La idea y el cigarrillo.

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Camino por la Gran Vía despacio (a solas entre la multitud) con el maullido de Sufjan Stevens en mis auriculares y siendo el único testigo de cómo la idea nace a medida que se consume el cigarrillo. Lo cierto es que no puedo dejar de pensar sobre esto (—la idea nace a medida que se consume el cigarrillo—) mientras arrancan los coros de Chicago. 

Joder ¿acaso no resulta sospechosa toda esta mierda? quiero decir, ¿acaso no huele a pufo ebrio y existencial? (—la idea nace a medida que se consume el cigarrillo—).

Por cada una de las caladas que voy dando desaparece un centímetro de papel prensado y aparece un pensamiento en mi cabeza, automáticamente, como si se tratara de magia.

A la vez que algo se destruye ahí fuera algo se genera en mi interior y camino fascinado por la naturaleza bidireccional de todo este asunto, hipnotizado por la paradoja estrecha que ahora parece regir el acto, guiado por aquellas dos flechas que presionan en sentidos contrarios, como dos bocas imantadas, como dos lenguas en guerra.

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La idea nace a medida que muere el cigarrillo y mi recorrido empieza al final de la calle ¿Ironía? ¿Contradicción? Lo cierto es que se hace demasiado evidente, solo había que rascar un poco con la uña para sacarlo a la superficie, o diseccionar cualquier guión de cualquier filme de Woody Allen, o fingir un perfecto y cristalino acento inglés a la hora del té para que de repente ¡voilà! todo pierda el sentido.

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Porque si lo piensas, cada vez que sales a la calle entras en la vida de alguien. Así de sencillo.

Porque si lo piensas, la risa y el llanto suenan de igual manera, como las campanas de una iglesia anunciando bodas y funerales. Y no hay más.

Porque si te fijas, las cometas suspendidas en el cielo disponen de la misma geometría que los ataúdes bajo la tierra. Y no podemos hacer nada al respecto.

Porque con sus ojos redondos, a través de ventanas cuadradas, la niña observa las pirámides.

Porque todo el amor del mundo puede ser revertido en odio por un mísero malentendido y viceversa (y John Lennon afirma que los Beatles son más famosos que Jesucristo).

Porque a las personas de mentira no se las puede querer de verdad.  

Y porque de lo que nunca hicimos nos arrepentiremos siempre.

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Somos seres imposibles, entes cargados de contradicción e ironía, organismos plagados de incoherencia, infectados de contrasentido. Los más sabios se hacen los tontos, las más putas las enamoradas, los pusilánimes hipertrofian y los más fuertes se inmolan. Somos carne de incongruencia al peso. Balanzas que se compensan y autoanulan de forma brusca y tosca. Lloramos de alegría, reímos por no llorar, sin medida, sin razón, sin consciencia. Excusatio non petita accusatio manifesta.

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La paradoja de Jevons viene a decirnos que los avances tecnológicos suponen un ahorro energético pero a la vez un mayor consumo de energía. Es decir, y por poner un ejemplo, WhatsApp reduce el tiempo que empleamos en contactar con las personas, ya que hace unos años teníamos que buscar una cabina telefónica por la calle y esperar incluso una cola. Pero precisamente por esto, porque es tan cómodo, pasamos todo el puto día en WhatsApp por lo que en términos globales gastamos más tiempo que antes.

Definitivamente somos seres imposibles, víctimas de un absurdo crónico y radical.

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Camino por la Gran Vía despacio (a solas entre la multitud) con el maullido de Sufjan Stevens en mis auriculares y siendo el único testigo de cómo la idea nace a medida que muere el cigarrillo.

Sé que es cuestión de tiempo que ella vuelva a escribirme y yo tenga que mentirla de nuevo, pero qué le voy a hacer, las chicas más guapas siempre se las apañaron para sacar mi lado más feo.

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La noche que vendí mi alma al Diablo. (Rolling Stones)

Esta es la historia de cómo vendí mi alma al Diablo. Consta de dos partes: el Pago y la Ceremonia.

