“El amor es ciego”

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“El amor es ciego” dijo algún iluminado. Mentira podrida. El ciego eres cuando te enamoras, no me jodas.

Aunque ya puestos maticemos, estamos en el siglo XX1, vayamos un poco más allá. El amor es un filtro, un conjunto de filtros, me da igual si son los de mi réflex, los de Instagram, o los que pone Wes Anderson en sus películas.

Encima el cabrón de Cupido sabe cuándo poner el oportuno. Pone el sepia para difuminarla con el paisaje de esta época del año, el blanco y negro cuando fuma de manera interesante.

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Y si es por la noche y llevas cuatro cubatas de más te casca la lomográfica.

Sabemos que lo de Cupido es retórico, los pones tú. Porque te apetece huir de la fría verdad, porque necesitas magia, porque te dejas llevar por el rush. Luego lo peor es que le coges vicio, hay por ahí verdaderos yonkis de esta cocaína fucsia.

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Lo malo no es que te enamores cada vez que coges el transporte público sino que te obceques con una persona en particular. Eso es lo tóxico. Vas limando sus pequeñas asperezas con un filtro de baja intensidad, a medida que pasa el tiempo vas aumentando la distorsión, no es suficiente y los yuxtapones hasta que, efectivamente, no ves nada, estás ciego.

Luego llegan los disgustos. Tus amigos te dicen que te frotes los ojos, pero claro, tu prefieres flotar en tu inopia, ¿`Ojos que no ven´... no?? Y un día, por dicha o por desdicha, de repente: CRACK. Se te caen las gafas al suelo, prácticamente por el peso de los culos de botella que llevas. Los filtros se hacen añicos. Puede que al principio te marees por el cambio y que el mundo te dé un par de vueltas hasta que logres enfocar la realidad, es normal.

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Pero luego la satisfacción lo supera bastante, da gusto poder volver a ver crystal clear y ver el mundo tal y como es: corporativo, gris, crudo para así volver a salir a la calle a por más farlopa.

Que vivan los filtros.

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dutchmonkey

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A ella le gusta la gasolina.

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Seguro que ya te ha pasado o te está pasando.

O bien alguien mientras dormías ha subido el volumen de la fuerza de la gravedad o bien anoche te fuiste a acostar con un pijama de velcro. Porque lo cierto es que no hay manera posible de que consigas despegarte de la cama por tus propios medios. Es como si las llaves no hicieran contacto ¿verdad? como si tu motor no terminara de arrancar, la misma puta sensación de impotencia.

Lo que ha pasado, amigo, es que te has quedado sin gasolina.

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Se te ha acabado el combustible y te has quedado tirado en medio de la carretera a saber a cuántos kilómetros de distancia de la próxima vía de servicio “¿y ahora qué hago?” Pues muy fácil. Ahora es cuando rebobinas, haces memoria y regresas a aquella mañana del seis de enero.

¿Cómo? Sí, la mañana del seis de enero: la de Reyes.

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¿Te acuerdas? Apenas habías podido conciliar unas pocas horas de sueño cuando mucho antes de que sonara el despertador ya habías saltado de la cama como una rana enfarlopada. Como si en lugar de colchón tuvieras debajo una sartén a ciento cuarenta grados. Habías salido disparado de las sábanas como si el compuesto de tu sangre fuera Mentos con Coca-Cola. Y si te hubieran grabado correr por el pasillo habrías podido comprobar cómo tus piernas se movían tan rápido que formaban espirales a modo de ruedines.

De nuevo Record Guinnes en diez metros lisos desde tu cuarto al salón. Y todo ello por un jodido Action Man castrado y un Scalextric defectuoso que supuestamente te habían traído a casa tres extraños con barba a lomos de camellos ebrios ¿Increíble verdad?

Increíble pero cierto. Tan cierto como tu sonrisa y el brillo que filtraban tus ojos al abrir aquellos regalos.

Pero ¿dónde estarán ahora?…

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Te lo creíste. Te lo creíste todo. Igual que años más tarde te ibas a creer que las cosas eran fáciles. Que eran bastante más fáciles de lo que en realidad son y serán. Y que te iban a dar duros por pesetas. Joder te podían haber avisado antes ¿no?

