Recortes.

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Este domingo le toca. Llevaba mucho queriéndole hacer un pequeño tributo. Ahí va.

Os quiero presentar a Manolo, mi amigo y peluquero de toda la vida. “Cortando cabelleras since finales de los 80” podría figurar en la puerta de cristal junto a un indio Apache. Sólo me he cortado el pelo con dos personas que no eran él, una en Santander y otra en Holanda, y en ambas me sentí impuro, como si le estuviese poniendo los cuernos.

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Manolo es un tío humilde, más cercano a los sesenta que a los cincuenta, copropietario orgulloso de su pequeño local, el cual intenta mantener limpio y en funcionamiento. Todos los locales de la calle han ido cambiando de manos menos la papelería y el suyo propio. Es un tío que sabe hablar a todo el mundo, tiene palabras cándidas para el tonto del barrio, saluda a las madres que pasan por su puerta, conversar de tú a tú con un yuppie de las múltiples oficinas cercanas y en su cajón siempre hay un Sugus para los niños pequeños que se portan bien.

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No se imaginen una barbería de esas que ahora están tan de moda, de tíos con camisa de leñador y brazos tatuados. Esta es auténtica, de barrio. De las que todos los vecinos compran lotería. De las que tienen una pequeña mesa en una esquina que acumula en forma de columna salomónica una pila de Marcas y Ases que rebasa el metro y con unas cuantas Interviús escondidas entre medias, las cuales de pequeño intentaba espiar mediante el espejo a los viejos verdes que las leían. Todo en pos de la curiosidad y la anatomía.

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Pues bien, desde que estaba en secundaria siempre me corto el pelo cuando acabo exámenes o similares. Es mi ritual. Me gustaba el hecho de llegar de empalme a la última prueba, con las ojeras de un mapache, con las greñas de Tom Hanks en Naufrago para intentar dar pena a los profesores en Febrero, Junio y especialmente en Septiembre; y acabar, tomarme la cerveza de rigor con los compañeros de fatigas e ir directamente con el fardo de apuntes a ver a mi amigo. Es una manía, pero ver resbalar el pelo por la especie de sábana de rallas azules, es puro placer. Es como si el pelo fuese césped que se ha ido alimentando durante meses con los nutrientes del estudio y tonterías varias y deja un cerebro nuevo, limpio, ausente de saturación, con hueco para más cultura y experiencia.

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El otro día decidí pelarme, no había sido una buena semana y pensé en empezar el fin de semana con los sesos limpios. Busqué por todo mi cuarto la maldita tarjeta que me dio hace Dios sabe cuando para llamarle. La encuentro.

— Que pasa Manolo. Soy el Mono Holandés.

— Estoy con uno ahora, vente en media horita.

Ni el mejor de los camellos oigan.

Llego puntual y todo está en orden, las sillas bajas, el reloj encima del espejo, el viejete que todos los días pasa a leerse el periódico, los que pasan a apoquinar su parte de la peña de la Quiniela, Top Radio, los Marcas, las Interviús, todo.

— Bueno bueno, siéntate, ya era hora macho, ¡vaya pelo!

En el fondo sé que a todos les dice el mismo cumplido, pero es la manera que tiene empezar conversación. Esta siempre suele seguir el mismo orden: la familia, mis trabajos/estudios, los cambios del barrio, fútbol, y mujeres. De la vida misma vaya. La butaca de cuero y plata es el equivalente al diván de un psicólogo.

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Siempre le pregunto cosas determinadas.

— Oye, ¿Y qué opinas de lo de los ultras, la violencia y lo de que nos vayan a multar por insultar?

— Pues hombre, que echen a unos cuantos descerebrados no me parece mal, pero eso de que no se pueda insultar…¡Hombre ya! La federación y los periodistas creen que de verdad el insulto es a Messi, al Barça, pues no señor, la gente grita por desahogarse, va ahí a dejar su estrés, para no meterle un guantazo al crío cuando te saca de quicio.

— ¿Y tú crees que a mi el pelo me aguanta?

— Que si hombre, que contigo tengo para rato.

