Somos música.

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“And those who were seen dancing

were thought to be insane

by those who could

not hear the music”

F. Nietzsche

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Tu corazón palpita, tu sangre baila por las venas al son del beat. El hombre ES música por naturaleza. Melomanía intravenosa.

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Al asomar la cabeza de entre las sábanas y abrir un ojo soy Feeling Good de Nina Simone. It´s a a new dawn, it´s a new day, it´s a new life.

Esperando la tostada rezo a Lou y me contesta el mejor mantra: Hey Mono Take a Walk on the Wild Side.

Sintiendo la cafeína en las sienes soy Feeling Good otra vez, pero con una marcha más, ahora soy Muse.

En la ducha Sinatra. Tras una noche dura juro que lo clavo. I wanna wake up, in that city that doesn’t sleep, and find I’m king of the hill, top of the heap.

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De aperitivo, producto nacional: el Loco, el maestro Sabina, Platero y tú, El columpio, Extremo. Puro jabugo.

Si hace frío o necesito una dosis de verano anticipado soy Cave Rave de Crystal Fighters

Para concentrarme: Danny Elfman (Alice´s Theme), Hans Zimmer, mucha BSO, Top Gun Anthem, Riddle of Steel, todo muy épico.

De siesta escucho la oscuridad de las benditas persianas.

Para conducir depende:

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  • Trayectos cortos: busco que la radio me sorprenda alternando entre Rock FM y Radio 3.
  • Trayectos largos: míticas y cantables. Springsteen, el tirillas de Iggy, The House of Rising Sun. Dylan y Sugarman.

Nunca escucho el Track 17 porque me puede hacer tirar de freno de mano y dar media vuelta, mi dedo al acabar la 16 ya está por acto reflejo en el >> para saltarla, menos mal que sin querer se puso Sympathy for the Devil como la 18 para volver a meterme en la carretera. Todos tenemos un Track 17, no lo borramos pero nunca lo escuchamos. A tirar millas.

Si te conduzco yo: Honky Tonk Woman

Si me conduces tú: tu momento, tus reglas

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Recién levantado de la siesta soy Man on Fire (Edward Sharpe y el manicomio que le sigue)

Soy cervezas y Led Zeppelin, la mejor combinación

Corriendo y en movimiento, psicodelia cósmica cortesía de Tame Impala, MGMT, The Asteroids, Foster the people, Empire of the sun.

Llueve? The Libertines

Curro intenso y fiesta intensa: Delacroix, Breakbot, Kavinsky, Mehdi, M83, Daft Punk, Kalkbrenner.

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Alt-J cuando la cabeza me echa humo.

Si me siento azul soy Melancoly Hill

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Para la alcohólica exaltación de la amistad, repartir abrazos, tequieros y empezar a invitar a chupitos a diestro y siniestro: clásicos de la Movida condimentado con Raphael, Julio, más Sabina y admitámoslo: Amaral y la Oreja de Van Gogh. De pe a pa oigan.

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Los domingos son Perfect Day de Reed.

Y en el apocalípsis sé que sonará This is the End de los Doors a todo trapo.

Tengo una manía estúpida que consiste en hacer una lista de reproducción por cada chica que me gusta. Las titulo con su nombre y las relleno con las canciones que me recomendaron, las que le gustan y canturrean o las que compartimos. Así recuerdo su esencia, me vale más que una foto suya. Una manera bastante dulceagria de martirizarse.

Tiene cierta similitud a las mixtapes. Cassetes con un surtido musical que normalmente se regalaba a otra persona. A veces un medio un tanto cobarde para declarar sentimientos con unos cuantos mensajes subliminales o para conservar una complicidad privada.

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Yo era demasiado pequeño cuando estaban de moda pero heredé algunas de primos mayores y me explicaron el mecanismo y función de estas. Puro romanticismo, deberíamos volver a algo así. Sé que desde spotify se pueden pasar listas de reproducción con su respectivo link, así que, desde aquí hago un llamamiento para resucitar esa tradición!

Nombre, 12 canciones variadas y enviar link. Tiene hasta para poner un mensaje. Si se prefiere lo sólido pues CD.

No hay excusa.