No te culpes: se hacía necesario creer. Pero ahora parece que ya no sabes creer, que se te ha olvidado. O por lo menos te cuesta demasiado. Te has quedado sin gasolina y tu depósito de ilusión está vacío. Y lo peor de todo es que sabes que a ella le gusta la gasolina, que le encanta, que a ella lo que le fascina de verdad es ver cómo te sale diésel por las orejas, cómo rebosas de energía.

No te culpes: las mujeres son así.

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Ellas lo que quieren observar es cómo meas Red Bull. Cómo te conviertes en una máquina que destila acción, pasión y potencia. Cómo te sobran las ganas. Los objetivos. Las metas. Ellas lo que quieren ver es a un hombre con alma de toro embistiendo sin frenos su lencería roja. Una y otra vez. Sin descanso. Sin límite. Carburando a grandes revoluciones.

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Hay que hacer cosas amigo. Hay que moverse. En realidad lo de menos es hacerlas bien o mal, la clave es hacerlas, aunque muchas no sirvan para nada, aunque muchas ni siquiera te gusten. Pero hacerlas. No dejar de moverse ni cuando uno necesita descansar, ni cuando uno está durmiendo, ni cuando uno ha puesto el piloto automático. Como los tiburones.

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Créetelo. Este sin duda es el primer paso. Y ya el último quizá sea la gloria. Pero sobre todo, bajo todo y ante todo, no se te ocurra hacer nada de esto por ella. Hazlo por ti. Solo por ti.

Ella será tu premio.

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“A ella le gusta la gasolina dale más gasolina”. No si al final va a resultar que el reguetón es jodida filosofía.

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Cuando ellas se despiertan.

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Las mujeres ¡ah! las mujeres. Armadas hasta los dientes. Creen que se conocen, que te conocen. Creen saber cómo hacerte babear por ellas con un par de artimañas. Tras años de historia creen haber recopilado algunos trucos para sacar su mejor partido, mostrar su gran belleza y hacerte firmar donde no debes.

Podrán estar bajando por una escalinata de mármol con un impresionante vestido rojo. Podrá ser el feliz día de su boda y estar walking down the aisle. Podrán recurrir a la fina lencería para seducirte.

Pero en ningún momento estarán más guapas que cuando se levantan por la mañana. Sí, has leído bien. Nunca estarán más guapas que cuando se levantan por la mañana. Cuando el pequeño ratón del botox al amparo de la noche hincha sus ojos y labios y enmaraña su pelo. Cuando difumina el maquillaje antes de la primera luz del alba.Lo mejor que puedes hacer es estar ahí, despertarte, y observarlo por ti mismo.

Porque hay días que es mejor no salir de la cama.

Y más si es domingo.

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Presencia a la mujer en su estado transfigurado, sin juegos de luces, mostrándose tal cual es, con la mirada entrecerrada, levemente vidriosa y la sonrisa remolona e inocente. Todavía es niña, ya que la madurez todavía no ha hecho kick in en su cerebro.

Deduce sus curvas bajo los pliegues de la sábana. Probablemente haya dormido con una camiseta vieja heredada de su padre o hermanos, comprueba la suavidad de su piel. Recibe un beso seco de buenos días. No sabes por qué pero la habitación está diferente a cuando te acostaste, parece que una brillante bruma flota en el ambiente.

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Pasado un tiempo retozando os apetecerá espabilaros. Como lo hagáis eso queda entre ella y tú.

Después, es recomendable trasladar la magia a la cocina. Para continuar bien el día necesitas tu buen desayuno, además, si os habéis despertado bien, os habrá entrado bastante hambre, os lo habréis ganado.

En este momento y lugar entenderás el significado de una de esas canciones que has escuchado millones de veces en la radio y nunca paraste a saborear. Ahora es tu momento, confiésaselo al oído en un susurro: Que nadie como tú me sabe hacer, (uh), café. 

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Tras meditarlo, tal vez ellas saben perfectamente que es este su momento de máximo esplendor y lo guardan con celo para mostrárselo a aquel que se lo merezca, haciéndonos pensar, a nosotros hombres, lo contrario.

Las mujeres ¡ah! benditas mujeres.

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La idea y el cigarrillo.

