Papá ¿por qué se estrellan los aviones?

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Piensa mal y acertarás.

No es muy difícil imaginar la palabra que debió aparecer dibujada en la mente de Carlsten Spohr, presidente de la compañía aérea Lufthansa, cuando recibió la noticia de que uno de sus aviones (casualmente uno de los más viejos) se había estrellado en Los Alpes cobrándose así la vida de ciento cincuenta personas.

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Dinero. Así es. Y acto seguido se le aparecería la palabra Ruina, y un poquito después la palabra Fin, para terminar de colmar su pesadilla.

Pero ojo, esta pesadilla no tiene nada que ver con la pesadilla que vivieron los pasajeros del Airbus 320 antes de morir, no, ni con la pesadilla que estarán viviendo ahora mismo sus familiares, no. Ésta es solo la pesadilla que significaría para este hombre ver el final de su propia compañía si no hace nada al respecto.

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Pero claro que lo iba a hacer, faltaría más, porque ¿quién se subiría de nuevo a alguno de sus aviones si la gente cree que fue culpa suya por no efectuar revisiones ni cumplir con la normativa de seguridad? Nadie. 

Por tanto se hacía necesario desmarcarse cuanto antes para amortiguar responsabilidades y reducir indemnizaciones, y por supuesto, garantizarse así un lavado de imagen que evite una futura quiebra.

Así que venga, por qué no, “el avión lo estrelló el copiloto voluntariamente debido a una profunda depresión que sufría porque tenía problemas con la novia” y ale, asunto solucionado. Total, la gente siempre cree lo que dicen las noticias.

Ahora pagaremos a cada familia afectada una cantidad de dinero (estimada por alguien que parece conocer el valor de la vida de las personas) y ya está, a seguir con lo nuestro.

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Porque aquí mandan los que están vivos, de toda la vida de dios, y sobre todo los que a parte de estar vivos tienen muchísimo dinero y por tanto pueden comprar la dignidad profesional de muchas personas.

De este modo no nos debería haber extrañado lo más mínimo que el Fiscal alemán se haya apresurado tanto en hacer declaraciones especulativas contra Andreas Lubitz cuando todavía no se había hallado ni la segunda caja negra.

¿Qué más da que se manche el nombre y el recuerdo de un copiloto muerto? Mientras no nos cierren el chiringuito…

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Sabemos de sobra que el mundo es una rueda movida por engranajes de interés. Lo que desconocemos quizá es hasta qué punto. Por tanto es muy probable que la hipótesis del copiloto suicida, aún en el caso de que no fuera la verdadera razón del siniestro, no se desmienta nunca en los medios de comunicación sencillamente porque a mucha gente no le conviene.

Y quizá los primeros a quienes no les conviene es a nosotros, que preferimos pensar que estamos a salvo en las manos de estas compañías aéreas que tan baratas nos salen.

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Porque así es como vivimos, cada uno preocupado únicamente por su propio pellejo, cada uno yendo a su puta bola, a su puto libro, a su puta mierda.

Algunos fingiendo altruismo con cinismo, otros directamente sin molestarse un pelo en ocultarlo.

Toneladas de carne reivindicando con fuerza su condición de ser humano cada vez mejor programado para la des-humanización.

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Que no nos extrañe amigos, que no nos sorprenda, que no nos sigamos preguntando por qué la tragedia siempre encuentra una nueva manera de manifestarse.

La respuesta es clara y sencilla: si alguien ahí arriba nos ha cogido manía, razones no le faltan.

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candyman

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¿ Enamorarse de la vida ?

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¡Suena bien eh! de hecho es lo mejor que una persona puede hacer. Todo comenzó sentado en una mesa, observando el mundo a través de una ventana, mientras mis pulmones se llenaban de humo y el paso del tiempo empezó a convertirse en una combustión de un vicio que el mundo decidió crear un día.

Mis pensamientos se fundieron con el humo, escapando por la ventana y elevando mi alma por encima de todo lo conocido, para observar el mundo desde otro punto de vista. Un punto alto y alejado de la urbe, fuera de toda contaminación como prejuicios, ideologías, sistemas o especulaciones, un punto puro donde respirar es el bien más preciado que puedes tener y dónde no te piden ningún requisito para poder estar.