— ¿Y de que se haya muerto la Duquesa qué?

— Pues ahí nos deja la última gran señora, sería una pilingui, pero pilingui Grande de España. Yo si fuese ella hubiese hecho lo mismo.

— Si, menos operarte, que vaya cara tenía.

—Eso si que lo he pensado muchas veces. Yo que he visto a las grandes envejecer, y claro que se operaban todas, pero como tienen mucho dinero se pagan a los mejores, mira a Sofía Loren, joder que tiene 80 años y no me lo pensaba ni dos veces. En cambio mira a la Duquesa.

— Ya te digo, pues yo de Sofía Loren opino igual. Manolo for president!

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Saca el espejo, me enseña la coronilla.

— ¿Así va bien?

— Perfecto Manolo.

— ¿La barba y eso la dejamos no?

Me recuerda a cuando me preguntaba por mis patillas. Anda que no me hacía ilusión. Eran pura pelusa, pero era la confirmación por parte del mismísimo juez del pelo de que iba por el buen camino.

— Si déjala.

— Pues nada señor, te paso el cepillo para quitarte los pelos de la ropa y listo. Son 11 euros.

— Cóbrate 12.

— Pues nada, gracias y hasta otra.

Y así acaba mi sesión de belleza, una escena completamente costumbrista.

El mundo necesita gente así, personajes. Héroes del día a día que formen parte del tejido social. Profesionales de lo que hacen, que intentan agradar y ayudar a los que les rodean. Camareros psicólogos, taxistas que arreglan el mundo, obreros lanzadores de piropos. En fin, respeto. Working class heros.

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Dale dale!

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Música cuando las luces se apagan.

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Imaginad a un hombre que lleva muchísimo tiempo encerrado en una habitación, él solo, y aún más encerrado en sí mismo.

Se ha ido dejando crecer el pelo, la barba y el alma, como quién deja caer su cuerpo por un tobogán infinito.

Y lo único que tiene a su disposición es un viejo tocadiscos, tirado en el suelo, acumulando polvo semana tras semana.

“¿Para qué coño quiero un tocadiscos si no tengo nada nuevo qué escuchar?” (su dramática voz en off reverbera en las paredes).

Aquella noche sin razón ni previo aviso alguien parece deslizar algo por debajo de la puerta. Lleno de curiosidad dobla la espalda y lo recoge.

Es un vinilo.

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Pero no se trata de un vinilo cualquiera. Se trata de uno especial. Uno que jamás había visto.

Aquel artefacto inesperado produce en él un magnetismo desconocido. Una atracción extrañamente placentera que le desconcierta y le turba a partes iguales. ¿Sería quizá una reacción automática a la monotonía en la que vivía instalado, o realmente era fruto de aquella particular e imponente presencia?

No lo sabe. El caso es que el brillo de su portada, la oscuridad de su forma, el equilibrio en su argumento, apuntaban sin duda a un sonido bello, profundo, directo. Aquella obra de arte le estaba prometiendo una música increíble.

Y él la iba a escuchar.

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Una sonrisa oxidada por falta de uso aparece en su rostro. Era la felicidad naciente del que sabe que al fin va a poder escuchar música de nuevo. No se lo puede creer.

Emocionado, nervioso, impaciente, corre hacia el tocadiscos y sin preocuparse siquiera de quitarle el polvo o comprobar si aún estaba en condiciones de funcionar lo abre y lo conecta.

Tiene tantas ganas, tanto deseo, tanta ansiedad dentro, que no puede evitar apretar con demasiada fuerza la aguja contra el surco impidiendo así que el disco pueda girar.

Sin querer lo atasca.

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Al cabo de un rato de tensión comprende que solo tiene que aflojar un poco la mano para que la música empiece a sonar. Pero cuando se da cuenta de esto ya es demasiado tarde. El vinilo está roto.

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Me temo que esta metáfora ilustra a la perfección mi más reciente historia.

Dicen que las mariposas dejan de volar en cuanto les tocas las alas. Y al parecer es cierto. Han dejado de volar en cuanto les he tocado las alas. Así sin más.

