La mujer “X”.

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Es justo en ese momento de redención espontánea, en ese instante de liberación repentina, cuando todo parece brillar con una belleza exagerada y los cinco sentidos se me colapsan en una única percepción: ella.

Es justo en ese momento de catarsis súbita cuando eclosiono fuertemente perdiendo la completa noción de la realidad, y sin quererlo, entre delirios abstractos o conceptuales, me sorprendo a mí mismo creyendo en la existencia de algo que me trasciende.

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Es justo en ese momento cuando me doblego a una fuerza superior, a una fuerza que me maneja como a una marioneta, a una fuerza divina que erige la humanidad entera y rige el universo desde abajo, desde la tierra, anclada a su núcleo con férreos tacones de aguja y armada con flamantes labios rojos.

Es justo en ese momento cuando me doblego a la mujer, a la mejor de todas ellas: la mujer desconocida.

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Esa mujer que está a punto de cruzarse conmigo por la calle ejerciendo a su paso el primer puesto como embajadora de la feminidad.

Esa mujer que me hará girar la cabeza como si yo fuera un perro atado a una correa invisible, y me invitará a seguirla a ninguna parte traicionando así cada capítulo de mi futuro.

Porque solo a esa mujer pertenezco.

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Solo a esa mujer, la única capaz de someterme y hacerme libre al mismo tiempo con solo un enfoque de pupilas, le donaría mi existencia.

Solo a esa mujer, madre de mi imaginación, ilusión y esperanza, le ofrecería los intervalos de mi tiempo.

Porque solo ella y ninguna otra tiene la propiedad de eternizar los instantes.

Ella es la encarnación de una vida paralela, el sagrado vaticinio de la fortuna y el remedio, el oráculo gratuito de mi triste felicidad.

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Soy de esa mujer que camina dentro de mi ciudad, por la misma calle, pero en sentido contrario.

Soy de la mujer “X”.

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candyman

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Desahucio sentimental.

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No sé si es que fue San Valentín, que la situación política acojona, o que leer más prensa me ha tocado la cabeza.

El caso es que tras unos vinos y cervezas domingueras con los amigos, la respectiva ración de historia de desamor que tocaba el día del Love is (at least commercially) in the air, e hilando entre tapas y pinchos, una oscura conclusión se formó en mi cabeza.

El amor acaba pareciéndose a los desahucios. Les cuento.

Sabíamos que uno de nuestros amigos estaba jodido con la novia y que mejor momento para exaltar la soltería que San Ballantines, de toda la vida. No nos apetecía nada sacar el tema pero un valiente kamikaze hizo la pregunta de rigor. ¿Qué tal estás con XXXXXXX?

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La mesa redonda cerró los ojos y puso cara post chupito de tequila como si hubiésemos abierto la caja de Pandora y un chorro de lágrimas nos fuese a lavar la cara a presión como en un túnel de lavado.

Nada más lejos de la realidad. Con la calma y sangre fría que caracteriza al reo que acepta la pena máxima, nos contó su historia. 

Long story short: Ya no había amor, había cariño y estaban juntos por inercia. Cayendo en picado desde el séptimo cielo a 9,807 metros por segundo2, encadenados de la mano y preparándose para estamparse. Futuro: No va más. Negro, impar y pasa.

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Pero claro, debido al tiempo juntos, a la experiencia acumulada, como los años cotizados en la Seguridad Social, uno pensaba que tenía un cierto derecho divino sobre el otro. Poder gozar de ciertas preferencias y exigencias completamente tóxicas. Es más, tenían derecho de poseer al otro y vivir en él por antigüedad.

Después de intentar levantarle los ánimos, despidiéndome, subíme el cuello del abrigo y piripi, deambulé camino a casa para ordenar mis cábalas.

Seamos sinceros, todos tenemos parte de culpa en estas situaciones y nos hemos metido en ellas alguna vez. En camisa de once varas coño. El chico que se enamora de una chica que juega en una liga superior. La chica que decide intentar cambiar por capricho a la contraparte. Enamoramientos que no convienen por motivos de salud, peligro de muerte o pena de cárcel.