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Ssshhhhh…

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Voy a contaros un secreto. Mi cena favorita son las distorsiones. Me alimento cada noche de quimeras en su salsa. De ensoñaciones a la plancha. De ilusiones congeladas. Y solo cuando alucino me invade la gula. Sí. Podría decirse que a día de hoy nunca he estado enamorado de nada real. Y a día de mañana creo que tampoco. Porque estoy hambriento de paraíso. De musas, héroes y dioses. De cielos, glorias y mitos. Porque repudio con intensidad absoluta lo mediocre. Y por ello en mi habitación nunca tuve espejos.

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Voy a contaros un secreto. La muerte todavía me asusta. Pero aún me asusta mucho más la vida. Temo los semáforos en verde. Las puertas demasiado abiertas. El viento soplando a favor. Temo no tener excusa. Soy un filete crudo que (¿lentamente?) se va haciendo. Haciendo mayor.

“It’s not because I’m old, It’s not the life I led, I always liked it slow, That’s what my momma said…”

Qué bien canta Leonard Cohen ¿verdad?

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Voy a contaros un secreto. “Esa persona” no existe. Porque si nuestro corazón es un cubo de Rubik, el amor es a la vez manco y daltónico ¿Los anhelos se resuelven? Por supuesto. Su número de teléfono lo hallarás en un Sudoku. Y su nombre en una sopa de letras ¡Corre a comprar el periódico de hoy soñador de pelo largo! Y no te olvides de consultar las esquelas. Asegúrate de que no haya muerto tu esperanza.

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Voy a contaros un secreto. El presente no es más que el pasado del futuro, quiero decir, el presente no es más que pasado. Solamente pasado. Esto que estás leyendo en ‘tu ahora presente tiempo’ es puro pasado, porque lo escribí hace días. Incluso si hablásemos en persona escucharías mi opinión con retraso, porque las palabras que saldrían de mi boca estarían antes dentro de mi cabeza.

Y es que todo nos llega después de que suceda. Por tanto el presente no existe. Ni el Carpe Diem tampoco. Por tanto nada de lo que entra por tus sentidos está sucediendo realmente. Porque ya es tarde. Es como lo de las estrellas muertas cuya luz aún nos sigue llegando. Pero están muertas. Es como lo que siento por ella. Aquella estrella muerta…

Consumimos pasado. Solo pasado. Y la nostalgia es una redundancia.

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Voy a contaros un secreto. Se me está yendo algo la olla mientras escribo esto ¿vale? Así que voy a dejarlo aquí. Y despacito voy a meterme otra vez en la cama, a salvo entre las sábanas, para seguir soñando.

Porque soy un filete crudo.

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Venga dale, vamos, nos seas tímido, que no pasa nada hombre, solo te mataré… :)

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Resacosidad.

¿Conocéis esa sensación justo antes de salir de fiesta que empiezas a pensar en la pedazo de resaca que vas a tener al día siguiente?

Pues eso: Feliz Navidad, volvemos en 2015.

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Recortes.

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Este domingo le toca. Llevaba mucho queriéndole hacer un pequeño tributo. Ahí va.

Os quiero presentar a Manolo, mi amigo y peluquero de toda la vida. “Cortando cabelleras since finales de los 80” podría figurar en la puerta de cristal junto a un indio Apache. Sólo me he cortado el pelo con dos personas que no eran él, una en Santander y otra en Holanda, y en ambas me sentí impuro, como si le estuviese poniendo los cuernos.

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Manolo es un tío humilde, más cercano a los sesenta que a los cincuenta, copropietario orgulloso de su pequeño local, el cual intenta mantener limpio y en funcionamiento. Todos los locales de la calle han ido cambiando de manos menos la papelería y el suyo propio. Es un tío que sabe hablar a todo el mundo, tiene palabras cándidas para el tonto del barrio, saluda a las madres que pasan por su puerta, conversar de tú a tú con un yuppie de las múltiples oficinas cercanas y en su cajón siempre hay un Sugus para los niños pequeños que se portan bien.

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No se imaginen una barbería de esas que ahora están tan de moda, de tíos con camisa de leñador y brazos tatuados. Esta es auténtica, de barrio. De las que todos los vecinos compran lotería. De las que tienen una pequeña mesa en una esquina que acumula en forma de columna salomónica una pila de Marcas y Ases que rebasa el metro y con unas cuantas Interviús escondidas entre medias, las cuales de pequeño intentaba espiar mediante el espejo a los viejos verdes que las leían. Todo en pos de la curiosidad y la anatomía.