Primero opté inconscientemente por cargarme la magia de un tiro en la cabeza (¡¡PUM!!). Adiós magia. Después quise avanzar kilómetros de una sola zancada y tropecé con mis propios pies.

Ahora el vinilo está roto y yo ya no puedo escuchar su música.

Joder.

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En realidad mi intención no era más que la de hacer las cosas bien. Esta vez “sí” que sentía algo. Y ella me hizo saber que tan solo necesitaba tiempo. Tiempo que acabé por echarle en cara injustamente.

Ahora sé que la culpa fue mía. Porque basta que fuerces algo para que no funcione. Igual que si aprietas demasiado los ojos no te puedes dormir.

Pero claro, imaginad a un hombre que llevaba muchísimo tiempo encerrado en una habitación, él solo, y aún más encerrado en sí mismo.

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Quemar después de leer.

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La busco y se escapa, corro detrás suyo, la persigo.

He tenido varias oportunidades.

Una vez  rocé con la punta de los dedos su largo vestido mientras huía, podría haber cerrado la mano bruscamente, pero me abrumé al regodearme con el tacto acuoso de seda.

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Como una ágil gacela me recorta. Preparé mis hambrientas fauces para la fatal dentellada en el pescuezo. Por relamerme volvió a escapar.

Quizás me reduzco a minino cuando estoy en sus manos. Juega conmigo.

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Hace poco volví a estar cerca. La pude robar un beso.

Así me va con la inspiración. Ella prefiere a otro. El único que me entiende es Bogart. El Bogart de Casablanca. Ambos tenemos un París al que huir por la noche.

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Me acabo las copas con los hielos ya disueltos. Los últimos tragos de cada cerveza me saben calientes. Si amigos. Nunca pensé que sería algo tan grave. Alterno con vino intentando poner solución. He cambiado mis Luckys por Camel de liar. Leo a Toole para ver si encuentro mi lugar en toda esta conjura. Paseo de cuarto en cuarto arrastrando mis pantuflas. Recurro a interminables saunas para expulsar el mal, volver a lo puro. El spotify escupe consejos del Loco en el Rompeolas, me mece con Space Oddity y me hace bailar en trance con Abracadabra de Steve Miller Band. Las tres en bucle infinito.

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¿Qué coño me pasa? ¿Soy yo? ¿Es ella (la inspiración)? ¿Es el invierno/otoño/veranillo de Noviembre? ¿El subnormal de mi jefe? ¿La ausencia de Mad Men y Juego de Tronos? ¿Quizás echo de menos al calvo de la lotería? Cruzando el desierto.

Menos mal que acabo de tener la siguiente conversación complétamente out of the blue:

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Pues nada oye, que me voy a Berlín, sin reproches, carretera y speed toda la noche. Gracias cosmos. Justo a tiempo.

En el fondo es eso, me faltaba una buena zanahoria. Una zanahoria atada a un palo delante de mi cara para ir tirando. Una fecha en el calendario. Un objetivo. Hay gente que es capaz de ponerse zanahorias muy sabrosas y muy grandes a largo plazo, otros necesitamos pequeñas zanahorias de cuando en cuando. Yo siempre fuí de picar entre horas.

Otro día hablamos de las zanahorias, queda pendiente.

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Todo o nada.

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Tengo la imagen de dos niños en la cabeza, dos niños descalzos a orillas del mar, en mitad de una playa desierta.

No podría concretar si se trata de una imagen, un recuerdo, o una premonición, pero la cuestión es que los estoy viendo claramente delante de mí. Ambos tienen un físico muy parecido, casi diría que idéntico, porque de hecho son hermanos gemelos. Tienen la misma estatura, los mismos brazos, las mismas piernas, los mismos huesos. Tienen exactamente la misma fuerza y la misma capacidad motriz. Y ambos están sujetando una piedra del mismo tamaño en su mano derecha, una piedra que parecen dispuestos a lanzar.

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Uno de ellos (el que aparece con los ojos entornados) tiene la vista levantada hacia el cielo. El otro, clava su mirada en un punto fijo del mar.