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Camino por la Gran Vía despacio (a solas entre la multitud) con el maullido de Sufjan Stevens en mis auriculares y siendo el único testigo de cómo la idea nace a medida que se consume el cigarrillo. Lo cierto es que no puedo dejar de pensar sobre esto (—la idea nace a medida que se consume el cigarrillo—) mientras arrancan los coros de Chicago. 

Joder ¿acaso no resulta sospechosa toda esta mierda? quiero decir, ¿acaso no huele a pufo ebrio y existencial? (—la idea nace a medida que se consume el cigarrillo—).

Por cada una de las caladas que voy dando desaparece un centímetro de papel prensado y aparece un pensamiento en mi cabeza, automáticamente, como si se tratara de magia.

A la vez que algo se destruye ahí fuera algo se genera en mi interior y camino fascinado por la naturaleza bidireccional de todo este asunto, hipnotizado por la paradoja estrecha que ahora parece regir el acto, guiado por aquellas dos flechas que presionan en sentidos contrarios, como dos bocas imantadas, como dos lenguas en guerra.

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La idea nace a medida que muere el cigarrillo y mi recorrido empieza al final de la calle ¿Ironía? ¿Contradicción? Lo cierto es que se hace demasiado evidente, solo había que rascar un poco con la uña para sacarlo a la superficie, o diseccionar cualquier guión de cualquier filme de Woody Allen, o fingir un perfecto y cristalino acento inglés a la hora del té para que de repente ¡voilà! todo pierda el sentido.

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Porque si lo piensas, cada vez que sales a la calle entras en la vida de alguien. Así de sencillo.

Porque si lo piensas, la risa y el llanto suenan de igual manera, como las campanas de una iglesia anunciando bodas y funerales. Y no hay más.

Porque si te fijas, las cometas suspendidas en el cielo disponen de la misma geometría que los ataúdes bajo la tierra. Y no podemos hacer nada al respecto.

Porque con sus ojos redondos, a través de ventanas cuadradas, la niña observa las pirámides.

Porque todo el amor del mundo puede ser revertido en odio por un mísero malentendido y viceversa (y John Lennon afirma que los Beatles son más famosos que Jesucristo).

Porque a las personas de mentira no se las puede querer de verdad.  

Y porque de lo que nunca hicimos nos arrepentiremos siempre.

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Somos seres imposibles, entes cargados de contradicción e ironía, organismos plagados de incoherencia, infectados de contrasentido. Los más sabios se hacen los tontos, las más putas las enamoradas, los pusilánimes hipertrofian y los más fuertes se inmolan. Somos carne de incongruencia al peso. Balanzas que se compensan y autoanulan de forma brusca y tosca. Lloramos de alegría, reímos por no llorar, sin medida, sin razón, sin consciencia. Excusatio non petita accusatio manifesta.

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La paradoja de Jevons viene a decirnos que los avances tecnológicos suponen un ahorro energético pero a la vez un mayor consumo de energía. Es decir, y por poner un ejemplo, WhatsApp reduce el tiempo que empleamos en contactar con las personas, ya que hace unos años teníamos que buscar una cabina telefónica por la calle y esperar incluso una cola. Pero precisamente por esto, porque es tan cómodo, pasamos todo el puto día en WhatsApp por lo que en términos globales gastamos más tiempo que antes.

Definitivamente somos seres imposibles, víctimas de un absurdo crónico y radical.

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Camino por la Gran Vía despacio (a solas entre la multitud) con el maullido de Sufjan Stevens en mis auriculares y siendo el único testigo de cómo la idea nace a medida que muere el cigarrillo.

Sé que es cuestión de tiempo que ella vuelva a escribirme y yo tenga que mentirla de nuevo, pero qué le voy a hacer, las chicas más guapas siempre se las apañaron para sacar mi lado más feo.

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La noche que vendí mi alma al Diablo. (Rolling Stones)

Esta es la historia de cómo vendí mi alma al Diablo. Consta de dos partes: el Pago y la Ceremonia.

1ª parte: − El Pago.

Todo empezó una mañana de Abril de este año.

Llegué, por primera vez en mucho tiempo, antes de mi hora oficial de entrada a la oficina motivado por el nerviosismo.

Me quito la americana a trompicones y la cuelgo en el respaldo de la silla. Enciendo mi ordenador y antes de abrir el correo, rompiendo mi rutina matutina, abro el Explorer para buscar una página que ya tenía guardada en favoritos desde hacía unos días.