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Pues bien, desde que estaba en secundaria siempre me corto el pelo cuando acabo exámenes o similares. Es mi ritual. Me gustaba el hecho de llegar de empalme a la última prueba, con las ojeras de un mapache, con las greñas de Tom Hanks en Naufrago para intentar dar pena a los profesores en Febrero, Junio y especialmente en Septiembre; y acabar, tomarme la cerveza de rigor con los compañeros de fatigas e ir directamente con el fardo de apuntes a ver a mi amigo. Es una manía, pero ver resbalar el pelo por la especie de sábana de rallas azules, es puro placer. Es como si el pelo fuese césped que se ha ido alimentando durante meses con los nutrientes del estudio y tonterías varias y deja un cerebro nuevo, limpio, ausente de saturación, con hueco para más cultura y experiencia.

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El otro día decidí pelarme, no había sido una buena semana y pensé en empezar el fin de semana con los sesos limpios. Busqué por todo mi cuarto la maldita tarjeta que me dio hace Dios sabe cuando para llamarle. La encuentro.

— Que pasa Manolo. Soy el Mono Holandés.

— Estoy con uno ahora, vente en media horita.

Ni el mejor de los camellos oigan.

Llego puntual y todo está en orden, las sillas bajas, el reloj encima del espejo, el viejete que todos los días pasa a leerse el periódico, los que pasan a apoquinar su parte de la peña de la Quiniela, Top Radio, los Marcas, las Interviús, todo.

— Bueno bueno, siéntate, ya era hora macho, ¡vaya pelo!

En el fondo sé que a todos les dice el mismo cumplido, pero es la manera que tiene empezar conversación. Esta siempre suele seguir el mismo orden: la familia, mis trabajos/estudios, los cambios del barrio, fútbol, y mujeres. De la vida misma vaya. La butaca de cuero y plata es el equivalente al diván de un psicólogo.

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Siempre le pregunto cosas determinadas.

— Oye, ¿Y qué opinas de lo de los ultras, la violencia y lo de que nos vayan a multar por insultar?

— Pues hombre, que echen a unos cuantos descerebrados no me parece mal, pero eso de que no se pueda insultar…¡Hombre ya! La federación y los periodistas creen que de verdad el insulto es a Messi, al Barça, pues no señor, la gente grita por desahogarse, va ahí a dejar su estrés, para no meterle un guantazo al crío cuando te saca de quicio.

— ¿Y tú crees que a mi el pelo me aguanta?

— Que si hombre, que contigo tengo para rato.

— ¿Y de que se haya muerto la Duquesa qué?

— Pues ahí nos deja la última gran señora, sería una pilingui, pero pilingui Grande de España. Yo si fuese ella hubiese hecho lo mismo.

— Si, menos operarte, que vaya cara tenía.

—Eso si que lo he pensado muchas veces. Yo que he visto a las grandes envejecer, y claro que se operaban todas, pero como tienen mucho dinero se pagan a los mejores, mira a Sofía Loren, joder que tiene 80 años y no me lo pensaba ni dos veces. En cambio mira a la Duquesa.

— Ya te digo, pues yo de Sofía Loren opino igual. Manolo for president!

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Saca el espejo, me enseña la coronilla.

— ¿Así va bien?

— Perfecto Manolo.

— ¿La barba y eso la dejamos no?

Me recuerda a cuando me preguntaba por mis patillas. Anda que no me hacía ilusión. Eran pura pelusa, pero era la confirmación por parte del mismísimo juez del pelo de que iba por el buen camino.

— Si déjala.

— Pues nada señor, te paso el cepillo para quitarte los pelos de la ropa y listo. Son 11 euros.

— Cóbrate 12.

— Pues nada, gracias y hasta otra.

Y así acaba mi sesión de belleza, una escena completamente costumbrista.

El mundo necesita gente así, personajes. Héroes del día a día que formen parte del tejido social. Profesionales de lo que hacen, que intentan agradar y ayudar a los que les rodean. Camareros psicólogos, taxistas que arreglan el mundo, obreros lanzadores de piropos. En fin, respeto. Working class heros.

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Dale dale!

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Música cuando las luces se apagan.

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Imaginad a un hombre que lleva muchísimo tiempo encerrado en una habitación, él solo, y aún más encerrado en sí mismo.

