco de Quevedo.

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