1ª parte: − El Pago.

Todo empezó una mañana de Abril de este año.

Llegué, por primera vez en mucho tiempo, antes de mi hora oficial de entrada a la oficina motivado por el nerviosismo.

Me quito la americana a trompicones y la cuelgo en el respaldo de la silla. Enciendo mi ordenador y antes de abrir el correo, rompiendo mi rutina matutina, abro el Explorer para buscar una página que ya tenía guardada en favoritos desde hacía unos días.

Respiro. Carga bien, todo en orden, funciona, nada puede fallar. El día anterior ya había comprobado mi cuenta bancaria e ingresado todo el capital ahorrado de debajo de mi colchón para ver hasta cuánto podía pagar en la transacción, dispuesto al posible all in, hipotecar mi alma, lo que fuese.

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Mi compañera C baja de la planta de arriba, de la altas esferas, y me sugiere ir a por el sacro café. Me lo planteo seriamente: ¿Y si salen antes de lo previsto? ¿Y si se bloquea el sistema? Pero no puedo faltar a la cita, siempre vamos juntos religiosamente a por el chute de cafeína no matter what. Como una pareja de guardias civiles. Un ritual ya casi de matrimonio.

Volvemos. Todo sigue en orden. A las 9:55 estoy tarjeta de crédito en mano; a las 9:59 refrescando la página como un poseso; a las 10:01 he rellenado todos los campos de información, empiezo a salivar y a las 10:03 tengo la confirmación y un buen sablazo en el bolsillo.

Lanzo un puño al aire en señal de victoria. Tengo mi pasaporte, un billete de solo ida para ver al finalmente al Maligno.

¡¡¡Tengo una puta entrada para ver a los putos Stones en el puto Bernabéu!!!

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En mi cabeza comenzó a sonar una suave vocecilla: You can’t always get what you want, but if you try sometimes you just might find you get what you need. Esto empezaba a cobrar forma.

Debido a mi nivel de emoción prácticamente no pude trabajar y me dediqué en las siguientes horas a leer a escondidas artículos sobre la venta de entradas y la opinión de los grandes críticos de la música de nuestro país.

La mayoría contaba que ellos los habían visto en Hyde Park, en el Madison S.G. de NY y no entendían por qué la gente quería ver a esos carcas hoy en día, que de ninguna manera podría superar éste al mítico concierto del Calderón en el 82, que no valía la pena.

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Señores, que les den, muchos de nosotros no habíamos ni nacido en el puto 82, creo que ya tenemos uso de razón para saber que no será lo mismo, que a lo mejor se rompen la cadera en medio del escenario, pero es que a mí como si tocan el cumpleaños feliz y se van, quiero ver a estos fósiles vivientes, quiero ver a los únicos que podían mirar a los ojos a los Beatles, quiero que cobren vida los vinilos heredados de mi estantería.

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Luego se quejan de que el negocio de la música no funciona, que ya no es lo que era. En fin, ya me he quedado a gusto.

2ª parte − La Ceremonia.

Llegó el gran día. Uno que representaba el final de unas semanas difíciles siendo el concierto la dulce guinda del pastel.

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Había ido repasando las setlists de la gira a la vez que engrasaba mi pelvis, afinado mis cuerdas vocales en la ducha, y preparado mi alma para el ritual.

A una hora prudente me lancé Castellana a bajo,  birra en mano, y un paquete blando de Lucky en el bolsillo de atrás de mis vaqueros. Pisando fuerte con mis zapatos (en el infierno no se entra con zapatillas), llegué a los aledaños del templo del fútbol a hacer la previa como si fuese a una de las rondas finales de Champions con Mick berreándome al oído a través de mis auriculares.

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No sé cómo lo hago pero siempre acabo en grata y guapa compañía en estos días tan puntuales. Un conglomerado de pocos pero selectos fieles nos reunimos y cerveza tras cerveza incrementamos nuestra emoción, comentando cuales son las canciones que nos gustaría escuchar.