Se ha ido dejando crecer el pelo, la barba y el alma, como quién deja caer su cuerpo por un tobogán infinito.

Y lo único que tiene a su disposición es un viejo tocadiscos, tirado en el suelo, acumulando polvo semana tras semana.

“¿Para qué coño quiero un tocadiscos si no tengo nada nuevo qué escuchar?” (su dramática voz en off reverbera en las paredes).

Aquella noche sin razón ni previo aviso alguien parece deslizar algo por debajo de la puerta. Lleno de curiosidad dobla la espalda y lo recoge.

Es un vinilo.

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Pero no se trata de un vinilo cualquiera. Se trata de uno especial. Uno que jamás había visto.

Aquel artefacto inesperado produce en él un magnetismo desconocido. Una atracción extrañamente placentera que le desconcierta y le turba a partes iguales. ¿Sería quizá una reacción automática a la monotonía en la que vivía instalado, o realmente era fruto de aquella particular e imponente presencia?

No lo sabe. El caso es que el brillo de su portada, la oscuridad de su forma, el equilibrio en su argumento, apuntaban sin duda a un sonido bello, profundo, directo. Aquella obra de arte le estaba prometiendo una música increíble.

Y él la iba a escuchar.

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Una sonrisa oxidada por falta de uso aparece en su rostro. Era la felicidad naciente del que sabe que al fin va a poder escuchar música de nuevo. No se lo puede creer.

Emocionado, nervioso, impaciente, corre hacia el tocadiscos y sin preocuparse siquiera de quitarle el polvo o comprobar si aún estaba en condiciones de funcionar lo abre y lo conecta.

Tiene tantas ganas, tanto deseo, tanta ansiedad dentro, que no puede evitar apretar con demasiada fuerza la aguja contra el surco impidiendo así que el disco pueda girar.

Sin querer lo atasca.

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Al cabo de un rato de tensión comprende que solo tiene que aflojar un poco la mano para que la música empiece a sonar. Pero cuando se da cuenta de esto ya es demasiado tarde. El vinilo está roto.

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Me temo que esta metáfora ilustra a la perfección mi más reciente historia.

Dicen que las mariposas dejan de volar en cuanto les tocas las alas. Y al parecer es cierto. Han dejado de volar en cuanto les he tocado las alas. Así sin más.

Primero opté inconscientemente por cargarme la magia de un tiro en la cabeza (¡¡PUM!!). Adiós magia. Después quise avanzar kilómetros de una sola zancada y tropecé con mis propios pies.

Ahora el vinilo está roto y yo ya no puedo escuchar su música.

Joder.

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En realidad mi intención no era más que la de hacer las cosas bien. Esta vez “sí” que sentía algo. Y ella me hizo saber que tan solo necesitaba tiempo. Tiempo que acabé por echarle en cara injustamente.

Ahora sé que la culpa fue mía. Porque basta que fuerces algo para que no funcione. Igual que si aprietas demasiado los ojos no te puedes dormir.

Pero claro, imaginad a un hombre que llevaba muchísimo tiempo encerrado en una habitación, él solo, y aún más encerrado en sí mismo.

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Quemar después de leer.

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La busco y se escapa, corro detrás suyo, la persigo.

He tenido varias oportunidades.

Una vez  rocé con la punta de los dedos su largo vestido mientras huía, podría haber cerrado la mano bruscamente, pero me abrumé al regodearme con el tacto acuoso de seda.

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Como una ágil gacela me recorta. Preparé mis hambrientas fauces para la fatal dentellada en el pescuezo. Por relamerme volvió a escapar.

Quizás me reduzco a minino cuando estoy en sus manos. Juega conmigo.

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Hace poco volví a estar cerca. La pude robar un beso.

Así me va con la inspiración. Ella prefiere a otro. El único que me entiende es Bogart. El Bogart de Casablanca. Ambos tenemos un París al que huir por la noche.

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Me acabo las copas con los hielos ya disueltos. Los últimos tragos de cada cerveza me saben calientes. Si amigos. Nunca pensé que sería algo tan grave. Alterno con vino intentando poner solución. He cambiado mis Luckys por Camel de liar. Leo a Toole para ver si encuentro mi lugar en toda esta conjura. Paseo de cuarto en cuarto arrastrando mis pantuflas. Recurro a interminables saunas para expulsar el mal, volver a lo puro. El spotify escupe consejos del Loco en el Rompeolas, me mece con Space Oddity y me hace bailar en trance con Abracadabra de Steve Miller Band. Las tres en bucle infinito.