Respiro. Carga bien, todo en orden, funciona, nada puede fallar. El día anterior ya había comprobado mi cuenta bancaria e ingresado todo el capital ahorrado de debajo de mi colchón para ver hasta cuánto podía pagar en la transacción, dispuesto al posible all in, hipotecar mi alma, lo que fuese.

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Mi compañera C baja de la planta de arriba, de la altas esferas, y me sugiere ir a por el sacro café. Me lo planteo seriamente: ¿Y si salen antes de lo previsto? ¿Y si se bloquea el sistema? Pero no puedo faltar a la cita, siempre vamos juntos religiosamente a por el chute de cafeína no matter what. Como una pareja de guardias civiles. Un ritual ya casi de matrimonio.

Volvemos. Todo sigue en orden. A las 9:55 estoy tarjeta de crédito en mano; a las 9:59 refrescando la página como un poseso; a las 10:01 he rellenado todos los campos de información, empiezo a salivar y a las 10:03 tengo la confirmación y un buen sablazo en el bolsillo.

Lanzo un puño al aire en señal de victoria. Tengo mi pasaporte, un billete de solo ida para ver al finalmente al Maligno.

¡¡¡Tengo una puta entrada para ver a los putos Stones en el puto Bernabéu!!!

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En mi cabeza comenzó a sonar una suave vocecilla: You can’t always get what you want, but if you try sometimes you just might find you get what you need. Esto empezaba a cobrar forma.

Debido a mi nivel de emoción prácticamente no pude trabajar y me dediqué en las siguientes horas a leer a escondidas artículos sobre la venta de entradas y la opinión de los grandes críticos de la música de nuestro país.

La mayoría contaba que ellos los habían visto en Hyde Park, en el Madison S.G. de NY y no entendían por qué la gente quería ver a esos carcas hoy en día, que de ninguna manera podría superar éste al mítico concierto del Calderón en el 82, que no valía la pena.

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Señores, que les den, muchos de nosotros no habíamos ni nacido en el puto 82, creo que ya tenemos uso de razón para saber que no será lo mismo, que a lo mejor se rompen la cadera en medio del escenario, pero es que a mí como si tocan el cumpleaños feliz y se van, quiero ver a estos fósiles vivientes, quiero ver a los únicos que podían mirar a los ojos a los Beatles, quiero que cobren vida los vinilos heredados de mi estantería.

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Luego se quejan de que el negocio de la música no funciona, que ya no es lo que era. En fin, ya me he quedado a gusto.

2ª parte − La Ceremonia.

Llegó el gran día. Uno que representaba el final de unas semanas difíciles siendo el concierto la dulce guinda del pastel.

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Había ido repasando las setlists de la gira a la vez que engrasaba mi pelvis, afinado mis cuerdas vocales en la ducha, y preparado mi alma para el ritual.

A una hora prudente me lancé Castellana a bajo,  birra en mano, y un paquete blando de Lucky en el bolsillo de atrás de mis vaqueros. Pisando fuerte con mis zapatos (en el infierno no se entra con zapatillas), llegué a los aledaños del templo del fútbol a hacer la previa como si fuese a una de las rondas finales de Champions con Mick berreándome al oído a través de mis auriculares.

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No sé cómo lo hago pero siempre acabo en grata y guapa compañía en estos días tan puntuales. Un conglomerado de pocos pero selectos fieles nos reunimos y cerveza tras cerveza incrementamos nuestra emoción, comentando cuales son las canciones que nos gustaría escuchar.

Observamos a grupos de moteros, a viejas chupas vaqueras andantes reventadas a parches reminiscencia de tiempos pasados, mucho cuero con bandana, padres con hijos.  La lengua lujuriosa e irreverente de Warhol inunda el lugar. Hay mucho rocknroll.

91986Cambiamos a los teloneros por unas cuantas copas más apurando hasta el final, nos despedimos, suerte y al toro, y cada uno se va a su asiento respectivo.