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Estaba cómodo pero me faltaba algo, ¿qué podía ser? Me pregunté, y me acordé de la música, ¡oh! bendición para mis oídos y culpable de tantas agujetas en mi cuerpo a lo largo de mi vida ¡cómo no me había acordado! Una escapada rápida a los cajones en búsqueda de los auriculares y ya estaba de vuelta, para cuando la sesión de funky que tenía preparada empezaba hacer acto de presencia. Volviendo hasta el lugar donde me encontraba empecé a sentir el ritmo, las ganas de bailar se apoderaron de mi cuerpo y mis pies empezaron a dibujar diferentes trayectorias a golpe de bombo y caja. Llegó el saxo y comenzó el delirio, mis brazos se sincronizaban a la perfección con la onda de su melodía.

Algo extraño me pasó, porque de un estado de paz pasé a un estado de libertad, dónde yo no era dueño de mis actos ni de mis pensamientos, mi cuerpo se movía seducido por un ritmo y mi mente evocaba los recuerdos más placenteros de mi existencia. No entendía que pasaba pero me sentía a gusto, me dejé llevar movido por la curiosidad ante lo que me depararía ese momento mágico que estaba experimentando.

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Última calada y el humo empezó a disiparse, ¿sería el fin de tal maravillosa experiencia? Por suerte no iba a ser así. Según caía la colilla, empecé a caer con ella , estaba volviendo al punto de partida ¿por qué? ¿por qué no puedo quedarme en tan maravilloso lugar? – Cierto tenía que ir a recoger a mis padres a la estación, ¡por poco se me pasa!

De camino a la estación, me dio tiempo a pensar en la sensación que acababa de sentir y disfrutar, e intenté buscar cómo poder volver a experimentar ese tipo de momentos en la vida y que no fuesen de una manera tan aislada. Empecé a recordar todas las vivencias que habían pasado por mi cabeza durante ese estado. Me di cuenta de que las había desde increíbles hasta desastrosas, pero todas ellas formaban parte de mi historia y de la persona que soy a día de hoy. Lo mejor de todo es, que todas ellas convergieron en un único sentimiento.

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Ese sentimiento fue el de plenitud, y eso me dejó la conciencia muy tranquila, porque me hizo ver el tipo de persona que soy y los valores por los cuales me guío y actúo en esta vida: el amor, el respeto y la libertad.

Entendí que lo mejor que se puede hacer es bailar al ritmo de la vida, adaptarse a ella sin perder el paso, y que ante cualquier imprevisto lo mejor que se puede hacer es seguir bailando, a veces solo, otras acompañado, pero nunca dejar de bailar, porque nunca sabrás cuál es el siguiente tema con el que te sorprenderá la vida.

En aquel momento decidí ponerle banda sonora a mi vida y recorrer todos los estados por los que viví, vivo y viviré, para no tener nunca que dejar de bailar…

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Fdo: Leningston Carryk

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“Be sure to wear flowers in your hair”

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Es sentir el primer picor en el paladar, el escozor en los ojos para saber que ya ha venido.

Altérame la sangre ya. Estoy aburrido del invierno. Necesito reforzar mis malas influencias y cuento contigo.

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Se acabó la oscuridad de Dostoievski. Se acabó el sedentarismo, vuelve la vida nómada. Busquemos a Kerouac en la carretera. Los almendros abren sus flores para recibir a Lolita, nuestro animal migratorio.

“Era Lo, sencillamente Lo, por la mañana, cuando estaba derecha, con su metro cuarenta y ocho de estatura, sobre un pie enfundado en un calcetín. Era Lola cuando llevaba puestos los pantalones. Era Dolly en la escuela. Era Dolores cuando firmaba. Pero en mis brazos fue siempre Lolita.”

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Nada de ir en metro; camina. Nada de beber dentro; terraza o azotea. El café con hielo vuelve a ser una opción.

Madura y vuelve a la infancia, recupérala. Se acabó el vampirismo, riégate con melanina. Cada día que hace sol vuelves a nacer. Flower is Power. 

Planea el asalto definitivo. Súbete a un diente de león a polinizar donde te lleve el viento. Eres la Luftwaffe tirando bombas de color. Irradia luz. Todo está permitido.

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Desempolva el funk que llevas dentro y baila cuando no te vean, contonea las caderas, serán los primeros estiramientos.

Si el invierno de Enero es ir a comprar hielos y alcohol, la primavera son los besos, presentaciones y primeras copas. El verano es el pedo álgido y otoño es el pedo melancólico, caduco y marchito.

No puedes luchar contra ese ciclo así que acéptalo, cáscate las gafas de sol y tira para la Latina, a la playa, o a cualquier sitio en femenino. Vuelvo a repetir, I quote myself: No es casualidad que la primavera sea la única estación mujer. 

El año os ensalza y os hace levitar,  nosotros respondemos con la masculina pérdida de control. Inevitable. 