Observamos a grupos de moteros, a viejas chupas vaqueras andantes reventadas a parches reminiscencia de tiempos pasados, mucho cuero con bandana, padres con hijos.  La lengua lujuriosa e irreverente de Warhol inunda el lugar. Hay mucho rocknroll.

91986Cambiamos a los teloneros por unas cuantas copas más apurando hasta el final, nos despedimos, suerte y al toro, y cada uno se va a su asiento respectivo.

Escalo hasta el gallinero mientras Leiva toca la última estrofa de Lady Madrid. Maldigo la mala suerte que he tenido con la localización original de mi entrada y encuentro otro sitio más abajo junto a un solitario inglés cincuentón que pasaba unos días por la capital y se había acercado a la reventa. Me cuenta que es la séptima vez que les ve y me pregunta que si soy virgen en esto de los Stones. Le contesto que sí, que no había tenido antes el placer. Y como leyendo mi pensamiento me dice: “Tranquilo chaval, van a superar tus expectativas”. Ya lo creo.

Y tras una breve presentación y un par de elogios hacia el blanco estadio por parte de Jagger, Keith empieza el mágico riff de Jumping Jack Flash poniéndonos a todos sus acólitos en pie para comenzar el rito. Pura potencia. Y Mick, nuestro sumo sacerdote inicia la ceremonia.

Lo primero que se te pasa por la cabeza es “pásate unos gramos de eso que te metes Mick, comparte.” Y poco a poco nos lo va contagiando, nos va convenciendo.

Es impresionante la vitalidad de estos tíos, corriendo por la frontal del fondo sur, con brincos que envidiaría el mismo Santillana. K. Richards tras el incidente con el cocotero está más tranquilo pero cuando le apetece con un par de bendings nos pone arriba. Ronnie Wood coge su guitarra a modo de lanza en ristre y avanzaba hacia la masa por el pasillo central como un canterano revulsivo. Charlie Watts es el central sólido de cara simpática que marca los tiempos de juego.

Con un poco de soul con Tumbling Dice y con mucho de blues con Honky Tonk Women, nos va metiendo la música en el alma. Resucita música oscura y antigua que lleva subliminalmente desfases antológicos, groupies místicas, botellas, sustancias, fiestas y correrías.

No sabes por donde te entra pero en cada estrofa y ritmo clásico consigue hacer que nuestro corazón palpite al beat que le apetece. Nos tiene cogidos, ya es demasiado tarde, y lo peor es que nos encanta. No se conforma sólo con eso sino que nos lo hace asumir y pronunciar con It’s Only Rock ‘n’ Roll (But I Like It). Así se las gasta el puto Jagger.

Nos ablanda con Angie y obedece al pueblo que a través de las redes sociales había hablado pidiendo Like a Rolling Stone, probablemente la mejor canción del rock escrita por el mejor cantautor indirectamente para la mejor banda, haciéndonos disfrutar con esa armónica rebelde e indomable.

Richards canta sus You got the silver y Can’t be seen mientras M.J. hace un descanso y se prepara para el momento místico de la noche.

Empieza una intro con un unos coros de sirena de Odisea increcendo, nos llaman y atraen. Es la música que suena al abrirse las puertas del Averno, la que debió recibir a los Eagles cuando entraron en el lobby del Hotel California y pensaron “This could be Heaven or this could be Hell“, la que ni Scorsese ha podido resistir incluirla en tres de sus mejores filmes, la que te embala como en una cuesta abajo en la Autopista hacia el Infierno. Es Gimme Shelter.