Escalo hasta el gallinero mientras Leiva toca la última estrofa de Lady Madrid. Maldigo la mala suerte que he tenido con la localización original de mi entrada y encuentro otro sitio más abajo junto a un solitario inglés cincuentón que pasaba unos días por la capital y se había acercado a la reventa. Me cuenta que es la séptima vez que les ve y me pregunta que si soy virgen en esto de los Stones. Le contesto que sí, que no había tenido antes el placer. Y como leyendo mi pensamiento me dice: “Tranquilo chaval, van a superar tus expectativas”. Ya lo creo.

Y tras una breve presentación y un par de elogios hacia el blanco estadio por parte de Jagger, Keith empieza el mágico riff de Jumping Jack Flash poniéndonos a todos sus acólitos en pie para comenzar el rito. Pura potencia. Y Mick, nuestro sumo sacerdote inicia la ceremonia.

Lo primero que se te pasa por la cabeza es “pásate unos gramos de eso que te metes Mick, comparte.” Y poco a poco nos lo va contagiando, nos va convenciendo.

Es impresionante la vitalidad de estos tíos, corriendo por la frontal del fondo sur, con brincos que envidiaría el mismo Santillana. K. Richards tras el incidente con el cocotero está más tranquilo pero cuando le apetece con un par de bendings nos pone arriba. Ronnie Wood coge su guitarra a modo de lanza en ristre y avanzaba hacia la masa por el pasillo central como un canterano revulsivo. Charlie Watts es el central sólido de cara simpática que marca los tiempos de juego.

Con un poco de soul con Tumbling Dice y con mucho de blues con Honky Tonk Women, nos va metiendo la música en el alma. Resucita música oscura y antigua que lleva subliminalmente desfases antológicos, groupies místicas, botellas, sustancias, fiestas y correrías.

No sabes por donde te entra pero en cada estrofa y ritmo clásico consigue hacer que nuestro corazón palpite al beat que le apetece. Nos tiene cogidos, ya es demasiado tarde, y lo peor es que nos encanta. No se conforma sólo con eso sino que nos lo hace asumir y pronunciar con It’s Only Rock ‘n’ Roll (But I Like It). Así se las gasta el puto Jagger.

Nos ablanda con Angie y obedece al pueblo que a través de las redes sociales había hablado pidiendo Like a Rolling Stone, probablemente la mejor canción del rock escrita por el mejor cantautor indirectamente para la mejor banda, haciéndonos disfrutar con esa armónica rebelde e indomable.

Richards canta sus You got the silver y Can’t be seen mientras M.J. hace un descanso y se prepara para el momento místico de la noche.

Empieza una intro con un unos coros de sirena de Odisea increcendo, nos llaman y atraen. Es la música que suena al abrirse las puertas del Averno, la que debió recibir a los Eagles cuando entraron en el lobby del Hotel California y pensaron “This could be Heaven or this could be Hell“, la que ni Scorsese ha podido resistir incluirla en tres de sus mejores filmes, la que te embala como en una cuesta abajo en la Autopista hacia el Infierno. Es Gimme Shelter.

Una música seductora con letra sencilla que te llama a entrar a buscar refugio y revela las distancias en el amor y en la guerra:  “I tell you love, sister, it’s just a kiss away” y “War, children, it’s just a shot away”.

tumblr_mo2yq4srCg1qgkn2ho1_500Sin darnos cuenta ya estamos camino a la perdición, cayendo junto a Alicia en el agujero del conejo blanco, y al tocar fondo aparece él. Su Satánica Majestad. Mick Jagger se quita su humana máscara, revelándose en su oscura forma. Se enfunda una capa roja mientras suenan unos bongos tribales y el escenario arde en llamas. Se presenta con educación en perfecto acento británico: “Please allow me to introduce myself…

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Mientras nos contaba que era él quien lideraba el blitzkrieg, quien hizo lavarse las manos a Pilatos, quien mató a Kennedy y a los Zares, es cuando definitivamente consiguió mi alma, que coño, se la ofrecí yo mismo en bandeja de plata y desde aquel anfiteatro vi como me guiñaba un ojo y me apuntaba en su libro.

Cerraron con Brown Sugar, para acto seguido marcarse un bis con un consejo y una sensación: You Can’t Always Get What You Want(I Can’t Get No) Satisfaction con pirotecnia incluida. Se marcharon dejándonos la sonrisa puesta, habiendo bailado Madrid y con 54.000 almas más.

Después del conciertazo me fui a celebrarlo. Y también tuve mi satisfaction y fuegos artificiales, pero esa es otra historia.

