Hostal Pimodan.

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Una y otra vez aparecéis en mitad de la noche y susurráis al otro lado de la puerta hasta que os abro. Justo cuando me hallo a un silencio de dormirme…

Sois tan oportunas.

Una y otra vez llegáis hasta mí buscando alojamiento:

“Solo serán unos días”– decís –”Estamos de paso; somos silenciosas y no molestaremos; será como si nunca hubiésemos estado aquí”–.

Y yo, ingenuo de mí, creo en vuestras palabras y os permito la entrada.

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Pero lo cierto es que nunca son unos días (algunas os quedáis para siempre) y nunca permanecéis en silencio (sois de naturaleza parlanchina) y siempre molestáis (sois radicalmente antagónicas al concepto de tranquilidad).

Pero aún así, una y otra vez, vuelvo a abriros la puerta de mi pequeño hostal y a presentarme incondicionalmente como vuestro anfitrión.

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¿Por qué? ¿Es que acaso os necesito?

Probablemente sí. Probablemente necesite teneros dentro, hospedadas bajo el perímetro de mi cabeza, y que ocupéis mi espacio, mi tiempo y mis horas muertas.

Probablemente os necesite para que embaracéis mi mente de pensamiento, ya que sin vosotras mi cráneo es un establecimiento sin vida.

Y de alguna manera tendré que amortizarlo.

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Sin vosotras no hubiera hecho nada nunca.

Ni bueno ni malo.

Sin vosotras hubiera sido poco más que una conciencia nula, una canica hueca, un bicho palo.

Sin vosotras jamás hubiera pisado la luna, jamás hubiera descubierto América, jamás hubiera compuesto la novena sinfonía.

Aunque sin vosotras tampoco hubiera inventado nunca la bomba atómica, no hubiera asesinado a millones de judíos, y no me hubiera suicidado.

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En definitiva, sin vosotras no hubiera existido, no hubiera siquiera respirado.

Porque vosotras sois las únicas que dais forma a lo peor y lo mejor de mí, y materializáis mi esencia en mis actos, como caprichosas escultoras de personalidades.

Vosotras sois las únicas que descifráis las balanzas del alma y llenáis de inercia y sentido el día a día, porque sois el embrión de todas mis virtudes y el germen de todos mis defectos, y por eso os amo tanto como os odio.

Solo vosotras acabaréis cubriéndome de gloria o destruyéndome de la manera más tonta.

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Y así es como una y otra vez, noche tras noche, hacéis de mi cerebro un hostal de carne y hueso.

Un lugar que alquiláis por noches de insomnio, y en régimen de ayuno, y donde siempre acabáis anteponiendo el caos vital al orden inerte, igual que los soldados anteponen la guerra a morir de aburrimiento.

Una y otra vez aparecéis en mitad de la noche y susurráis al otro lado de la puerta hasta que os abro. Y una y otra vez, me levanto corriendo para recibiros con una sonrisa neurótica en la cara y deciros con voz pausada:

–Bienvenidas al Hostal Pimodan, mis queridas obsesiones.

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Perspectiva Simetría.

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1 Es gracioso como el cuerpo humano es simétrico por fuera y no por dentro. Dice mucho de nosotros. “Tienes que dar apariencias equilibradas” – te aconsejaría tu abuela. Tal vez por eso engañan.

También puede ser la razón por la que nos cuesta encontrar el balance. Cojeamos del mismo pie.

Dicen que si caminas en el desierto sin una referencia visual y sin brújula, en lo que tú crees que es una línea recta, terminas recorriendo un gran círculo de kilómetros, porque tienes un pie milímetros más largo que el otro, acabando donde empezaste.

2 Es gracioso como cambia el mundo cotidiano cuando cambias de perspectiva.

Si pego mi toalla verde pistacho a mis ojos,  parece un bosque de flora intestinal. La tapa de mi cesto de la ropa parece una rueda en movimiento. Parece una galaxia en espiral. Guardo mi ropa sucia en una galaxia.