Una música seductora con letra sencilla que te llama a entrar a buscar refugio y revela las distancias en el amor y en la guerra:  “I tell you love, sister, it’s just a kiss away” y “War, children, it’s just a shot away”.

tumblr_mo2yq4srCg1qgkn2ho1_500Sin darnos cuenta ya estamos camino a la perdición, cayendo junto a Alicia en el agujero del conejo blanco, y al tocar fondo aparece él. Su Satánica Majestad. Mick Jagger se quita su humana máscara, revelándose en su oscura forma. Se enfunda una capa roja mientras suenan unos bongos tribales y el escenario arde en llamas. Se presenta con educación en perfecto acento británico: “Please allow me to introduce myself…

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Mientras nos contaba que era él quien lideraba el blitzkrieg, quien hizo lavarse las manos a Pilatos, quien mató a Kennedy y a los Zares, es cuando definitivamente consiguió mi alma, que coño, se la ofrecí yo mismo en bandeja de plata y desde aquel anfiteatro vi como me guiñaba un ojo y me apuntaba en su libro.

Cerraron con Brown Sugar, para acto seguido marcarse un bis con un consejo y una sensación: You Can’t Always Get What You Want(I Can’t Get No) Satisfaction con pirotecnia incluida. Se marcharon dejándonos la sonrisa puesta, habiendo bailado Madrid y con 54.000 almas más.

Después del conciertazo me fui a celebrarlo. Y también tuve mi satisfaction y fuegos artificiales, pero esa es otra historia.

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A la mañana siguiente volví al curro y no podía ni moverme. Cafés e ibuprofenos.

En definitiva, he ido a un concierto de los Stones, lo que ha supuesto tachar una de las cosas más improbables y que mayor ilusión me hacían de mi lista.

Pido disculpas por haber escrito un post tan largo, no creo que muchos hayan llegado hasta aquí, lo comprendo, pero es la auténtica crónica que perdurará y me recordará la tan increíble y rockanrollesca experiencia que tuve aquel miércoles 25 de Junio de 2014.

“Un día tendré que pagar mi tributo al diablo, como Fausto. Pero por qué voy a dejar de disfrutar del sol de hoy para pensar en las nubes de mañana.”

―Mick Jagger

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De cómo crece “Vivir Mata”.

vivir mataLo dijo Steve Jobs en su discurso de Stanford: los puntos solo se conectan hacia atrás.

Hoy se cumplen exactamente trescientos sesenta y cinco días desde que publicamos nuestro primer post en esta plataforma bloguera. Hoy hace justo un año desde que pusimos en el aire nuestro primer punto. Y solo hoy es cuando podemos darnos realmente cuenta del sentido que entonces tenía todo.

Porque si en aquella tarde de octubre, después de haber trazado un absurdo manifiesto en la servilleta de un bar, nos sobraban razones para emprender esta iniciativa aún sin tener la menor idea de que gracias a ella íbamos a conocer gente que nunca hubiéramos conocido, a compartir noches que nunca hubiéramos compartido, a visitar cuerpos que nunca hubiéramos visitado y a pronunciar palabras que nunca hubiéramos pronunciado, ahora nos sobran más razones todavía.

Porque ahora es cuando de verdad comprendemos por qué coño nos dio por ahí. Por qué a nuestras almas de escritores frustrados les dio por poner negro sobre blanco de forma pública, aceptando así una proposición de compromiso consigo mismas.

Porque son este tipo de iniciativas (las aparentemente inútiles y desinteresadas) las que te quitan tiempo pero te dan la vida.

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Y seguiremos escribiendo puntos.

Cada domingo.

 

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Jugaban a que sí.

Este post es una publicación ajena a nuestro blog. Pertenece a una lectora que se ha puesto en contacto con nosotros vía email preguntando si le podíamos publicar un texto. Como nos gustó aquí lo dejamos. 

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Ella. Ojos grandes, piel suave, tetas pequeñas.

Él. Había recorrido decenas de cuerpos con la lengua sin discriminación por edad, complexión o color de pelo.

Ni siquiera estaban enamorados, pero jugaban a que sí. Jugaban a enlazar las piernas en la cama después de follar. A acariciarse con miedo. Las vértebras de ella crujían mientras se tapaba la boca. No quería que nadie descubriera que su dulce voz podía emitir gemidos de locura. Él la mordía. La giraba. La cogía del pelo clavando sus ojos verdes y la arrastraba a su terreno.