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A la mañana siguiente volví al curro y no podía ni moverme. Cafés e ibuprofenos.

En definitiva, he ido a un concierto de los Stones, lo que ha supuesto tachar una de las cosas más improbables y que mayor ilusión me hacían de mi lista.

Pido disculpas por haber escrito un post tan largo, no creo que muchos hayan llegado hasta aquí, lo comprendo, pero es la auténtica crónica que perdurará y me recordará la tan increíble y rockanrollesca experiencia que tuve aquel miércoles 25 de Junio de 2014.

“Un día tendré que pagar mi tributo al diablo, como Fausto. Pero por qué voy a dejar de disfrutar del sol de hoy para pensar en las nubes de mañana.”

―Mick Jagger

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De cómo crece “Vivir Mata”.

vivir mataLo dijo Steve Jobs en su discurso de Stanford: los puntos solo se conectan hacia atrás.

Hoy se cumplen exactamente trescientos sesenta y cinco días desde que publicamos nuestro primer post en esta plataforma bloguera. Hoy hace justo un año desde que pusimos en el aire nuestro primer punto. Y solo hoy es cuando podemos darnos realmente cuenta del sentido que entonces tenía todo.

Porque si en aquella tarde de octubre, después de haber trazado un absurdo manifiesto en la servilleta de un bar, nos sobraban razones para emprender esta iniciativa aún sin tener la menor idea de que gracias a ella íbamos a conocer gente que nunca hubiéramos conocido, a compartir noches que nunca hubiéramos compartido, a visitar cuerpos que nunca hubiéramos visitado y a pronunciar palabras que nunca hubiéramos pronunciado, ahora nos sobran más razones todavía.

Porque ahora es cuando de verdad comprendemos por qué coño nos dio por ahí. Por qué a nuestras almas de escritores frustrados les dio por poner negro sobre blanco de forma pública, aceptando así una proposición de compromiso consigo mismas.

Porque son este tipo de iniciativas (las aparentemente inútiles y desinteresadas) las que te quitan tiempo pero te dan la vida.

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Y seguiremos escribiendo puntos.

Cada domingo.

 

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Jugaban a que sí.

Este post es una publicación ajena a nuestro blog. Pertenece a una lectora que se ha puesto en contacto con nosotros vía email preguntando si le podíamos publicar un texto. Como nos gustó aquí lo dejamos. 

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Ella. Ojos grandes, piel suave, tetas pequeñas.

Él. Había recorrido decenas de cuerpos con la lengua sin discriminación por edad, complexión o color de pelo.

Ni siquiera estaban enamorados, pero jugaban a que sí. Jugaban a enlazar las piernas en la cama después de follar. A acariciarse con miedo. Las vértebras de ella crujían mientras se tapaba la boca. No quería que nadie descubriera que su dulce voz podía emitir gemidos de locura. Él la mordía. La giraba. La cogía del pelo clavando sus ojos verdes y la arrastraba a su terreno.

Ni siquiera estaban enamorados, pero jugaban a que sí. Cada mañana ella se vestía pensando en cuántos días faltaban para que él se cansase de quitarle las bragas. Él lo hacía pensando en si esa noche volvería a  tocarla. En los mundos de fantasía siguen creciendo las decepciones. Las que masticas hoy. Las que masticarás mañana. También por las que ya has pagado un precio.

Él se fue. Se marchó, y con su mano le arrebató el juego de las entrañas.

Ella temblaba al buscar el tabaco en su bolso. Las rodillas dejaron de sujetarla.

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¿Pensaría él en su cintura estrecha? ¿Recordaría el movimiento de sus caderas cuando se le ponía encima?
Jugar a odiarle tampoco estaba tan mal.
Hacerle perder la cabeza y que lamentase haber dado segundos de su vida a alguien tan mezquina era un buen plan.
Se volvió adicta al vértigo y a actuar como una bola de demolición.
Él desapareció. Pero de verdad. Para siempre.
El papel de chica mala terminó por convertirla en ello.
Él ya no disfrutaba imaginándose abriendo sus piernas.
Solo quería eliminarla de su cabeza.
Ella terminó por entenderlo.

Al menos, le daba un motivo para escribir.

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Texto aportado por Pauline Cabret

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