 3 Es gracioso que el árbol tiene una simetría escondida, sus ramas se reflejan en sus raíces enterradas, pero tienes que imaginarlo. También,  si miras un tronco de cerca tiene infinitos tonos marrones, ocres, grises, negros, pero no somos capaces de imaginar un color nuevo.

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Es gracioso como enfoca el ojo humano. Si me acerco el dedo y lo miro, se hace un bonito bokeh detrás, y si miro el fondo de detrás, mi dedo desaparece, pero yo sé que sigue ahí.

Me gusta la simetría de la naturaleza. Como la gravedad traza líneas rectas cuando caen las manzanas. Cuando la leche adopta el círculo perfecto del culo de la botella. Cuando te tumbas boca arriba y tu pecho parece una duna dorada coronada.

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Y todo esto en conjunto es por lo que me gusta Kubrick, Wes Anderson, Sorrentino, el diseño danés, la genial inocencia de un niño y la ironía de Oscar Wilde.

Ahora más que nunca: Beauty is in the eye of the beholder.

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X+.

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Navidades, fin de año, otra vez estamos aquí. El eterno retorno. Hacemos el balance de lo bueno y malo. Un momento perfecto para el borrón y cuenta nueva, quedarnos con lo mejor, sacar una lección de lo peor y tirarlo al fuego del olvido.

Es el momento de propósitos. Incrementar cine (Youth de lo mejorcito del año), viajar más (Cuba es el próximo destino), conciertos (ACDC en abril?).

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Indagar y bucear más en la idea, no quedarnos en la superficie con la primera conclusión. Alimentarla con nuevos puntos de vista hasta verla con una perspectiva esférica y poder jugar con ella. Escribir más, buscar más, amar más.

Recortar en quedirán, en corporativismo. Menos cantidad y más calidad. Autenticidad.

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Perder más el tiempo y priorizar. Involucrarse. Coleccionar habilidades. Aceptar que la rutina es inevitable, pero tenerla bajo control.

En resumen, que feliz Navidad y próspero año nuevo a todos. Nos vemos al otro lado. Promete 2016.

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Eargasm.

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Soy esa clase de persona que siempre tiene una canción en la cabeza. Es una putada.

La de un anuncio, la del supermercado, la de KissFm que suena en el dentista.

Se pone cómoda en mi esponjoso cerebro como si fuera un mullido sofá, hasta que llega la siguiente y la echa. Siendo la última del día la que me da problemas para dormir.

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La única música que serena mi subconsciente es el runrún que palpitan las calles de Madrid.

La música es el arte más directo, anula todos los demás sentidos. Dicen que los cuerpos celestes emiten música al orbitar en el vacío. Dicen que la música amansa a las fieras.

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Afterwalk.

Había quedado con una amiga después del trabajo:

–          ¿Qué haces?

–          Oficina

–          Y tengo lío todavía

–          ¿Entonces?

–          Hoy no puedo, otro día

–          Ok no worries

Mierda. Tengo todo el mono de tomarme unas merecidas cervezas y divagar. Es ya de noche y no tengo ningunas ganas de volver a casa. Necesito un Plan B. Me quito de líos y apuesto por un valor seguro.

Escribo al Señor Candyman:

–          Cañas?

–          Vale

–         Tiene que ser a las 22, que salgo de clase

–          ¿Dónde es tu clase?

–          En 2 de Mayo

–          Cojonudo, allí nos vemos

Echo cálculos. No sé si he contestado demasiado rápido.  Quizás me he dejado llevar por el emblemático destino. Son las 19:30 hora zulú , me encuentro de la Plaza a una hora andando, y he quedado en dos y media.

Analizo la situación y hago un estudio de mí y mi circunstancia:

No tiene pinta de que llueva y hace una temperatura agradable. ¿Tengo hambre? Afirmativo. Eso es a lo primero que hay que poner remedio y se justo a donde ir. Me pongo en marcha.