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Al principio del cuento todo es bonito, parece legítimo y suenan querubines hasta que el cielo se nubla, se levanta el viento del aburrimiento y comienzan celos, fantasmas de exes, imposiciones y órdenes. Echarse las cosas en cara. 

Se empieza a romper o por lo menos no se satisface el quid pro quo,  el “algo por algo”. El tú la belleza y yo la inteligencia, tú serenidad y yo cafeína, tú juventud y yo te saco de casa, tú el bonito florero al que yo presto atención. Tus pies en la tierra y mi imaginación.  Es triste sí, pero oigan, bienvenidos a la realidad. Welcome to the jungle.

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Y comienza el desahucio. Has hipotecado tu relación con perdones, con la pérdida de tu personalidad, sabiendo que tenías las de perder.

Reclamas poder seguir viviendo en esa casa, tu hogar, porque si ya lo has hecho durante un tiempo ¿Por qué no más? Pero no, no puedes devolver el principal con sus intereses, te has devaluado y te van a desahuciar. Default.

Llorarás y te manifestarás, el cobrador del frac te perseguirá. Renegociar tu deuda se te cruza por la cabeza, pedir una prórroga ¿Estás seguro? ¿Hay posibilidades? ¿Es pan para hoy y hambre para mañana?

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Despierta joder. Haz un zoom out, contrae la pantalla. Date cuenta de donde estás y vuelve a coger la perspectiva: estás en una pequeña storm in a teacup. Estás vagando en el Sahara enterrado entre dunas, pero mira hacia arriba. El desierto es el mejor lugar para ver las estrellas. Levántate, coge una y síguela hasta que te saque de ahí.

Creerás que estás solo pero te tenemos localizado. Somos el pelotón de rescate y vamos a por ti.

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Estás vivo, eres joven, tienes familia y amigos, la primavera empieza a llamar a la puerta ¿Qué más quieres? El mundo es tuyo, sólo tienes que agarrarlo.

Historias como esta sabes que no ha sido la primera ni será la última. Don´t get me wrong, sabes que soy el primero en animar a enamorarse y creer en el amor, a mi manera. Sabes que opino como Alicia y que busco la locura en las personas.

Uno no pierde nada por meterse y pringarse, pero luego no vale quejarse.

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No todo va a ser follar.

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“También habrá que llevar a arreglar el coche,

y habrá que quitarle el polvo a la biblioteca,

y habrá que cerrar el bar al morir la noche,

y habrá que pagar la hipoteca…

No todo va a ser follar,

ya follé el año pasado.”

Efectivamente, Javier Krahe y sus canciones irónicas ¿quién se acuerda de él aparte de Sabina? Yo casi podría decir que le he conocido de vista sin haberle visto, es lo que tiene haber estudiado en el Colegio del Pilar, que cuando a uno no le apetecía jugar al fútbol y prefería perderse por los pasillos al final acababa encontrándose con el careto inmortalizado de personajes como éstos.

Promociones enteras de ex-pilaristas colgadas de la pared en orlas gigantes en blanco y negro que parecían mirarte como diciendo: “lo que te queda aún por vivir chaval, lo que te queda…”.

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Y como podéis imaginar, no todo iba a ser follar, claro está. También habría que sacar al perro, sacar la basura, sacar nota, sacar una carrera, sacar un trabajo, sacar tiempo, sacar músculo…¡Sacar, sacar y sacar! No todo iba a ser meter amigos, claro está :(

También habría que echarse novia y aguantarla, intentar que a uno le echen algo de menos, independizarse física y mentalmente, terminar de escribir la “h” que falta para completar la palabra “ombre”, aportar algo útil a la sociedad, plantar un hijo, escribir un árbol, tener un libro….

En fin, habría que remangarse y cumplir con todas las obligaciones que la madre naturaleza impone al ser humano por mero afán recaudatorio de sufrimiento.

Pero menos mal que hay días joder, menos mal que hay días.