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¿Qué coño me pasa? ¿Soy yo? ¿Es ella (la inspiración)? ¿Es el invierno/otoño/veranillo de Noviembre? ¿El subnormal de mi jefe? ¿La ausencia de Mad Men y Juego de Tronos? ¿Quizás echo de menos al calvo de la lotería? Cruzando el desierto.

Menos mal que acabo de tener la siguiente conversación complétamente out of the blue:

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Pues nada oye, que me voy a Berlín, sin reproches, carretera y speed toda la noche. Gracias cosmos. Justo a tiempo.

En el fondo es eso, me faltaba una buena zanahoria. Una zanahoria atada a un palo delante de mi cara para ir tirando. Una fecha en el calendario. Un objetivo. Hay gente que es capaz de ponerse zanahorias muy sabrosas y muy grandes a largo plazo, otros necesitamos pequeñas zanahorias de cuando en cuando. Yo siempre fuí de picar entre horas.

Otro día hablamos de las zanahorias, queda pendiente.

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Todo o nada.

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Tengo la imagen de dos niños en la cabeza, dos niños descalzos a orillas del mar, en mitad de una playa desierta.

No podría concretar si se trata de una imagen, un recuerdo, o una premonición, pero la cuestión es que los estoy viendo claramente delante de mí. Ambos tienen un físico muy parecido, casi diría que idéntico, porque de hecho son hermanos gemelos. Tienen la misma estatura, los mismos brazos, las mismas piernas, los mismos huesos. Tienen exactamente la misma fuerza y la misma capacidad motriz. Y ambos están sujetando una piedra del mismo tamaño en su mano derecha, una piedra que parecen dispuestos a lanzar.

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Uno de ellos (el que aparece con los ojos entornados) tiene la vista levantada hacia el cielo. El otro, clava su mirada en un punto fijo del mar.

— ¡Qué te juegas a que le doy al avión!

— ¡Y yo a que le doy al barco!

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El primero, que siempre tuvo la cabeza en las nubes, se ha dejado llevar por la frivolidad que supone pretender desplazar una piedra  a 10  kilómetros de altura. El otro, mucho más realista y pragmático, ha optado por una diana más cercana (o por lo menos dentro de la superficie del planeta).

Los dos hermanos cogen carrerilla y a riesgo de dislocarse un hombro lanzan la piedra con todas sus fuerzas.

Como era de imaginar ninguno de los dos consigue dar en el blanco de su objetivo. Los proyectiles que inicialmente salieron disparados de sus manos con gran velocidad, directos hacia el avión y hacia el barco respectivamente, poco a poco fueron perdiendo fuerza y tras dibujar una parábola perfecta acabaron por estrellarse en el mar y hundirse en el fondo.

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Tras comprobar el resultado de su penoso lanzamiento ambos permanecen en silencio, decepcionados “¿Qué es lo que había fallado? ¿Acaso no habían tenido en cuenta el factor viento?” Cada uno saca sus propias conclusiones antes de darse media vuelta y dirigirse cabizbajos hacia su casa. Allí les estará esperando el mismo plato de espaguetis, la misma pantalla de televisión, los mismos programas basura, el mismo plomo en los párpados, el mismo cansancio…

Mañana sería otro día.

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Al día siguiente volvieron a la playa para coger dos piedras y lanzarlas.

— ¡Qué te juegas a que le doy al avión!

— ¡Y yo a que le doy a la boya!

El que antes había intentando derribar el barco, sustituyó su objetivo por una boya amarilla situada en un radio más cercano de la costa, pensando que así esta vez conseguiría salir victorioso. El otro hermano sin embargo razonó de una manera diferente: “si apuntando hacia el avión mi piedra ha caído en el mar, quizá esta vez si apunto hacia el sol mi piedra caiga en el avión”.

Y así lo hicieron.

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Tenían la misma estatura, los mismos brazos, las mismas piernas, los mismos huesos. Tenían la misma fuerza y la misma capacidad motriz y los dos obtuvieron el mismo resultado: sus piedras volvieron a hundirse en el fondo del mar.

Pero ¿adivináis quién de los dos llegó más lejos?

Sí, ese.

El que siempre apuntó más alto.

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