Continúo el escáner. En el bolsillo de la chaqueta tengo cigarros y auriculares. En el derecho del pantalón tengo mechero, algo de suelto y la cartera. En el izquierdo las llaves y el móvil por si me entran inspiraciones y hay que apuntar algo.  Mis zapatos pisan el adoquinado de Madrid y tengo un destino fijo con tiempo de sobra para desvíos. Que más se puede pedir.

Primer destino, el mítico Jurucha. Pido la merienda de los campeones: Dos pinchos y una doble. Todo sigue igual en el viejo cuartel. Le tengo mucho cariño, mi padre me llevaba cuando era un mico, le acompañaba a hacer sus cosas y siempre caía alguna cosa rica.

Ya saciado me aventuro a hacer el flâneur. Término obsequiado por nuestro amigo Barón de Charlus. Lo define como: “Un viajero en su propia ciudad, el marinero de los bulevares“. Un concepto que por lo visto llevo practicando toda la vida sin saberlo.

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Paso por mis tiendas fetiche, descubro otras nuevas. Me fumo un cigarro en el banco donde tuvimos la discusión que colmó el vaso. Me tomo otra caña en el bar donde aprendí a jugar a los dardos en la universidad. Rebusco en el Kiosko de las películas.

Durante, me vuelvo a dar cuenta de lo bonito que es Madrid. Como si fuese la primera vez que la veo. Me cruzo a los viejos dando su vuelta vespertina. Dependientes cerrando con prisa. Veo zapatillas de diseño. Veo en la mirada de un chaval unas ganas tremendas de besar a su amiga pero que no le echa huevos; ella lo sabe y disfruta de la tortura. Las firmas de la Farlopa Crew. Llaneros solitarios, mujeres que pisan fuerte paseando a sus hombres del brazo. Concrete jungle.

Parece ser todo una gran obra de teatro. Una función de tres alturas: el metro, la calle y los balcones característicos de la capital. Convergen y se funden. Quiero saber que pasará con todos sus personajes. ¿Salvarán los tórtolos la relación? ¿A donde irá la niña de las maletas? ¿Qué escucha el yuppie de los cascos?

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Pululo.

Voy escribiendo ese libro que todo el mundo escribe cuando va solo por la calle, porque el flâneur es un habitante egoísta, que no participa del trajín urbano, succiona por sus ojos la cotidianidad y no necesita brújula ni ancla, pues su meta no es dirigirse a un punto fijo, sino dejarse caminar a la deriva.

Llego a la Plaza, está hasta arriba. Perros, músicos, gente. Rindo pleitesía a los heroes Daoíz y Velarde.

– Dos cañas, por favor.

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Welcome ladies, gentlemen and friends.

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Un año más, se abre la reja de Vivir Mata.

Todo está como lo dejamos.
Encendemos las luces, y al fondo, el neón rosa fluor parpadea desesperezándose.

Cuando coge un poco de temperatura se estabiliza para mostrar nuestro cursiva: Beauty is in the eye of the beholder.

Después comprobamos que los altavoces han sobrevivido. Suena Chet Faker.

Abrimos unas cervezas, metemos el resto a enfriar y nos remangamos para poder recoger con ganas las copas y colillas de la última juerga.

Barremos y fregamos mientras comentamos amores de barra pasados y fantaseamos con los que están por venir.

Hablamos del negocio. Hasta el momento estamos contentos con los resultados, el domingo seguirá siendo nuestro día de apertura, pero de momento no van a ser todos los del mes.

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Va cayendo la noche en Madrid y justo cuando hemos repuesto la última botella se abre la puerta:

-¿Hola guapa, qué te pongo?