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Menos mal que hay días en los que se alinea la constelación de algún sitio y uno se levanta de la cama con flow, ¡¿qué?! ¡¿y de dónde coño sale flow?! Pues no lo sé, pero lo cierto es que hay mañanas (contadas con una mano) en las que una voz parece rapearme al oído ‘you got it man, the flow has come to you, así que más te vale que salgas de fiesta porque igual follas’. 

Y claro, aquel pobre hombre-mono esclavo de su efímero sexo, incapaz de llevarle la contraria a la inercia del universo, saldrá esa misma noche con la única pretensión en la cabeza de follar, como si la raza humana estuviera en peligro de extinción definitivo, como si trabajara de sicario para la mismísima Afrodita, porque allí fuera hay una insensata mujer esperando a que alguien le asesine de placer y él lo va a hacer aunque se haya pasado la semana entera encerrado en casa leyendo a Kundera.

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Y daría igual que estallara la tercera guerra mundial o que tuviera que asistir a su propia boda, daría igual que la pirámide de Maslow le situara por encima de los animales o que en su tiempo libre leyera poemas de Baudelaire, si el destino universal se ha empeñado en que folle follará y él no es nadie para llevarle la contraria.

Cuando las aspiraciones de la mente son vencidas por las necesidades del cuerpo solo nos queda abandonarnos al placer hasta que el placer nos abandone, ejercer de seres vivos hasta que suene la campana y el tiempo nos devuelva al agujero negro del que salimos.

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A esta conclusión he llegado un día después de que me parara una anciana por la calle. Una de esas señoras mayores que te agarran del brazo antes de que subas al autobús y te sueltan un sermón.

“…Pero mírale…qué jovenete…¿serás buen estudiante no? ¿qué has estudiado tú? ¿o es que no has estudiado?…Oye pues aprovecha eh…que ahora son todo risas y fiestas pero luego vienen las enfermedades…a mí me han operado cuatro veces ¿sabes tú?…y luego tus amigos se mueren y te quedas sola…¿serás buen cristiano no?…”

Lo primero que pensé es “vaya con la vieja”, pero luego me dije a mí mismo claro que sí joder, hay que aprovechar, hay que ser optimista, hay que disfrutar, hay que beberse la juventud a morro, hay qué…

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Y la verdad es que ahora me siento otra persona, esa anciana desconocida me ha cambiado por completo la vida y ahora pienso más en follar que nunca. Además os podría asegurar que si fuera un emo (¿os acordáis de los emos o es que los soñé?) redactaría mi nota de suicidio con plastidecors, para que quedara bien bonita, a tope de color, claro que sí.

Actitud okay.

Porque menos mal que hay días en los que me acuerdo de Morgan Freeman al final de Seven diciendo:

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Zanahorias.


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Una zanahoria colgando de un palo, atada a una cuerda, sólo para que puedas ir avanzando, intentando morderla.

La imagen es clara y la teoría sencilla. Básicamente resume que en la vida hay que tener una motivación delante para seguir avanzando constantemente y nunca mirar atrás.

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Pero ¿Y la práctica? A priori parece fácil también. Pero claro, no cuentas con el factor tiempo, llevar un palo en la espalda tan largo que ni ves la zanahoria o comer constantemente la misma una y otra vez.

La clave es la variedad. Unas pequeñas que te lleven a la grande. Unas que de vez en cuando te quiten el hambre y te den energía.

Hay personas que pueden ser felices contando los días hasta recibir la nómina. Otras que se ponen un zanahorio gigante con forma de oposición/medalla olímpica/rocknroll star, capaz de alimentarte toda la vida, está muy lejos, más allá de donde alcanza la vista, pero en caso de conseguirlo puede ser la zanahoria más sabrosa, la tarta de zanahoria.

Y luego estamos los que necesitamos comer entre horas. Para los que el corto plazo es hoy y el largo plazo es el fin de semana. Los que tenemos que ir señalando días en el calendario con conciertos, festivales, estrenos de películas, viajes para poder seguir con el ritmo y acercarnos a la gran naranja napiforme. Los que tenemos menos peso en los zapatos. Los que se nos va la cabeza con cualquier cosa.