Ni siquiera estaban enamorados, pero jugaban a que sí. Cada mañana ella se vestía pensando en cuántos días faltaban para que él se cansase de quitarle las bragas. Él lo hacía pensando en si esa noche volvería a  tocarla. En los mundos de fantasía siguen creciendo las decepciones. Las que masticas hoy. Las que masticarás mañana. También por las que ya has pagado un precio.

Él se fue. Se marchó, y con su mano le arrebató el juego de las entrañas.

Ella temblaba al buscar el tabaco en su bolso. Las rodillas dejaron de sujetarla.

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¿Pensaría él en su cintura estrecha? ¿Recordaría el movimiento de sus caderas cuando se le ponía encima?
Jugar a odiarle tampoco estaba tan mal.
Hacerle perder la cabeza y que lamentase haber dado segundos de su vida a alguien tan mezquina era un buen plan.
Se volvió adicta al vértigo y a actuar como una bola de demolición.
Él desapareció. Pero de verdad. Para siempre.
El papel de chica mala terminó por convertirla en ello.
Él ya no disfrutaba imaginándose abriendo sus piernas.
Solo quería eliminarla de su cabeza.
Ella terminó por entenderlo.

Al menos, le daba un motivo para escribir.

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Texto aportado por Pauline Cabret

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BBK Live 2014.

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“¿Cuántas palabras caben dentro de una sensación?”

No. Así no es la pregunta.

“¿Cuántas sensaciones puede abarcar una sola palabra?”

Ahora sí.

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La palabra es FESTIVAL.

¿Y las sensaciones? TODAS.

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La sensación de no poder dejar de hacer capturas de pantalla mentales por visualmente absurdas que parezcan (hasta una lata de Fanta de naranja tirada en suelo bajo la luz del crepúsculo bilbaíno es digna de ser interiorizada).

La sensación de sentirse como un río que ha ido a desembocar irónicamente en las montañas de Barakaldo tras arrastrar durante todo el año sedimentos de polución, estrés, rutina y hastío acumulados en la capital.

La sensación de que todo el mundo se conoce, de que todos tenemos por lo menos un pariente en común aunque éste sea el eslabón perdido del Hombre de Piltdown. Porque un camping es como una gran familia y cuando subes por la ladera a las siete de la mañana y descubres a un grupo de personas con guitarras cantando “If you’re going to San Francisco be sure to wear some flowers in your head” lo entiendes.

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La sensación de que la música entra por tus oídos y sale por tu boca, la misma que usas para ofrecerle un beso a una chica australiana que baila a tu izquierda como si el concepto “futuro” nunca hubiera tenido lugar ni sentido.

La sensación de que la gravedad tan solo se inventó para poder encadenar dieciocho saltos seguidos en el estribillo de Fever y que todo lo demás son meros efectos secundarios.

La sensación de que la felicidad es una droga con su dosis, su efecto, su síndrome y su precio y que ahora mismo estás jodidamente enganchado a su emulsión creciente de dopamina gracias a temazos como Plage de Crystal Fighters entre otros muchos chutes de euforia catártica.

La sensación de que eres un recipiente rebosante de energía que lucha por auto-derramarse a base de movimientos y danzas enfermizas y que nunca termina de vaciarse porque cada puta banda que sube al escenario lo va rellenando de nuevo.

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Pero sobre todo (delirios aparte) la sensación de estar fabricando futura nostalgia. De estar recolectando la materia prima necesaria para dar forma a un recuerdo: uno blindado, consistente y duradero.

. Esa clase de recuerdos que aprietan en el cuello como los nudos de las corbatas.

Porque sabes que sucederá tarde o temprano. Y que será allí en mitad del invierno, de camino al trabajo o de vuelta a casa, o quizá mientras preparas un sándwich mixto antes de acostarte en una noche de martes, cuando escucharás los ecos de tu propia voz coreando ese estribillo que el caprichoso aleatorio de tu móvil ha decidido hacer sonar en ese preciso momento y que coincidirá exactamente con la canción que mejor grabaste en tu memoria durante aquel directo.