— ¡Qué te juegas a que le doy al avión!

— ¡Y yo a que le doy al barco!

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El primero, que siempre tuvo la cabeza en las nubes, se ha dejado llevar por la frivolidad que supone pretender desplazar una piedra  a 10  kilómetros de altura. El otro, mucho más realista y pragmático, ha optado por una diana más cercana (o por lo menos dentro de la superficie del planeta).

Los dos hermanos cogen carrerilla y a riesgo de dislocarse un hombro lanzan la piedra con todas sus fuerzas.

Como era de imaginar ninguno de los dos consigue dar en el blanco de su objetivo. Los proyectiles que inicialmente salieron disparados de sus manos con gran velocidad, directos hacia el avión y hacia el barco respectivamente, poco a poco fueron perdiendo fuerza y tras dibujar una parábola perfecta acabaron por estrellarse en el mar y hundirse en el fondo.

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Tras comprobar el resultado de su penoso lanzamiento ambos permanecen en silencio, decepcionados “¿Qué es lo que había fallado? ¿Acaso no habían tenido en cuenta el factor viento?” Cada uno saca sus propias conclusiones antes de darse media vuelta y dirigirse cabizbajos hacia su casa. Allí les estará esperando el mismo plato de espaguetis, la misma pantalla de televisión, los mismos programas basura, el mismo plomo en los párpados, el mismo cansancio…

Mañana sería otro día.

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Al día siguiente volvieron a la playa para coger dos piedras y lanzarlas.

— ¡Qué te juegas a que le doy al avión!

— ¡Y yo a que le doy a la boya!

El que antes había intentando derribar el barco, sustituyó su objetivo por una boya amarilla situada en un radio más cercano de la costa, pensando que así esta vez conseguiría salir victorioso. El otro hermano sin embargo razonó de una manera diferente: “si apuntando hacia el avión mi piedra ha caído en el mar, quizá esta vez si apunto hacia el sol mi piedra caiga en el avión”.

Y así lo hicieron.

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Tenían la misma estatura, los mismos brazos, las mismas piernas, los mismos huesos. Tenían la misma fuerza y la misma capacidad motriz y los dos obtuvieron el mismo resultado: sus piedras volvieron a hundirse en el fondo del mar.

Pero ¿adivináis quién de los dos llegó más lejos?

Sí, ese.

El que siempre apuntó más alto.

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“El amor es ciego”

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“El amor es ciego” dijo algún iluminado. Mentira podrida. El ciego eres cuando te enamoras, no me jodas.

Aunque ya puestos maticemos, estamos en el siglo XX1, vayamos un poco más allá. El amor es un filtro, un conjunto de filtros, me da igual si son los de mi réflex, los de Instagram, o los que pone Wes Anderson en sus películas.

Encima el cabrón de Cupido sabe cuándo poner el oportuno. Pone el sepia para difuminarla con el paisaje de esta época del año, el blanco y negro cuando fuma de manera interesante.

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Y si es por la noche y llevas cuatro cubatas de más te casca la lomográfica.

Sabemos que lo de Cupido es retórico, los pones tú. Porque te apetece huir de la fría verdad, porque necesitas magia, porque te dejas llevar por el rush. Luego lo peor es que le coges vicio, hay por ahí verdaderos yonkis de esta cocaína fucsia.

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Lo malo no es que te enamores cada vez que coges el transporte público sino que te obceques con una persona en particular. Eso es lo tóxico. Vas limando sus pequeñas asperezas con un filtro de baja intensidad, a medida que pasa el tiempo vas aumentando la distorsión, no es suficiente y los yuxtapones hasta que, efectivamente, no ves nada, estás ciego.

Luego llegan los disgustos. Tus amigos te dicen que te frotes los ojos, pero claro, tu prefieres flotar en tu inopia, ¿`Ojos que no ven´... no?? Y un día, por dicha o por desdicha, de repente: CRACK. Se te caen las gafas al suelo, prácticamente por el peso de los culos de botella que llevas. Los filtros se hacen añicos. Puede que al principio te marees por el cambio y que el mundo te dé un par de vueltas hasta que logres enfocar la realidad, es normal.