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Tu l´as dit Amélie Poulin.

Yo veo mini zanahorias en un café al tímido sol de invierno, en la primera copa del viernes. En mis colegas. En que pongan esa canción en el garito. En estar solo. En estar bien acompañado. Bañarme en el Sardinero. Ir con las ventanillas bajadas. La música alta. Las siestas de pijama.

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Ese es el puto problema, ver micro zanahorias por todos lados. Soy un jodido conejo en una huerta.

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Quien no se mire nunca al espejo que lance la primera pesa.

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En la película sobre la vida de Muhammad Ali se cuenta una famosa anécdota.

El legendario boxeador, tras un combate, recuerda el día en el que conoció a los Beatles y explica que entre los cuatro solo había uno listo, el de las gafas.

Cuando fui a preguntarles por qué todas esas chicas que iban a sus conciertos chillaban como si estuvieran poseídas por Satán John Lennon contestó lo siguiente: escucha campeón, cuanto más auténtico eres tú, más raras se vuelven ellas.”

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Y así sucedía exactamente. Cuanto más auténtico se mostraba el cuarteto de Liverpool mayor proporción de locura desataba. Los Beatles eran más normales que un lápiz y esto era precisamente lo que hacía humedecer la ropa interior de las colegialas. Llevar por dentro algo más especial de lo que parecía por fuera los hacía grandes, y de esta manera acabaron siendo los pioneros del contra-postureo. 

Por dentro → genios.

Por fuera → simples.

Y ya está. No había necesidad de echarle más sal al mar. No existía razón de aparentar lo evidente ¿O es que acaso los peces presumen de saber nadar? No lo creo. La naturaleza es así, honesta consigo misma. Y así es como debe ser.

Pero sin duda, amigos, estamos hablamos de otros tiempos, aunque las crujientes guitarras de Black Keys se empeñen en decirnos lo contrario, aunque pidamos prestados libros de Kerouac, aunque brindemos al sol en festivales hippies…

Nunca habíamos estado tan lejos que de los sesenta, y por tanto, nunca habíamos estado tan lejos de la inocencia.

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Porque ya podemos proclamar oficialmente que la naturalidad ha muerto a manos de nuestro ego y que se ha llevado por delante toda la verdad que había detrás nuestro. Porque ya podemos afirmar que no queda nadie que se atreva a hablar sin callar, sin omitir su propia realidad, renegando de los filtros y la publicidad engañosa y dando la cara de forma sincera, sin Photoshop ni artificios.

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Ya podemos proclamar oficialmente el Imperio del Miedo. Un miedo que se traduce en el postureo exacerbado que hoy impregna cualquier acto social. Un miedo general que es consecuencia de un complejo personal. El mismo que nos lleva martirizando sin que nos demos cuenta desde hace una par de décadas. Es el complejo de sentirnos vacíos, de saludar en el espejo cada mañana a un individuo carente de nociones, principios e intereses sólidos, y que nos está obligando a disimular cada vez que nos mostramos en público.

¿Y por qué coño estaremos vacíos si vivimos en la era de la información? ¿No resulta algo absurdo y paradójico? Pues sí, pero nos estamos refiriendo a un hecho y no a una teoría, nos estamos refiriendo a una debilidad actual y palpable que se hace cada vez más visible. Se trata del talón de Aquiles de nuestro tiempo, “estamos vacíos y lo sabemos”. Porque ¿quién puede decir realmente que sabe de algo y no se hace simplemente el enterado? Quizá solo el puto Snoop Dogg.

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Al disponer de tanta información no tenemos tiempo de profundizar en nada ni en nadie, hay demasiadas alternativas, demasiadas posibilidades, y muy pocas horas libres durante el día. Entonces preferimos picotear o hacer zapping y acabamos siendo lectores de letras mayúsculas, de titulares frívolos, expertos en aparentar conocimiento, marcarnos triples y fingir pasiones o hobbies cuando en realidad todo nos la suda.