Y entonces te verás a ti mismo como en una especie de retrospectiva. Como en una especie de sueño húmedo, lúcido y febril. Con el pelo sucio y despeinado. Empapado en sudor delante del escenario. Con los brazos en alto y las manos abiertas hacia el cielo. Saltando en mitad de un grito. Gritando en mitad de un salto. Renaciendo en mitad de la existencia. De cabeza. Junto con otras diez mil personas que parecen estar experimentando la misma sensación que tú: el mismo escalofrío épico y triunfante.

Y por sencillo que parezca, será un acontecimiento emocional importante para ti. . Esa clase de acontecimientos que se renuevan cada año y que a todos parecen decirnos, de alguna u otra manera, que podríamos destinar la vida entera a un único instante.

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Es la sensación de que todo lo que ayer estabas esperando, ahora está justo delante.

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Good vibrations

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Ha llegado Junio. El verano oficialmente ha entrado por las ventanas de la redacción de Vivir Mata y eso significa una cosa:

Que cogemos las tablas para irnos de surfing USA,  que corretearemos detrás de vuestros bikinis y pieles tostadas. Que cogemos el coche a echar millas a la carretera. Que ya hemos acordado con Brugal ir enviando nuestro itinerario para no pasar sed allá donde vayamos.

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Que tal vez nos ensarte el pitón de un morlaco por Pamplona, que nos vamos de conciertos, que nos vamos de festival. Que nos vamos a Berlín no quiero reproches, carretera y speed toda la noche.

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Que buscaremos el salitre como medio curativo para las terribles resacas que suceden después de las estivales borracheras. Que llegaremos de mañana con arena en los zapatos haciendo crujir el parqué tras horas bailando en la playa, que nos enamoraremos como llevamos haciendo consecutivamente en esta época del año desde que tenemos uso de razón.

Que nos camuflaremos tras las gafas de sol y pedalearemos los mares en busca de sirenas de Connecticut.

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Vuelven los trasnoches leyendo en calzoncillos ventana abierta. Dormir hasta tarde, las sobremesas familiares, las sesiones de películas en penumbra cuando el sol aprieta. ¡Vuelve el puto Mundial!

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Al final ha sido más de una cosa la verdad. En realidad lo que quería decir es que tengo aquí detrás al Señor Caramelos afinando la guitarra, unas cervezas enfriándose en la nevera, y una pizarra del Ikea con una lista infinita de proyectos apuntada a lo largo del año (¿De verdad pensaban que sólo iba a ser este blog?).

Por fin tenemos tiempo de avanzar en ellos, darle rienda suelta a la imaginación y por supuesto perseguir historias, perseguir la vida y darle al coco para transmitiros nuestros pensamientos.

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Es decir que chapamos el garito, bajamos la persiana metálica y colgamos el “Cerrado por vacaciones”. No seguiremos el cartel a rajatabla ya que no podemos resistir el tacto de las teclas del ordenador bajo nuestras yemas y pelearnos con el procesador de texto de WordPress para compartir nuestras aventuras, pero no publicaremos todos los domingos.

Estad atentos sobre todo a fechas clave: Rolling Stones, BBK y alguna sorpresilla más!

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Ha sido un gran curso en el que hemos sacado adelante este proyecto entre humos, resacas y servilletas de bar. Alzamos ya la penúltima. Brindamos por ustedes como hicimos al principio. Muchas gracias a todos, buen verano y sigan leyéndonos y mandándonos esas recomendaciones vía mail, comentario, privado, o paloma mensajera. Good vibes!

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Seguiremos dando caña al Twitter y Facebook (pinchando aquí), eso no cierra. Y para poder ver lo gourmet que sois, por donde andáis y más en especial, vuestras piernas en la playa nos hemos agenciado una cuenta de Instagram: vivirmatablog 

 

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Lo que hay que ver, leer y escuchar este verano.

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Como ya podemos afirmar rotundamente que el verano se encuentra al otro lado de la esquina, esperándote con un mechero, un abrebotellas y una caja de preservativos de sabores exóticos, hemos decidido prepararos un recopilatorio de recomendaciones lúdico-culturales para que podáis alimentar vuestro espíritu y matéis el tiempo con algo alejado del sudoku.

