Locura y estío

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Cuaderno de Bitácora, enésimo día de Agosto en Madrid: 

Escribo estas líneas en la cocina, en bañador y sin camiseta. No es por el calor, ya que aplico a mi casa el ancestral concepto esquimal de cerrar todo herméticamente y poner el aire acondicionado a todo trapo; vivo en un iglú. 

No, mi look se debe a la primera gran crisis de calzoncillos y calcetines de la temporada. Me he quedado sin ropa limpia, y desde que estuve de Erasmus no he puesto una maldita lavadora.

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La aplastante lógica de huir todos los fines de semana de la capital junto con no tener jornada intensiva — tampoco me puedo quejar, se compensa con bastantes días de vacaciones para ser el último mono de la oficina — hacen que en julio/agosto las tareas del hogar brillen por su ausencia. He sido forzado a llevar un ritmo de dualidad modo “desorden perfecto” para sobrevivir a este maldito mes (cosa que creo que va a acabar resultando en una aguda bipolaridad).

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Viernes, sábados y domingos vivo en un frenesí, aprovechando cada rayo de sol como si el mundo fuese a evaporarse. Low Festival, cabalgar olas, bodas, Budhas que bailan el funk, elegantes santanderinos botellones, son la manera perfecta de acabar una tedia semana de curro en Madrid. Pero, acción-reacción, todo acto tiene su consecuencia, el contrapeso de la balanza: La Petite Mort.

Entre semana vivo en un estado de Petite Mort constante. Se define como “…referencia al período refractorio que ocurre después del orgasmo. Este término ha sido interpretado generalmente para describir a la pérdida del estado de conciencia o desvanecimiento post-orgásmico que sufren las personas en algunas experiencias sexuales. De manera más amplia se puede referir al gasto espiritual que ocurre luego del orgasmo, o a un corto período de melancolía o trascendencia, como resultado del gasto de la “fuerza de vida”.”

Mi pequeña muerte viene motivada por findes de montaña rusa de autodestrucción y descontrol, y tras un súbito cambio de rasante me estampo de lleno en el hormigón armado del lunes 8am.

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Bochorno. 

Madrid en agosto es andar sobre una sartén, me recuerda a aquel capítulo de la Banda del Patio en el que el sol aprieta y Gus les dice a TJ, Gretchen, Mikey y compañía el secreto para combatir el calor. El mío consiste en hacer viajes mentales express a sitios exóticos, de momento he estado en Macondo, en Cadillacs y trenes de carga de Estados Unidos y ahora pasando 7 frescos años en el Tíbet. Hidrato el cerebro.

Aprovecho para descubrir los discos de mi padre, Rachmaninov y Tchaikovsky suenan fuerte. El claro de luna de Beethoven me refresca con su gélido piano. A veces cierro los ojos por un momento mareado por el último cigarro y Marla Singer me susurra: Deslízate.

Donnie Darko ha sido compañero de paranoias, he buceado en los ojos azules de Grace Kelly en Cannes, he volado por la estepa mexicana en chopper con Peter Fonda y Jack Nicholson, he acabado Dazed & Confused junto a Mathew en el campo de fútbol del instituto, he reído a carcajada limpia con Annie Hall.

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A veces me siento como un Zaratustra en su montaña, como el astronauta de Bowie en Space Oddity, como el habitante de la caverna de Platón. Es una vida de clausura voluntaria, aunque es verdad que poco a poco en Madrid solo quedamos los gatos. De vez en cuando me visitan amigos o huyo con ellos a la piscina para seguir teniendo un pie en la realidad.

Cuando apago la tv, cierro el libro o pauso el spotify escucho el silencio. Siento que mi casa es sólida y me protege, pero que a la vez va a la deriva de un gran río como aquellas balsas en las que viajaba Tom Sawyer por el Misisipi. Se mece tranquilamente y y duermo en paz.

Si sobrevivo a ésto, querido diario, prometo contarte alguna historia más alegre, de esas que nos gustan tanto.

Te huelo Septiembre. Eres uno de mis meses favoritos. Aquí te espero.

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Lo que hay que ver, leer y escuchar este verano vol.2

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Nuestras súplicas por fin han sido escuchadas: Ha llegado el verano.