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Pero luego la satisfacción lo supera bastante, da gusto poder volver a ver crystal clear y ver el mundo tal y como es: corporativo, gris, crudo para así volver a salir a la calle a por más farlopa.

Que vivan los filtros.

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A ella le gusta la gasolina.

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Seguro que ya te ha pasado o te está pasando.

O bien alguien mientras dormías ha subido el volumen de la fuerza de la gravedad o bien anoche te fuiste a acostar con un pijama de velcro. Porque lo cierto es que no hay manera posible de que consigas despegarte de la cama por tus propios medios. Es como si las llaves no hicieran contacto ¿verdad? como si tu motor no terminara de arrancar, la misma puta sensación de impotencia.

Lo que ha pasado, amigo, es que te has quedado sin gasolina.

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Se te ha acabado el combustible y te has quedado tirado en medio de la carretera a saber a cuántos kilómetros de distancia de la próxima vía de servicio “¿y ahora qué hago?” Pues muy fácil. Ahora es cuando rebobinas, haces memoria y regresas a aquella mañana del seis de enero.

¿Cómo? Sí, la mañana del seis de enero: la de Reyes.

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¿Te acuerdas? Apenas habías podido conciliar unas pocas horas de sueño cuando mucho antes de que sonara el despertador ya habías saltado de la cama como una rana enfarlopada. Como si en lugar de colchón tuvieras debajo una sartén a ciento cuarenta grados. Habías salido disparado de las sábanas como si el compuesto de tu sangre fuera Mentos con Coca-Cola. Y si te hubieran grabado correr por el pasillo habrías podido comprobar cómo tus piernas se movían tan rápido que formaban espirales a modo de ruedines.

De nuevo Record Guinnes en diez metros lisos desde tu cuarto al salón. Y todo ello por un jodido Action Man castrado y un Scalextric defectuoso que supuestamente te habían traído a casa tres extraños con barba a lomos de camellos ebrios ¿Increíble verdad?

Increíble pero cierto. Tan cierto como tu sonrisa y el brillo que filtraban tus ojos al abrir aquellos regalos.

Pero ¿dónde estarán ahora?…

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Te lo creíste. Te lo creíste todo. Igual que años más tarde te ibas a creer que las cosas eran fáciles. Que eran bastante más fáciles de lo que en realidad son y serán. Y que te iban a dar duros por pesetas. Joder te podían haber avisado antes ¿no?

No te culpes: se hacía necesario creer. Pero ahora parece que ya no sabes creer, que se te ha olvidado. O por lo menos te cuesta demasiado. Te has quedado sin gasolina y tu depósito de ilusión está vacío. Y lo peor de todo es que sabes que a ella le gusta la gasolina, que le encanta, que a ella lo que le fascina de verdad es ver cómo te sale diésel por las orejas, cómo rebosas de energía.

No te culpes: las mujeres son así.

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Ellas lo que quieren observar es cómo meas Red Bull. Cómo te conviertes en una máquina que destila acción, pasión y potencia. Cómo te sobran las ganas. Los objetivos. Las metas. Ellas lo que quieren ver es a un hombre con alma de toro embistiendo sin frenos su lencería roja. Una y otra vez. Sin descanso. Sin límite. Carburando a grandes revoluciones.

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Hay que hacer cosas amigo. Hay que moverse. En realidad lo de menos es hacerlas bien o mal, la clave es hacerlas, aunque muchas no sirvan para nada, aunque muchas ni siquiera te gusten. Pero hacerlas. No dejar de moverse ni cuando uno necesita descansar, ni cuando uno está durmiendo, ni cuando uno ha puesto el piloto automático. Como los tiburones.

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Créetelo. Este sin duda es el primer paso. Y ya el último quizá sea la gloria. Pero sobre todo, bajo todo y ante todo, no se te ocurra hacer nada de esto por ella. Hazlo por ti. Solo por ti.

Ella será tu premio.

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“A ella le gusta la gasolina dale más gasolina”. No si al final va a resultar que el reguetón es jodida filosofía.

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