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Se que todavía no es primavera oficialmente, y que quedan los últimos coletazos del invierno pero todo es actitud. Estamos cansados del frío y queremos volver a ver la vida con ese brillo característico de la estación. Nuestra generación es un animal de sangre fría, reptil, rana, y necesita calentarse en una roca caliente o terraza de Madrid para ir cogiendo actividad. 

Así que guarda el abrigo macerando en naftalina,  y vete regando las palmeras de tus camisas hawaianas que la vamos a liar.

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— no nos funcionan los enlaces de spotify :(  —

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Órdago a la Vida.

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En Vivir Mata recuperamos el sentimiento de comunidad y la publicación de nuestros artistas invitados. Hoy os traemos una carta de motivación. Sí, de esas que están tan de moda para solicitar un puesto de trabajo y describirse a uno mismo.

Nos la pasó un amigo por el grupo de colegas de whatsapp  con un escueto “mirad lo que acabo de enviar” una joya, ahí va:

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Hace 8 años empecé a conocer a una persona. La conocí en una de las partidas de mus a las que suelo acudir todas las semanas. Pues bien, esa persona en aquel momento no sabía nada acerca del mus. Lo único que conocía del mismo es que era un juego de cartas español, que siempre le dio pereza hasta esa tarde de verano.

Ahí empezó a aprender torpemente pero con mucho entusiasmo, paciencia y sobre todo horas, se transformó en un jugador aceptable en poco tiempo. Así  ha estado jugando siempre que ha podido. Yo le considero un auténtico apasionado del mus, porque en él ha encontrado una simulación de la vida. En él aprendió a jugar en equipo, contra otro equipo. Aprendió a negociar, a ser un estratega. Aprendió a tomar decisiones, en algunos casos determinantes para mantenerse en la partida. Aprendió a jugar a largo plazo, aprendió diplomacia, respeto, seducción. Aprendió de la gente y también a conocerla.

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Pues bien, a estas alturas ya pueden imaginar que esa persona que empecé a conocer hace 8 años soy yo mismo, y aunque no he terminado de conocerme,  sé que soy el candidato perfecto para este puesto. Para mí la vida es como el mus. Cada día es diferente, al igual que las partidas, donde las gentes cambian, las cartas cambian, pero suponen un reto nuevo y apasionante que no me quiero perder. Lo único que siempre permanece es la elegancia e inteligencia del juego. Es algo internacional, que no entiende de idiomas puesto que el juego es igual para todos, al igual que la vida.

Me considero un jugón, y aunque todos lo somos, pocos lo saben, y eso es lo que me diferencia. Soy adicto al mus porque soy adicto a la vida.

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 Y eso es lo que nos gusta aquí. Gente adicta a la vida. Pasional, sin horchata en la sangre. Gente cruda y auténtica, con huevos joder. De órdago.

Pues eso, seguid enviándonos cosas de vez en cuando.

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La mujer “X”.

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Es justo en ese momento de redención espontánea, en ese instante de liberación repentina, cuando todo parece brillar con una belleza exagerada y los cinco sentidos se me colapsan en una única percepción: ella.

Es justo en ese momento de catarsis súbita cuando eclosiono fuertemente perdiendo la completa noción de la realidad, y sin quererlo, entre delirios abstractos o conceptuales, me sorprendo a mí mismo creyendo en la existencia de algo que me trasciende.

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Es justo en ese momento cuando me doblego a una fuerza superior, a una fuerza que me maneja como a una marioneta, a una fuerza divina que erige la humanidad entera y rige el universo desde abajo, desde la tierra, anclada a su núcleo con férreos tacones de aguja y armada con flamantes labios rojos.

Es justo en ese momento cuando me doblego a la mujer, a la mejor de todas ellas: la mujer desconocida.

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Esa mujer que está a punto de cruzarse conmigo por la calle ejerciendo a su paso el primer puesto como embajadora de la feminidad.

Esa mujer que me hará girar la cabeza como si yo fuera un perro atado a una correa invisible, y me invitará a seguirla a ninguna parte traicionando así cada capítulo de mi futuro.

Porque solo a esa mujer pertenezco.

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Solo a esa mujer, la única capaz de someterme y hacerme libre al mismo tiempo con solo un enfoque de pupilas, le donaría mi existencia.

Solo a esa mujer, madre de mi imaginación, ilusión y esperanza, le ofrecería los intervalos de mi tiempo.

Porque solo ella y ninguna otra tiene la propiedad de eternizar los instantes.