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Locura y estío

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Cuaderno de Bitácora, enésimo día de Agosto en Madrid: 

Escribo estas líneas en la cocina, en bañador y sin camiseta. No es por el calor, ya que aplico a mi casa el ancestral concepto esquimal de cerrar todo herméticamente y poner el aire acondicionado a todo trapo; vivo en un iglú. 

No, mi look se debe a la primera gran crisis de calzoncillos y calcetines de la temporada. Me he quedado sin ropa limpia, y desde que estuve de Erasmus no he puesto una maldita lavadora.

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La aplastante lógica de huir todos los fines de semana de la capital junto con no tener jornada intensiva — tampoco me puedo quejar, se compensa con bastantes días de vacaciones para ser el último mono de la oficina — hacen que en julio/agosto las tareas del hogar brillen por su ausencia. He sido forzado a llevar un ritmo de dualidad modo “desorden perfecto” para sobrevivir a este maldito mes (cosa que creo que va a acabar resultando en una aguda bipolaridad).

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Viernes, sábados y domingos vivo en un frenesí, aprovechando cada rayo de sol como si el mundo fuese a evaporarse. Low Festival, cabalgar olas, bodas, Budhas que bailan el funk, elegantes santanderinos botellones, son la manera perfecta de acabar una tedia semana de curro en Madrid. Pero, acción-reacción, todo acto tiene su consecuencia, el contrapeso de la balanza: La Petite Mort.

Entre semana vivo en un estado de Petite Mort constante. Se define como “…referencia al período refractorio que ocurre después del orgasmo. Este término ha sido interpretado generalmente para describir a la pérdida del estado de conciencia o desvanecimiento post-orgásmico que sufren las personas en algunas experiencias sexuales. De manera más amplia se puede referir al gasto espiritual que ocurre luego del orgasmo, o a un corto período de melancolía o trascendencia, como resultado del gasto de la “fuerza de vida”.”

Mi pequeña muerte viene motivada por findes de montaña rusa de autodestrucción y descontrol, y tras un súbito cambio de rasante me estampo de lleno en el hormigón armado del lunes 8am.

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Bochorno. 

Madrid en agosto es andar sobre una sartén, me recuerda a aquel capítulo de la Banda del Patio en el que el sol aprieta y Gus les dice a TJ, Gretchen, Mikey y compañía el secreto para combatir el calor. El mío consiste en hacer viajes mentales express a sitios exóticos, de momento he estado en Macondo, en Cadillacs y trenes de carga de Estados Unidos y ahora pasando 7 frescos años en el Tíbet. Hidrato el cerebro.

Aprovecho para descubrir los discos de mi padre, Rachmaninov y Tchaikovsky suenan fuerte. El claro de luna de Beethoven me refresca con su gélido piano. A veces cierro los ojos por un momento mareado por el último cigarro y Marla Singer me susurra: Deslízate.

Donnie Darko ha sido compañero de paranoias, he buceado en los ojos azules de Grace Kelly en Cannes, he volado por la estepa mexicana en chopper con Peter Fonda y Jack Nicholson, he acabado Dazed & Confused junto a Mathew en el campo de fútbol del instituto, he reído a carcajada limpia con Annie Hall.

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A veces me siento como un Zaratustra en su montaña, como el astronauta de Bowie en Space Oddity, como el habitante de la caverna de Platón. Es una vida de clausura voluntaria, aunque es verdad que poco a poco en Madrid solo quedamos los gatos. De vez en cuando me visitan amigos o huyo con ellos a la piscina para seguir teniendo un pie en la realidad.

Cuando apago la tv, cierro el libro o pauso el spotify escucho el silencio. Siento que mi casa es sólida y me protege, pero que a la vez va a la deriva de un gran río como aquellas balsas en las que viajaba Tom Sawyer por el Misisipi. Se mece tranquilamente y y duermo en paz.

Si sobrevivo a ésto, querido diario, prometo contarte alguna historia más alegre, de esas que nos gustan tanto.

Te huelo Septiembre. Eres uno de mis meses favoritos. Aquí te espero.

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