El sol ha vencido su timidez y por fin ha salido a jugar con nosotros. Nos desnuda y hace volver al mar. Nos descongela del letargo invernal para recordarnos quienes somos, de donde venimos y el por qué de nuestro carácter —incluyendo aquí nuestras ganas de jarana— En definitiva, nos da la vida.

Aprovechando que los días cunden más, que muchas noches pasaremos en vela debido al calor, y que las horas muertas abundan, os traemos nuestras clásicas recomendaciones de mitad de año:

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Para esas horas de la siesta recomendamos unas cuantas series:

¿Dónde verlas? En pordede.com o Popcorn Time por supuesto. Acaba de ser estrenada la tercera temporada de Orange is the new black, que alguna sonrisa nos sacará. La segunda de True Detective empieza este domingo, tras el listón altísimo que dejó la primera tendremos que ver si la HBO mantiene el nivel.

También le damos el visto bueno a The Last Man on Earth, una comedia nueva de 20 minutos por capítulo en la que la trama está resumida en su propio título. Por último una web serie: High Maintenance, NYC, HD, Vimeo, un camello en bici…hipsterismo emanando por los poros, cada capítulo dura entre 5 y 10 minutos y sabemos que os los vais a ver del tirón.

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Para la piscina o la playa, para los viajes largos, o a todas horas:

Lectura refrescante acorde al estío: El viejo y el mar y 100 años de soledad. Realismo mágico. Libros que te transportan a destinos exóticos por si no tienes planeado ir a uno. Atrévete con algo clásico y nacional: El coloquio de los perros de Cervantes, picaresca, ingenio, descojone y una pluma de extremada elocuencia en menos de 50 páginas, nada complicado, perfecto para iniciarse. Y para reflexionar sobre los tiempos que corren: Rebelión en la granja, o Un mundo feliz de Aldous Huxley, sabrás a que nos referimos.

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Para ver en la oscuridad con la ventana abierta: Moon, del inglés Duncan Jones:

Mr. Nobody, con Jared Leto.

Algo mas suave y veraniego, Vicky Cristina Barcelona. La crítica no la considera de las mejores de Woody Allen, pero aquí siempre nos gustó.

Nuestro voto nacional va para el gran genio Berlanga con La Escopeta Nacional, Patrimonio Nacional y Nacional III. Porque el humor más inteligente es reirse de uno mismo.

Para que los auriculares se fundan a vuestros oídos, os recomendamos Ratatat, especialmente su Loud Pipes, en bucle. Para la noche un poco de la élite chillstep encabezada por Flume y Chrome Sparks,
y Milosh 
para quién busque electrónica interesante. Algo de folk por supuesto, tipo Sufjan Stevens o Lumineers, que siempre funcionan en los viajes en coche.  

Si estáis por la capital buscad el aire acondicionado de los museos: El Prado y Reina Sofía abren gratuitamente de 6 a 8, el patio/claustro del R.S es cojonudo para tomar el fresco rodeado de arte.

Pero no solo de cultura vive el hombre, el verano está para desfogarse y encontrar la felicidad así que redescubre tu infancia con la Banda del Patio, vuelve a la juventud con un Calipo, bebe frescura de un medio frío de Estrella Galicia, aprende algo nuevo: ¿tocar la guitarra por ejemplo? Intenta viajar todo lo que puedas y recolectar toda la arena posible. en los zapatos.

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Come rico, bebe mucho y folla más. Ni se te ocurra dejar de fumar ahora. Recuerda: Quien de joven no corre de viejo cabalga. Despilfarra, llevas ahorrando todo el invierno para esto. Cuando los papeles de apuntes o curro sean una torre más alta que tú te acordarás de estos momentos, es básicamente tu repostaje hasta Navidad.

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Todavía no sé por donde nos cruzaremos, tal vez en el Low Festival (The Libertines, Kasabian, Foals..), con los Crystal Fighters en Santander, quien sabe si de uniforme blanco con pañuelo rojo, o viendo puestas de sol en chiringuitos mediterráneos.

Lo que está claro es que nos veremos por aquí, en la espuma del mar, en la cervecita del aperitivo y en la belleza dorada de vuestras dermis.