Porque no tenemos ni idea de nada. Y como no tenemos ni idea de nada caemos irremediablemente en la postura y en el engaño, nos rebozamos en la superficialidad vanidosa del que presume de lo que carece y acaba convirtiéndose en una sombra de sí mismo.

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 Y todo esto os lo dice un tipo que en un arrebato de prepotencia incontrolada se hizo un blog con la intención de expandir su necio pensamiento, como si tuviera más cosas que decir que los demás, dignándose a escribir posts tales como Por qué no la entras, sin sentir pudor ni conciencia alguna.

Esto os lo dice un tipo que escribe mentiras de oído y que se deja llevar por toda clase de tentaciones, vicios y pretensiones sin sentir remordimiento. Un padre adoptivo del amor propio, un cínico hijo de la Gran Putísima Vanidad, crápula hasta la médula y del que el mismísimo Narciso sentiría vergüenza ajena.

Pero ojo, quien no haya acudido nunca a los baños de una discoteca para peinarse, que me lance la primera mancuerna.

La remataré orgulloso de cabeza.

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Somos música.

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“And those who were seen dancing

were thought to be insane

by those who could

not hear the music”

F. Nietzsche

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Tu corazón palpita, tu sangre baila por las venas al son del beat. El hombre ES música por naturaleza. Melomanía intravenosa.

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Al asomar la cabeza de entre las sábanas y abrir un ojo soy Feeling Good de Nina Simone. It´s a a new dawn, it´s a new day, it´s a new life.

Esperando la tostada rezo a Lou y me contesta el mejor mantra: Hey Mono Take a Walk on the Wild Side.

Sintiendo la cafeína en las sienes soy Feeling Good otra vez, pero con una marcha más, ahora soy Muse.

En la ducha Sinatra. Tras una noche dura juro que lo clavo. I wanna wake up, in that city that doesn’t sleep, and find I’m king of the hill, top of the heap.

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De aperitivo, producto nacional: el Loco, el maestro Sabina, Platero y tú, El columpio, Extremo. Puro jabugo.

Si hace frío o necesito una dosis de verano anticipado soy Cave Rave de Crystal Fighters

Para concentrarme: Danny Elfman (Alice´s Theme), Hans Zimmer, mucha BSO, Top Gun Anthem, Riddle of Steel, todo muy épico.

De siesta escucho la oscuridad de las benditas persianas.

Para conducir depende:

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  • Trayectos cortos: busco que la radio me sorprenda alternando entre Rock FM y Radio 3.
  • Trayectos largos: míticas y cantables. Springsteen, el tirillas de Iggy, The House of Rising Sun. Dylan y Sugarman.

Nunca escucho el Track 17 porque me puede hacer tirar de freno de mano y dar media vuelta, mi dedo al acabar la 16 ya está por acto reflejo en el >> para saltarla, menos mal que sin querer se puso Sympathy for the Devil como la 18 para volver a meterme en la carretera. Todos tenemos un Track 17, no lo borramos pero nunca lo escuchamos. A tirar millas.

Si te conduzco yo: Honky Tonk Woman

Si me conduces tú: tu momento, tus reglas

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Recién levantado de la siesta soy Man on Fire (Edward Sharpe y el manicomio que le sigue)

Soy cervezas y Led Zeppelin, la mejor combinación

Corriendo y en movimiento, psicodelia cósmica cortesía de Tame Impala, MGMT, The Asteroids, Foster the people, Empire of the sun.

Llueve? The Libertines

Curro intenso y fiesta intensa: Delacroix, Breakbot, Kavinsky, Mehdi, M83, Daft Punk, Kalkbrenner.

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Alt-J cuando la cabeza me echa humo.

Si me siento azul soy Melancoly Hill

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Para la alcohólica exaltación de la amistad, repartir abrazos, tequieros y empezar a invitar a chupitos a diestro y siniestro: clásicos de la Movida condimentado con Raphael, Julio, más Sabina y admitámoslo: Amaral y la Oreja de Van Gogh. De pe a pa oigan.