Ella es la encarnación de una vida paralela, el sagrado vaticinio de la fortuna y el remedio, el oráculo gratuito de mi triste felicidad.

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Soy de esa mujer que camina dentro de mi ciudad, por la misma calle, pero en sentido contrario.

Soy de la mujer “X”.

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Desahucio sentimental.

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No sé si es que fue San Valentín, que la situación política acojona, o que leer más prensa me ha tocado la cabeza.

El caso es que tras unos vinos y cervezas domingueras con los amigos, la respectiva ración de historia de desamor que tocaba el día del Love is (at least commercially) in the air, e hilando entre tapas y pinchos, una oscura conclusión se formó en mi cabeza.

El amor acaba pareciéndose a los desahucios. Les cuento.

Sabíamos que uno de nuestros amigos estaba jodido con la novia y que mejor momento para exaltar la soltería que San Ballantines, de toda la vida. No nos apetecía nada sacar el tema pero un valiente kamikaze hizo la pregunta de rigor. ¿Qué tal estás con XXXXXXX?

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La mesa redonda cerró los ojos y puso cara post chupito de tequila como si hubiésemos abierto la caja de Pandora y un chorro de lágrimas nos fuese a lavar la cara a presión como en un túnel de lavado.

Nada más lejos de la realidad. Con la calma y sangre fría que caracteriza al reo que acepta la pena máxima, nos contó su historia. 

Long story short: Ya no había amor, había cariño y estaban juntos por inercia. Cayendo en picado desde el séptimo cielo a 9,807 metros por segundo2, encadenados de la mano y preparándose para estamparse. Futuro: No va más. Negro, impar y pasa.

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Pero claro, debido al tiempo juntos, a la experiencia acumulada, como los años cotizados en la Seguridad Social, uno pensaba que tenía un cierto derecho divino sobre el otro. Poder gozar de ciertas preferencias y exigencias completamente tóxicas. Es más, tenían derecho de poseer al otro y vivir en él por antigüedad.

Después de intentar levantarle los ánimos, despidiéndome, subíme el cuello del abrigo y piripi, deambulé camino a casa para ordenar mis cábalas.

Seamos sinceros, todos tenemos parte de culpa en estas situaciones y nos hemos metido en ellas alguna vez. En camisa de once varas coño. El chico que se enamora de una chica que juega en una liga superior. La chica que decide intentar cambiar por capricho a la contraparte. Enamoramientos que no convienen por motivos de salud, peligro de muerte o pena de cárcel.

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Al principio del cuento todo es bonito, parece legítimo y suenan querubines hasta que el cielo se nubla, se levanta el viento del aburrimiento y comienzan celos, fantasmas de exes, imposiciones y órdenes. Echarse las cosas en cara. 

Se empieza a romper o por lo menos no se satisface el quid pro quo,  el “algo por algo”. El tú la belleza y yo la inteligencia, tú serenidad y yo cafeína, tú juventud y yo te saco de casa, tú el bonito florero al que yo presto atención. Tus pies en la tierra y mi imaginación.  Es triste sí, pero oigan, bienvenidos a la realidad. Welcome to the jungle.

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Y comienza el desahucio. Has hipotecado tu relación con perdones, con la pérdida de tu personalidad, sabiendo que tenías las de perder.

Reclamas poder seguir viviendo en esa casa, tu hogar, porque si ya lo has hecho durante un tiempo ¿Por qué no más? Pero no, no puedes devolver el principal con sus intereses, te has devaluado y te van a desahuciar. Default.

Llorarás y te manifestarás, el cobrador del frac te perseguirá. Renegociar tu deuda se te cruza por la cabeza, pedir una prórroga ¿Estás seguro? ¿Hay posibilidades? ¿Es pan para hoy y hambre para mañana?

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Despierta joder. Haz un zoom out, contrae la pantalla. Date cuenta de donde estás y vuelve a coger la perspectiva: estás en una pequeña storm in a teacup. Estás vagando en el Sahara enterrado entre dunas, pero mira hacia arriba. El desierto es el mejor lugar para ver las estrellas. Levántate, coge una y síguela hasta que te saque de ahí.

Creerás que estás solo pero te tenemos localizado. Somos el pelotón de rescate y vamos a por ti.

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Estás vivo, eres joven, tienes familia y amigos, la primavera empieza a llamar a la puerta ¿Qué más quieres? El mundo es tuyo, sólo tienes que agarrarlo.

Historias como esta sabes que no ha sido la primera ni será la última. Don´t get me wrong, sabes que soy el primero en animar a enamorarse y creer en el amor, a mi manera. Sabes que opino como Alicia y que busco la locura en las personas.