Buen verano.

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Entrevistas

Aprovechando el tiempo extra que nos obsequia el verano, hemos decidido inaugurar una nueva sección de entrevistas que iremos rescatando de esa ventana al pasado y presente que es Youtube.

Aquí encontraréis las perlas fruto de nuestra compulsiva búsqueda voyeur, insaciable y caprichosa, que nos obliga a profundizar cada día más en todos esos personajes que nos fascinan e inspiran.

Aquí habrá sitio para todo, desde el surrealismo hasta el  rock’n’roll, desde la celulosa hasta el papel tintado, desde la actualidad hasta el blanco y negro, y que mejor manera de empezar que con nuestras entrevistas fetiche del producto nacional.

Dalí y sus extravagantes rutinas.

Sabina y las anécdotas sobre Krahe.

Francisco Umbral y su operación bikini.

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Palabras.

Este texto lo firma nuestro querido amigo Baron de Charlus, y lo hemos extraído de su blog Escritura Snack, que recomendamos fuertemente.

Una palabra desconocida es el formato más corto de novela. Una novela que termina cuando sabes su significado, entonces te estimula a conocer nuevas palabras. Y a la postre aparece un universo ante ti que has creado con esas palabras. Pues aunque las palabras no cambian cada uno las siente de forma diferente, cada uno las hace suyas.

En mi caso no es tanto la necesidad de almacenar datos, algo inerte y funcionarial, sino la curiosidad, lo que me lleva a coleccionar palabras en mi memoria. Puesto que cuando se trata de almacenar otras cuestiones sin esa curiosidad casi fetichista no almaceno. Esto me recuerda lo que dice Francisco Umbral en una entrevista; las cosas (objetos) en las novelas aportan relieve, geografía imaginativa y provocan ese deseo en el lector, deseo que incita lo material. Yo añado que las palabras son cosas escritas o habladas y por tanto tienen para mí ese poder estimulante de querer poseerlas.

Creo recordar a ese profesor chiflado de la película “El club de los poetas muertos” que hacía una febril defensa del hablar bien, de la elocuencia. Y es que la palabra como él decía no es solamente un transporte de ideas, un medio de comunicación, sino un camino para embellecer la vida.

Además la palabra constituye el pensamiento, de tal forma que cuantas más palabras conozcas mayor posibilidad de matización, de análisis y de opinión crítica. Cuando alguien pronuncie una palabra extraña a tus oídos, como por ejemplo ditirambo, interésate, piensa que es un regalo pues esa palabra puede ser tuya y no se marchitará.

Como dijo el poeta nos quedará la palabra, y tu universo tan sólo lo puede destruir la desmemoria o la pereza.

Ditirambo: Lo buscas en el diccionario. Vago.

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Democracia 2.0

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¿Jornada de reflexión? Pues al lío.

El hombre ha llegado a la luna, el hombre ha alargado su propia vida hasta cifras antinaturales, el hombre ha diseñado una bomba capaz de destruir en minutos a miles de sus semejantes.

Pero no es capaz de ponerse de acuerdo para organizarse. Lo más lejos que ha llegado es a escribir un nombre en un papel y meterlo en una caja. Eso le otorga una sensación de satisfacción: “He podido opinar”

Nos ha costado Dios y ayuda poder hacerlo.

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Pero ¿Hemos opinado de verdad? Ningún político o partido me ofrece exactamente lo que yo quiero. Lo que a uno le falta a otro le sobra, se contradicen. Eliges packs de ideas y al final haces un ejercicio de balanza y votas resignado al mal menor.

No me convence.

Yo quiero votar, a parte de “representantes”, idea a idea. Por lo menos las más fundamentales y las que afecten a mi cuidad.

Google sabe hasta tu talla de braguitas (la verdadera), Google Maps sabe todos tus recorridos. Puedes tener una conversación con Siri. Facebook te recomienda contenido. Si alguien delinque en casi cualquier lado hay una cámara que lo graba, o te pillan por huella o ADN.

A donde quiero llegar es a lo del principio, ya deberíamos tener la tecnología suficiente, de manera online o en formato aplicación supongo, para poder votar todo , hasta la mayor tontería, y auditarlo para evitar fraude, de tal manera que un político sea un mero instrumento, llamémoslo democracia 2.0. Power to the people.