Ya que el cuerpo va a estar sometido a los recortes calóricos pertinentes de la operación bikini convendría que por lo menos nuestra mente no pasase hambre, así que vamos a ir revisando cada categoría del entretenimiento y proponiendo los nombres y títulos que en gran parte nos han acompañado durante todo este año y los que serán nuestros deberes para estas vacaciones.

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CINE

Los fotogramas del amor de verano en su versión más clásica y pura nos los representan aquellos dos protagonistas de Moonrise Kingdom, la película de Wes Anderson que nos devuelve esa inocencia y ganas de aventura que teníamos en nuestra infancia curiosa. Por otro lado, en un plano más profundo e intelectual señalamos La Gran Belleza de Paolo Sorrentino, que podría ser perfectamente la Dolce Vita de nuestra generación (atentos a cada palabra que sale de la boca de Jep, jodida canela en rama sin desperdicio).

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Ya sabemos que todo lo internacional siempre parece llamarnos más la atención pero aquí también tenemos buena mierda joder, por ejemplo este invierno nos dio por indagar un poco en el cine español y acabamos enganchados al cine Kinki de los 80, combinación macarra de sexo, drogas, denuncia social y adolescencia turbia siendo su obra magna El Pico.

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SERIES

La novedad más soprendente de este año ha sido ver a Matthew McConaughey en la demacre de su papel en True Detective, paseo psicótico por la vida y la mente de dos policías con una filosofía muy diferente que acaban profundizando en el caso de un meta-asesino en serie. Muy recomendable.

Por otro lado las series que aún seguimos descubriendo son Mad Men, Californication, Black Mirror y en busca de algo diferente nos cruzamos con Death Note (una serie anime sí, también dudábamos de ese género pero tras chequear el piloto nos la tragamos del tirón, además cada capítulo dura 20 minutos).

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MÚSICA

Como buenos melómanos diagnosticados en cuanto a música se refiere solemos escuchar de todo y a todas horas pero este año le hemos dado mucha caña a Paul Kalkbrenner (y su electrónica minimal), Arctic Monkeys por supuesto y su último disco A.M, la discografía de The Black Keys, MGMT, Alt-J, Crystal Fighters, Phoenix, El Columpio Asesino (uno de nuestros fetiches nacionales) y según se acercaba el buen tiempo sucumbimos a la bohemia hippie de Edward Sharpe and the Magnetic Zeros. Básicamente la banda sonora de nuestras tardes ha corrido a cargo del cartel del BBK Live 2014 ¿Adivináis por qué? ¡Premio!

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LIBROS

Los viajes en avión, tren, coche, las largas sesiones de piscina o tanorexia playera, las siestas gratuitas en la hamaca o en el sofá, o esas noches de insomnio caluroso y de mosquitos trompeteros no serían para nada lo mismo sin un buen libro. Así que aquí van unos cuantos que nos han depurado el cerebro esta temporada.

Mortal y Rosa de Francisco Umbral (para desarrollar la sensibilidad), En el Camino de Kerouac (para perderse en un viaje o dejarse llevar por la carretera), 1984 de G.Orwell (para cuestionar el sistema), El Extranjero de Albert Camus (para entrar en debate), La Conjura de los Necios de J.K.Toole (para reírte con inteligencia), Snuff de Chuck Palahniuk (para entender mejor el mundo del cine porno), Los Renglones Torcidos de Dios de Torcuato Luca de Tena (¿quién es el loco?)

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Estoy seguro de que no acabarás cumpliendo con rigor las propuestas que te has hecho para este verano, pero aún así tendrás más tiempo disponible que durante el resto del año así que no seas tonto y aprovecha, entrega tu cuerpo a la fiesta, sufre tus resacas a remojo, no escatimes en vicios ni placeres y sobre todo no hagas ni puto caso de las recomendaciones que te hemos puesto arriba ;)

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