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Los domingos son Perfect Day de Reed.

Y en el apocalípsis sé que sonará This is the End de los Doors a todo trapo.

Tengo una manía estúpida que consiste en hacer una lista de reproducción por cada chica que me gusta. Las titulo con su nombre y las relleno con las canciones que me recomendaron, las que le gustan y canturrean o las que compartimos. Así recuerdo su esencia, me vale más que una foto suya. Una manera bastante dulceagria de martirizarse.

Tiene cierta similitud a las mixtapes. Cassetes con un surtido musical que normalmente se regalaba a otra persona. A veces un medio un tanto cobarde para declarar sentimientos con unos cuantos mensajes subliminales o para conservar una complicidad privada.

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Yo era demasiado pequeño cuando estaban de moda pero heredé algunas de primos mayores y me explicaron el mecanismo y función de estas. Puro romanticismo, deberíamos volver a algo así. Sé que desde spotify se pueden pasar listas de reproducción con su respectivo link, así que, desde aquí hago un llamamiento para resucitar esa tradición!

Nombre, 12 canciones variadas y enviar link. Tiene hasta para poner un mensaje. Si se prefiere lo sólido pues CD.

No hay excusa.

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Ssshhhhh…

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Voy a contaros un secreto. Mi cena favorita son las distorsiones. Me alimento cada noche de quimeras en su salsa. De ensoñaciones a la plancha. De ilusiones congeladas. Y solo cuando alucino me invade la gula. Sí. Podría decirse que a día de hoy nunca he estado enamorado de nada real. Y a día de mañana creo que tampoco. Porque estoy hambriento de paraíso. De musas, héroes y dioses. De cielos, glorias y mitos. Porque repudio con intensidad absoluta lo mediocre. Y por ello en mi habitación nunca tuve espejos.

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Voy a contaros un secreto. La muerte todavía me asusta. Pero aún me asusta mucho más la vida. Temo los semáforos en verde. Las puertas demasiado abiertas. El viento soplando a favor. Temo no tener excusa. Soy un filete crudo que (¿lentamente?) se va haciendo. Haciendo mayor.

“It’s not because I’m old, It’s not the life I led, I always liked it slow, That’s what my momma said…”

Qué bien canta Leonard Cohen ¿verdad?

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Voy a contaros un secreto. “Esa persona” no existe. Porque si nuestro corazón es un cubo de Rubik, el amor es a la vez manco y daltónico ¿Los anhelos se resuelven? Por supuesto. Su número de teléfono lo hallarás en un Sudoku. Y su nombre en una sopa de letras ¡Corre a comprar el periódico de hoy soñador de pelo largo! Y no te olvides de consultar las esquelas. Asegúrate de que no haya muerto tu esperanza.

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Voy a contaros un secreto. El presente no es más que el pasado del futuro, quiero decir, el presente no es más que pasado. Solamente pasado. Esto que estás leyendo en ‘tu ahora presente tiempo’ es puro pasado, porque lo escribí hace días. Incluso si hablásemos en persona escucharías mi opinión con retraso, porque las palabras que saldrían de mi boca estarían antes dentro de mi cabeza.

Y es que todo nos llega después de que suceda. Por tanto el presente no existe. Ni el Carpe Diem tampoco. Por tanto nada de lo que entra por tus sentidos está sucediendo realmente. Porque ya es tarde. Es como lo de las estrellas muertas cuya luz aún nos sigue llegando. Pero están muertas. Es como lo que siento por ella. Aquella estrella muerta…

Consumimos pasado. Solo pasado. Y la nostalgia es una redundancia.

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Voy a contaros un secreto. Se me está yendo algo la olla mientras escribo esto ¿vale? Así que voy a dejarlo aquí. Y despacito voy a meterme otra vez en la cama, a salvo entre las sábanas, para seguir soñando.

Porque soy un filete crudo.

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Venga dale, vamos, nos seas tímido, que no pasa nada hombre, solo te mataré… :)

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