Uno no pierde nada por meterse y pringarse, pero luego no vale quejarse.

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No todo va a ser follar.

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“También habrá que llevar a arreglar el coche,

y habrá que quitarle el polvo a la biblioteca,

y habrá que cerrar el bar al morir la noche,

y habrá que pagar la hipoteca…

No todo va a ser follar,

ya follé el año pasado.”

Efectivamente, Javier Krahe y sus canciones irónicas ¿quién se acuerda de él aparte de Sabina? Yo casi podría decir que le he conocido de vista sin haberle visto, es lo que tiene haber estudiado en el Colegio del Pilar, que cuando a uno no le apetecía jugar al fútbol y prefería perderse por los pasillos al final acababa encontrándose con el careto inmortalizado de personajes como éstos.

Promociones enteras de ex-pilaristas colgadas de la pared en orlas gigantes en blanco y negro que parecían mirarte como diciendo: “lo que te queda aún por vivir chaval, lo que te queda…”.

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Y como podéis imaginar, no todo iba a ser follar, claro está. También habría que sacar al perro, sacar la basura, sacar nota, sacar una carrera, sacar un trabajo, sacar tiempo, sacar músculo…¡Sacar, sacar y sacar! No todo iba a ser meter amigos, claro está :(

También habría que echarse novia y aguantarla, intentar que a uno le echen algo de menos, independizarse física y mentalmente, terminar de escribir la “h” que falta para completar la palabra “ombre”, aportar algo útil a la sociedad, plantar un hijo, escribir un árbol, tener un libro….

En fin, habría que remangarse y cumplir con todas las obligaciones que la madre naturaleza impone al ser humano por mero afán recaudatorio de sufrimiento.

Pero menos mal que hay días joder, menos mal que hay días.

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Menos mal que hay días en los que se alinea la constelación de algún sitio y uno se levanta de la cama con flow, ¡¿qué?! ¡¿y de dónde coño sale flow?! Pues no lo sé, pero lo cierto es que hay mañanas (contadas con una mano) en las que una voz parece rapearme al oído ‘you got it man, the flow has come to you, así que más te vale que salgas de fiesta porque igual follas’. 

Y claro, aquel pobre hombre-mono esclavo de su efímero sexo, incapaz de llevarle la contraria a la inercia del universo, saldrá esa misma noche con la única pretensión en la cabeza de follar, como si la raza humana estuviera en peligro de extinción definitivo, como si trabajara de sicario para la mismísima Afrodita, porque allí fuera hay una insensata mujer esperando a que alguien le asesine de placer y él lo va a hacer aunque se haya pasado la semana entera encerrado en casa leyendo a Kundera.

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Y daría igual que estallara la tercera guerra mundial o que tuviera que asistir a su propia boda, daría igual que la pirámide de Maslow le situara por encima de los animales o que en su tiempo libre leyera poemas de Baudelaire, si el destino universal se ha empeñado en que folle follará y él no es nadie para llevarle la contraria.

Cuando las aspiraciones de la mente son vencidas por las necesidades del cuerpo solo nos queda abandonarnos al placer hasta que el placer nos abandone, ejercer de seres vivos hasta que suene la campana y el tiempo nos devuelva al agujero negro del que salimos.

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A esta conclusión he llegado un día después de que me parara una anciana por la calle. Una de esas señoras mayores que te agarran del brazo antes de que subas al autobús y te sueltan un sermón.

“…Pero mírale…qué jovenete…¿serás buen estudiante no? ¿qué has estudiado tú? ¿o es que no has estudiado?…Oye pues aprovecha eh…que ahora son todo risas y fiestas pero luego vienen las enfermedades…a mí me han operado cuatro veces ¿sabes tú?…y luego tus amigos se mueren y te quedas sola…¿serás buen cristiano no?…”

Lo primero que pensé es “vaya con la vieja”, pero luego me dije a mí mismo claro que sí joder, hay que aprovechar, hay que ser optimista, hay que disfrutar, hay que beberse la juventud a morro, hay qué…

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Y la verdad es que ahora me siento otra persona, esa anciana desconocida me ha cambiado por completo la vida y ahora pienso más en follar que nunca. Además os podría asegurar que si fuera un emo (¿os acordáis de los emos o es que los soñé?) redactaría mi nota de suicidio con plastidecors, para que quedara bien bonita, a tope de color, claro que sí.

Actitud okay.

Porque menos mal que hay días en los que me acuerdo de Morgan Freeman al final de Seven diciendo:

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