Iré dándole vueltas, les aseguro que serán los primeros en enterarse.

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Sicario Perfecto.

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El anciano dueño de la relojería colocó sobre el mostrador tres ejemplares de distinto tamaño con la misma delicadeza con la que se acuesta a los recién nacidos.

Cada uno brillaba a su manera, con lujosa presuntuosidad, mientras su particular mantra inhibía el silencio de la tienda.

“¡Tic-tac!” “¡Tic-tac!” “¡Tic-tac!”

Nunca en mi vida había llevado reloj, no porque me resultaran incómodos o me preocupara el hecho de perderlos, sino porque sencillamente les tenía miedo. El mismo miedo que pudiera tenerle al cáncer o a la tercera guerra mundial.

¿Qué sentido tenía llevar encima de la piel aquello que te iba a llevar debajo de la tierra? El embajador del tiempo y su asimétrico pacto de portabilidad se habían convertido en la pesadilla fetiche de mis noches de insomnio.

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El reloj – pensé – aquel sofisticado y paciente reloj, infatigable fábrica de huesos y polvo ¿acaso no era ese pequeño artefacto el verdugo más grande de toda la historia? ¿Acaso no se había cobrado por sí solo, a base de filtrar granos de arena, reflejar rayos de sombra o girar delgadas agujas, la vida de todos los seres vivos de este planeta?

Sin duda alguna el reloj era el asesino en serie con mayor currículum de todos los tiempos, un auténtico prodigio del crimen, un verdadero genio de la letalidad, el sicario perfecto: infalible, económico y sobre todo, asquerosamente legal.

– Creo que me llevo éste, el plateado.

– ¿Se lo envuelvo para regalo?

– Por supuesto.

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Yo nunca he…

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“Yo nunca he…” estúpido juego. Lo único que hace es sacar tu lado más primate y borrachuzo. Todo por intentar fardar de unas proezas de las que cualquiera te retiraría el saludo.

Suele empezar de la misma manera, al principio cortados, con cierto tono picante y en círculo indio. Intentando sacar a los participantes algún secreto a voces e intentar detectar límites sexuales. Va in crescendo trago tras trago hasta que,  borracho perdido, acabas inmolándote haciendo una negación digna de exclusión social. Siempre acaba mal. Pero nunca una buena noche empezó con una ensalada ¿no?

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Detrás de esas maldita declaraciones — a veces casi de guerra — se desarrolla una de las teorías que define nuestra vida, mezclando las variables destino y estupidez humana. Una parte significativa del algoritmo que definió nuestro colega Murphy. Se llama nunca digas nunca. 

Todos lo hemos sufrido en nuestras propias carnes, decir esa maldita palabra es como invocar al puto cosmos para que se cumpla justo lo contrario, eso que nunca haríamos bajo ninguna condición.

–  Yo nunca dejaré de lado a mis amigos por una mujer. Bros before hoes.

–  Yo nunca ligaré por internet.

–  Yo nunca me pondré una camisa hawaiana.

¿Y qué ha pasado? ¿Te has comido tus palabras? No mires a otro lado, y di la verdad. Si. Si. Y si. Ahora claro: Es que son tan tan tan…Excusatio non petita, accusatio manifesta

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Pero no todo tiene porque ser negativo. También dijiste:

– Yo nunca me enamoraré.. ZAS!

Yo nunca veré a los Stones en directo.. ZAS!

– Yo nunca aprobaré ( insert inhumane subject: Econometría, Termodinámica, Cálculo).. ZAS!

Moraleja: Usa el never ever como fuente de motivación y alterar el orden de tu futuro, conjura al cielo.

–  Yo nunca haré ___.

–  Yo nunca me tiraré a ____.

–  Yo nunca conseguiré ____.

–  Yo nunca iré a _____.

Como si fuese el mantra de Rocky Balboa.

Como si fuese la oración de Arya Stark antes de irse a dormir.

Sting like a bee.

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Y cuando vuelvas a jugar al “Yo nunca he…” Ten cuidado con lo que pides.

Estas jugando con fuego.

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